tag:blogger.com,1999:blog-31140552860017936572024-03-14T09:36:11.584+01:00La Momia Que HablaEl lugar donde decir todo lo que no nos cabe en las canciones.
Quizá no sea mucho.la momia que hablahttp://www.blogger.com/profile/03844219074093831044noreply@blogger.comBlogger273125tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-38191533073377346282014-07-08T12:09:00.003+02:002014-07-08T15:52:20.084+02:00Gran Torino<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/OOph9-XrOaQ" width="420"></iframe><br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Cerramos otra temporada de la Momia, sí, ahora, en Julio, como se cierra el curso, preparados para hacer la matrícula del año que viene. Un curso algo complicado que empezó con esas cosas que tiene <i><a href="http://lamomiaquehabla1.bandcamp.com/track/la-vida-feroz">la vida feroz</a>:</i> poniéndotelo difícil a ver si te pilla fuera de juego. Pero no, una vez más ganó la vida y, en este caso, fueron tres (y media, si contamos a su padre). </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Creo que, en todo el curso, <i>solo</i> hemos hecho dos conciertos (tres si contamos el solitario y emocionante de Abel en La Sensacional), ambos en el café Zalacaín que este año ha abrazado la religión de la música en directo: cerveza a cambio de semicorcheas. Ya sabéis que las momias no se prodigan, primero, por la edad y, segundo, porque siempre venís los amigos y, por lo menos, tenemos que preparar alguna canción nueva para que nos aburráis (tanto). Así que, preparando, ya tenemos casi otro disco (y ya serán cuatro) que grabaremos en cuanto acabe el verano.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Los cierres siempre llevan algo de nostalgia, como Gran Torino, la película, como Gran Torino, la canción: Este año nos atrevimos con una versión (en castellano) de la versión (de Jamie Cullum) del tema (de Clint Eastwood). Una metaversión, por tanto. De alguna forma tengo la sensación de que esa canción se ha adueñado un poco del curso, ha sido el himno que necesitábamos para conjurar ciertas heridas, camas frías, sueños rotos. Todos tenemos de eso más de lo que nos gustaría y menos de lo que nos merecemos, pero eso dice Clint que es la vida (<i>tu mundo</i>, dice literalmente): "las (pequeñas) cosas que has dejado atrás". Y Clint tiene pinta de saber mucho de esto.</span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sí, supongo que sí, que lo importante es que no sea la vida la que le deje a uno atrás. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Para eso está la brisa y la música en este descapotable, para recordártelo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />Besos, tropa.</span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/MItMDkc343M" width="420"></iframe></span>
<span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;">PD: Aquí os dejamos el directo en París de Jaime (yo le he dado un par de trucos para que no toque tantas notas, pero el tío se empeña) y la voz telúrica de Clint, más abajo. La traducción deja mucho que desear, pero es lo que hay, modo amateur. Se admiten sugerencias (que entren con las sílabas y la rima)</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;"><br /></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222;">Realign/ all t</span><span style="background-color: white; color: #222222;">he stars / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Above my head / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Warning signs / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Travel far / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">I drink instead / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">On my own / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Oh,how I've known / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">The battle scars / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">And worn out beds</span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br style="background-color: white; color: #222222;" /></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><span style="background-color: white; color: #222222;">Alinear / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">los planetas / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">en mi cabeza / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">las señales, / pa</span><span style="background-color: white; color: #222222;">rpadean / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">más cervezas / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">bebo sólo / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">ya conozco / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">las heridas / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">camas frías</span></i></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br style="background-color: white; color: #222222;" /></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #222222;">Gentle now / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">A tender breeze / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Blows </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Whispers through / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">A </span><span class="il" style="background: rgb(255, 255, 204); color: #222222;">Gran</span><span style="background-color: white; color: #222222;"> </span><span class="il" style="background: rgb(255, 255, 204); color: #222222;">Torino / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Whistling another t</span><span style="background-color: white; color: #222222;">ired song</span></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #222222;">Engines humm / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">And bitter dreams / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Grow </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Heart locked/ </span><span style="background-color: white; color: #222222;">In a </span><span class="il" style="background: rgb(255, 255, 204); color: #222222;">Gran</span><span style="background-color: white; color: #222222;"> </span><span class="il" style="background: rgb(255, 255, 204); color: #222222;">Torino / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">It beats /</span><span style="background-color: white; color: #222222;">A lonely rhythm a</span><span style="background-color: white; color: #222222;">ll night long</span></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;"><i><span style="background-color: white; color: #222222;">Suavemente/ </span><span style="background-color: white; color: #222222;">una brisa / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">que acaricia / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">el </span><span class="il" style="background: rgb(255, 255, 204); color: #222222;">Gran</span><span style="background-color: white; color: #222222;"> </span><span class="il" style="background: rgb(255, 255, 204); color: #222222;">Torino / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">canta perezosa para mí</span></i></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222;"><i><br /></i></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;"><i><span style="background-color: white; color: #222222;">Ronroneo/ </span><span style="background-color: white; color: #222222;">de sueños rotos / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">atrapado/ </span><span style="background-color: white; color: #222222;">en un </span><span class="il" style="background: rgb(255, 255, 204); color: #222222;">Gran</span><span style="background-color: white; color: #222222;"> </span><span class="il" style="background: rgb(255, 255, 204); color: #222222;">Torino/ </span><span style="background-color: white; color: #222222;">la noche suena lenta sobre mí</span></i></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222;">These streets / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Are old / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">They shine / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">With the things / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">I've known / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">And breaks / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Through / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">The trees / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Their sparkling</span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></span><i style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Las calles / </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">viejas / </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">las cosas </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">brillan, / </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">las que viví:/ </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">la luz / </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">entre las hojas/ </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">justo aquí.</span></span></i><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #222222;">Your world / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Is nothing more / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Than all / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">The tiny things / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">You've left / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Behind</span></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #222222;">l<i>a vida / </i></span><i><span style="background-color: white; color: #222222;">no es más / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">que estas cosas / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">que has dejado / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">atrás</span></i></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br style="background-color: white; color: #222222;" /></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background-color: white; color: #222222;">So tenderly / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Your story is / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Nothing more / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Than what you see / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Or </span><span style="background-color: white; color: #222222;">What you've done / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Or will become / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Standing strong / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Do you belong / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">In your skin / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Just wondering</span></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br style="background-color: white; color: #222222;" /></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><span style="background-color: white; color: #222222;">Esto es así / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">tu historia no es / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">nada más / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">que lo que ves / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">que lo que fue / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">lo que será / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">sigues de pie / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">bajo tu piel / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">sigues aquí.</span></i></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br style="background-color: white; color: #222222;" /></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">[Estribillo]</span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;"><br /></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222;">May I be / S</span><span style="background-color: white; color: #222222;">o bold and stay / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">I need someone / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">To hold / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">That shudders / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">My skin / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">Their sparkling</span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br style="background-color: white; color: #222222;" /></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><span style="background-color: white; color: #222222;">Sí, seré / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">viejo, estaré / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">y seguiré / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">deseando / </span><span style="background-color: white; color: #222222;">alguien que haga </span><span style="background-color: white; color: #222222;">estremecer </span><span style="background-color: white; color: #222222;">mi piel.</span></i></span></span><span style="font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #222222;"><span style="background-color: white;"><br /></span></span></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;"><span style="color: #222222; font-size: x-small;"><span style="background-color: white;"><br /></span></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; text-align: justify;"><span style="color: #222222; font-size: x-small;"><span style="background-color: white;">[se repite]</span></span></span></div>
<div>
<span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br /></span></div>
Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-30623995711938508592013-11-24T12:09:00.003+01:002013-11-24T12:09:51.391+01:00LA MOMIA EN EL ZALACA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://sp0.cinedor.es/738/foto-personaje-la-momia-murray-en-hotel-transilvania-135.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://sp0.cinedor.es/738/foto-personaje-la-momia-murray-en-hotel-transilvania-135.jpg" width="262" /></a></div>
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Hace muchos años, en una galaxia muy, muy lejana, algunos amigos a los que no les importaba no sólo hacer el ridículo, sino hacerlo en público y en un lugar donde quizá no les dejarían volver, hicieron su primer concierto, con el mérito añadido de no saber tocar. Y hacerlo sobre una tarima robada del colegio de sus hijos y cubierta con césped artificial. Abstenerse fiscal general del estado musical: aquellos delitos han prescrito<br />
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Ahora, de nuevo, <a href="https://www.facebook.com/zalacain.murcia?fref=ts">en el mismo lugar</a> y, lo que todavía resulta más extraordinario, todavía sin saber tocar, (re)presentamos nuestros clásicos inéditos, nuestros nuevos temas de siempre, proyectos ya concluidos, discos que pudieron ser redondos y otras parafilias musicales.<br />
<br />
Diego nos deja volver y nosotros no sabemos no dejar de dar la lata.<br />
<br />
El próximo 12 de Diciembre, sobre las 10 de la noche o así, <a href="https://maps.google.es/maps?q=cafe+zalacain+murcia&ie=UTF-8&ei=jdyRUtIsytvsBq6mgbAL&ved=0CAgQ_AUoAg">aquí</a>, de nuevo: La Momia Que Habla.<br />
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En riguroso sarcófago.<br />
<br />Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-33148387995271238922013-11-10T19:28:00.001+01:002013-11-10T19:28:25.619+01:00EN LA SENSACIONALPara no perderse(lo)<div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4VkkujzUeKZeFGpE8hj4YykGoMhBel3Vw-GGPa18pkNJ5t9B5csBsXCOwCnVXkYPdBn5Tui3yRdvoij3eWBqzODnXFs-UXodtUWJrfIbj0RdOqhA7xUbEZNNNLZWDXcih0EXKxbzf1is/s640/blogger-image--429445981.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4VkkujzUeKZeFGpE8hj4YykGoMhBel3Vw-GGPa18pkNJ5t9B5csBsXCOwCnVXkYPdBn5Tui3yRdvoij3eWBqzODnXFs-UXodtUWJrfIbj0RdOqhA7xUbEZNNNLZWDXcih0EXKxbzf1is/s640/blogger-image--429445981.jpg"></a></div><div><br></div><div><br></div>https://www.facebook.com/lasensacional.taberna.5/about</div><div><br></div><div><br></div>Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-37376489744496464832013-10-28T21:29:00.001+01:002013-10-28T21:32:59.359+01:00Libre<div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqL_Rx5FeYdefPQDHSI7689bXIB23Iza3fG7erngT_iVGUM7zhqrnXH91lncnYV0D5xHSfWeIBU1tnNAzQyBsQcJyypL3Oz3t9kTfgOT0oRq3zEedCA_tuntHZVE188AA-2I_FR2y3yZQ/s640/blogger-image-1651783241.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqL_Rx5FeYdefPQDHSI7689bXIB23Iza3fG7erngT_iVGUM7zhqrnXH91lncnYV0D5xHSfWeIBU1tnNAzQyBsQcJyypL3Oz3t9kTfgOT0oRq3zEedCA_tuntHZVE188AA-2I_FR2y3yZQ/s640/blogger-image-1651783241.jpg"></a></div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><i>Salgo</i> de guardia. Desayuno en la cafetería del hospital con los médicos <i>entrantes</i>. Nos comentamos las cosas pendientes. Las cosas pendientes resultan ser personas, pienso, personas pendientes, algunas de un hilo. Rutina, nada nuevo. La mañana, afuera, a través de la puerta de cristal, me parece más clara de lo que debería: el obligatorio cambio de hora de anoche, como todos los otoños, la luz nueva, adelantado el amanecer, las mañanas despejadas recién comenzado el curso. </div><div><br></div><div> La bici. Permanece en su sitio, en un lugar discreto, pegada a una pared sucia en un lateral del hospital, sujeta al <i>rack</i> por un voluminoso candado, vigilada en su rincón por una cámara, junto a los depósitos de oxígeno y sus tubos permanentemente congelados . Conozco a los que están al otro lado de la cámara: uno de ellos lee, lo he visto en alguna ocasión, perfectamente disfrazado con su uniforme de segurata, a Miguel Hernández. Perito en porras, pienso. </div><div><br></div><div> La bici es un elemento —permitidme— de una extraordinariamente compleja simplicidad. Es algo mecánico, nada digital, quiero decir, nada virtual. Absolutamente real: engranajes, grasa, cables de acero trenzado para los frenos, caucho, tubos de aluminio, manetas de silicona. Hace falta, supongo, muchas personas para fabricar una bici, decenas de componentes, un conocimiento preciso. Centenares de generaciones humanas no imaginaron una bici. Una bici no parece algo sencillo de conseguir. La cámara de video no lo sabe, pero ella es mucho más simple: sólo un agujero para observar, a una distancia cobarde y fisgona, un ojo sin inteligencia. Circuitos sin alma. Salvo Miguel Hernández, al otro lado.</div><div><br></div><div> El paseo de vuelta a casa resulta agradable. Repaso las calles: Puerta Nueva, Gutiérrez Mellado, Alfonso X. Me deslizo en medio del silencio; los domingos por la mañana apenas hay paseantes: insomnes buscando el periódico, padres-recolectores a la caza de churros calientes, crujientes como una promesa, gente de diversos tamaños en chandal de distintos colores paseando perros de diferentes razas. Tranquilidad urbana. Normalidad. Rutina.</div><div><br></div><div> Frente al convento de Las Claras hay un un hombre tirado en el suelo, en la acera, junto a un arbolillo. Una anomalía, una imagen tan fuera de lugar que, cuando paso, por un momento creo no haberlo visto. Pero lo he visto. En realidad, me he visto verlo. Lo he sobrepasado unos metros, he llegado a girar hacia la Plaza del Teatro Romea. Pero doy la vuelta y regreso, no puedo evitarlo. Sé que lo he visto. Está tendido sobre su lado izquierdo: posición de seguridad, eso está bien, es raro que aspire (que vomite y se ahogue en su propio vómito). Parece, simplemente, eso: un borracho, tirado en la acera. Nada más.</div><div><br></div><div> Me acerco. Dejo la bici apoyada en el arbolito. Apenas se sostiene. Los camareros del bar de la esquina están preparando la terraza. Hoy tendrán bastante trabajo; hace un día precioso, cálido para ser todavía octubre. Pasan junto al hombre caído; me parece que uno de ellos pasa por encima, saltando el obstáculo con una profesionalidad envidiable. Me hacen el típico gesto indicándome que ha bebido, que va puesto, muy puesto. El hombre está caliente. Su piel está caliente, más que muchos de los pacientes que he tocado, palpado, explorado en el último día. Tiene la cara roja, hinchada, bolsas bajo los párpados, marcas antiguas de acné y capilares como pequeñas arañas rojas en los pómulos. El resto de su cara es todo barba, una barba tupida, negra, apenas alguna cana, debe ir por los cuarenta y algo. Va vestido con ropa áspera, resistente, como un pastor. Un pastor yacente, pienso. Pero no hay rebaño a la vista.</div><div><br></div><div> Tiene pulso, lleno, rítmico, sin taquicardia. Intento despertarlo. Le llamo, le grito algo —me cuesta levantar la voz rodeado de tanta calma, de tanta normalidad— le digo "eh, ¿cómo estás?", "eh, oye", esas cosas. Me siento algo ridículo haciendo tanto ruido, como rompiendo la mañana en dos. Lo pellizco, bajo la clavícula, como me han enseñado, rutinaria, casi automáticamente, lo hago con fuerza. Se acercan un par de mujeres mayores, muy bien vestidas, muy peinadas. Una dice: "¿quieres llamar?" y abre el bolso, un bolso rígido, brillante, como un cofre. "Llevo el móvil, sí, aquí, a ver... no me digas... me lo he dejado en casa, ¿será posible?". La otra mujer, callada, pone un gesto de suficiencia y me acerca el suyo. El móvil lleva una funda de cuero beige, o blanco crudo. Color de novia, pienso. Ya ha marcado el 112, me dice. No estoy demasiado atento pero cojo el móvil y me lo pongo junto al oído derecho y lo cojo con el hombro mientras sigo intentando que el hombre despierte o averiguar por qué no lo hace. Me doy cuenta de que llevo el casco de la bici y que tropieza con el móvil, me molesta, quizá se me va a caer, un móvil tan cuidado, pero ahora no puedo ponerme a quitarme el casco, a ver si contesta alguien, joder, emergencias. Le abro los ojos al hombre, desplazo los párpados hacia arriba, rutinariamente, como me han enseñado. Sigue sin responder. Tiene las pupilas muy cerradas, el iris color miel; me sorprende un color tan claro en una persona con la piel así de oscura, rugosa, basta. El hombre no despierta, no responde al dolor que le deberían causar mis pellizcos, no se mueve. El auricular del móvil desprende continuamente una frase pregrabada y amable, una voz de mujer invitándome a que espere, a que siga esperando. Las dos mujeres me miran con las manos entrecruzadas sobre su abdomen. Han hecho un mínimo corro alrededor de la escena principal que transcurre en el suelo. Me doy cuenta —ahora— de que llevan guantes. Me miran como si esperaran algo más de mi parte. Les digo que soy médico y eso parece relajar su gesto rígido de carmín y maquillaje recién aplicado. Pero el hombre no despierta.</div><div><br></div><div> —Ha llamado usted al Servicio de Emergencias de la Región de Murcia. Buenos días, ¿en qué puedo ayudarle?</div><div><br></div><div> Le explico la situación. Soy médico, vuelvo a decir, como si eso significara algo, aquí, ahora, pienso. Pulso bien, inconsciente, probable coma etílico o, simplemente, durmiendo la mona, le digo. Sobre unos cuarenta años, supongo, no estoy seguro de acertar, podría tener diez años más o cinco menos. Espere, parece que se levanta. </div><div><br></div><div> — Coño, hostia, coño...mierda</div><div> —¿Perdone?</div><div> —Sí, no, el hombre, se ha despertado. Sí, está bien, parece...</div><div> —Hostia, coño... Tengo derecho... deja... a estar aquí... Joder... Coño</div><div> —¿Disculpe?</div><div> —Sí, parece que ya despierta, gracias... Parece que está bien. Bueno, con su situación, su intoxicación etílica, supongo.</div><div> —Vale. Llamo a la Policía Municipal, un minuto</div><div> —Deja, hostia, ¿qué coño quieres?</div><div> —¿Oiga?</div><div> —Sí, no, está bien. Gracias. El hombre está...</div><div> —Hostiaputa, tengo derecho... quiero... estar aquí... Joder, deja...</div><div> —Me confirman que van hacia allí, un momento. Que pase un buen día.</div><div> —Vale, gracias... Tenga, gracias, señora, me han dicho que ya vienen.</div><div> —¿Quién?</div><div> —La policía, creo.</div><div> —Joder, coño, déjame dormir... Hostia, déjame ya...</div><div><br></div><div> El hombre se ha incorporado, se ha sentado en el suelo. Lo ha hecho como un niño cuando juega, como mis hijos cuando tenían tres años, con las piernas estiradas, rectas, dibujando una uve, el tronco ligeramente flexionado, relajado, hacia delante. Lleva unas botas gruesas. Sigo pensando en el rebaño que debe haber perdido en alguna parte. En el suelo hay una gorra sucia de la NHL —no puedo distinguir el equipo, quizá los Penguins, pienso— . Bajo su chaqueta asoma una sudadera con el logo de Calvin Klein. La idea de que sea un pastor se despide a la velocidad de la bandeja de un camarero que sigue a lo suyo, con las mesas ya casi colocadas.</div><div><br></div><div> —Soy libre, coño —insiste—, libre de estar aquí. </div><div> —Ya, tranquilo.</div><div> —...</div><div> —¿Estás bien? ¿Te duele algo?</div><div> —...</div><div><br></div><div> Me doy cuenta de que las señoras se han ido. Ahora sólo es un borracho consciente. Se aleja el drama, la posibilidad de la tragedia, las mujeres se deben haber ido a Misa, es una hora muy temprana para santiguarse y un día demasiado bonito para pedir perdón, pienso. En la terraza del bar las sillas de aluminio reflejan la luz nueva, con una hora de retraso. El hombre intenta mantener la mirada en un punto fijo, los párpados abiertos, la posición infantil, como derrotada: los brazos no parecen responderle, las manos descansan sin fuerza en el suelo gris con las palmas hacia arriba entre las piernas abiertas. Va a dormirse sentado, pienso. Ahora parece más un santón hindú —definitivamente el rebaño no va a aparecer–. </div><div><br></div><div> Los policías —una mujer y un hombre, seguridad paritaria, pienso—llegan sonrientes. Trabajo rutinario, apenas nada: otra vez otro, uno de esos, nadie, nada. Me presento de nuevo. Nadie pregunta mi nombre; yo tampoco creo que sea necesario. Les cuento la historia desde el principio. Me parece haber olvidado algún detalle importante, pero los policías no parecen notarlo.</div><div><br></div><div> —Déjame —insiste, ahora se dirige a la chica-policía que se ha agachado para hablar con él—. Tengo derecho. Soy libre.</div><div><br></div><div> Soy libre, repite.</div><div><br></div><div> La bici es algo mucho menos simple de lo que parece. Una herramienta de precisión ligera y, simultáneamente, sólida. Un instrumento pensado para desplazarse muy eficaz, muy eficiente. Un mecanismo exacto, una cadena, una multiplicación de fuerzas. Dos ruedas que giran, esclavas del suelo. Vas hacia casa, hacia tu casa. Quizá hayan comprado croissants, sí, seguro, hoy es domingo.</div><div><br></div><div> Libre, pienso, <i>libre</i>. Y me acuerdo de aquel juego, cuando era pequeño, aquel juego tonto en el que repetíamos una palabra diez, cien veces. Hasta que perdía el sentido.</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div>Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-30699262736350844752012-12-18T20:39:00.001+01:002012-12-18T20:39:10.334+01:00CONCIERTO INOCENTEOs esperamos...<br />
<br/><br/><div class="separator"style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQWrsZfFY5xYF2YlC9uWQFMrnsWpcBtxuVZQEcZ6WjAxiqcbviKNtrNoGMH3EjnP_N7UuepTNMeS0kJ0XNlygGiW4upcuCY8YXagL5yGxt9EmOqSQjNzDNdd-o1M05MGYCQ11UYNq1PKc/s640/blogger-image--1624596763.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQWrsZfFY5xYF2YlC9uWQFMrnsWpcBtxuVZQEcZ6WjAxiqcbviKNtrNoGMH3EjnP_N7UuepTNMeS0kJ0XNlygGiW4upcuCY8YXagL5yGxt9EmOqSQjNzDNdd-o1M05MGYCQ11UYNq1PKc/s640/blogger-image--1624596763.jpg" /></a></div>Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-42803238632108279242012-04-26T00:10:00.000+02:002012-04-26T00:20:56.798+02:00iDream<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglKZxDN-khyakZI-Mg1d_KNGQHLgdXeXzbkMNAVV9eq0Za8ljFKU3Arm5_Y-cJOkMOWFro9xpCImlFmXBimEmZ-A3e9ucbWII9BEoUCalnRYQNbr1oAsIaPt5OYeHppIAC2ysFGebno_M/s1600/P6100376.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglKZxDN-khyakZI-Mg1d_KNGQHLgdXeXzbkMNAVV9eq0Za8ljFKU3Arm5_Y-cJOkMOWFro9xpCImlFmXBimEmZ-A3e9ucbWII9BEoUCalnRYQNbr1oAsIaPt5OYeHppIAC2ysFGebno_M/s320/P6100376.JPG" width="240" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Brillaba.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Brillaba
tanto como en el sueño. El dependiente de la joyería la dispuso con
un movimiento elegante –las uñas tan cuidadas, las manos
moviéndose casi como para una caricia– , sobre un fragmento de
terciopelo negro. La cadena parecía desplazarse por sí misma,
reptar. El oro tiene algo vivo, algo líquido en su interior o en su
memoria. Como los sueños. Nos miramos (la cadena, el dependiente y
yo). Había algo pornográfico en todo eso, una especie de
satisfacción íntima que, además, debía ser a la vez pública,
comercial. Pagué con la tarjeta de crédito. No me fijé en el
precio al firmar, no importaba. Brillaba exactamente como en aquel
sueño y era suficiente con eso. El dependiente se extrañó de que
me la llevara puesta. Disculpe, por supuesto, faltaría más, cosas
así, dijo, mientras la colocaba alrededor de mi cuello con un
exquisito cuidado para no rozarme, aséptico, muy profesional. Salí
de la joyería. Notaba el peso de la cadena, su calor, en mi pecho.
La densidad del oro nuevo y antiguo a la vez. Pero ninguna
satisfacción. Nada. Nada parecido al sueño.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
No sé
cuándo lo noté, pero en algún momento, o de alguna forma, se hizo
evidente. Yo nunca he soñado mucho. Siempre he envidiado a mi mujer
cuando me cuenta sus sueños, unas historias llenas de simplicidad o,
todo lo contrario, de una exquisita complejidad extrañamente tejida,
argumentos a veces absurdos pero siempre con una cierta chispa, un
sentido último, una fuerza propia. Ella abre los ojos con una
sonrisa y me dice (siempre empieza así, casi todas las mañanas): no
te lo vas a creer. Pero a lo que iba, mis sueños, mis sueños son,
quiero decir, eran, antes, cuestiones simples, a veces sólo una
sensación, lo típico: caer desde una altura enorme (o hacia un
precipicio enorme, no sé decir) y despertar, repentinamente,
asustado, incorporado en la cama; o estar en el trabajo y que todos
se comporten sabiendo cómo eres, en <i>realidad</i>, mientras
intentas cubrir tu cuerpo, desnudo, en el que nadie repara. Esas
cosas. Tonterías. Algo incluso infantil, <i>naive</i>.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Algo
cambió.</div>
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<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Fue
como conectar un televisor nuevo, alta definición, una programación
exclusiva llena de directores de primera línea: películas de
acción, grandes aventuras, documentales sobre la vida submarina,
animales exóticos. Y cine erótico, claro. Bastantes sueños
eróticos. De una semana para otra, toda una nueva cartelera,
parrilla de alta calidad, un estreno cada día, cada noche, quiero
decir.</div>
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<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Pero
había un problema, una anomalía. Tal vez parezca imposible, pero no
eran míos: aquéllos no eran mis sueños. Definitivamente.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Desde
luego, no sabría decir cómo pero lo notaba, prácticamente desde
que apareció el primero, desde la toma uno, desde el primer
<i>travelling</i> lateral, fundido en negro, sólo faltaban los
créditos finales. No eran, no podían ser mis sueños. Sí, estaban
en mi cabeza, se desplazaban en ese espacio justo antes del
despertar, duraban segundos o quizá fueran horas –quién sabe
cuánto dura un sueño, <i>realmente– </i>se infiltraban en mi
habitación, entre las sábanas, se colaban desde las páginas del
libro que se caía encima de mi nariz, cada noche. Estaban ahí,
dondequiera que estén los sueños, pero no eran míos, no salían de
mí, eran una infección, una interferencia, una invasión, de alguna
forma. Y yo estaba allí, sentía que estaba allí, en mitad de ese
sueño ajeno, tan bien construido. Como otras veces, como en mis
viejos y mediocres sueños, a veces podía verme, desde fuera, como
una cámara, como un soñador omnisciente, si eso existe, y otras
simplemente sabía que estaba allí, que participaba de aquella
historia, aunque no me viera. Era el cazador, el soldado, el hombre
que se escondía de los caballos monstruosos, el amante o el amado,
el paseante, el muerto al final de la caída (seguía habiendo caídas
al infinito, supuse que ese argumento hiperbreve debía ser como la
telebasura de la TDT de los sueños). En cualquier caso era yo, pero
no era mi historia, no era mi vértigo al caer, no eran mis deseos ni
mis miedos, no era mi otro lado de la puerta. No era el desván donde
guardo –siempre los hay– mis demonios. Era la habitación de
otros, y otros los demonios.</div>
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<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
El
caso es que –ocasionalmente, no quiero exagerar la nota– estos
sueños alienígenas, extranjeros, también me conmovían. Me
despertaba con la ansiedad de querer revivir esa sensación, esas
experiencias soñadas: sí, vaya tontería, cómo va a ser una
experiencia si es un sueño, lo sé. Pero así me vi, al poco,
atrapado por el deseo de emular estos nuevos sueños, estos, al fin,
sueños intensos, poderosos y en pantalla panorámica, 16:9.
Traicioné mi indolencia habitual comprando ropa deportiva, iniciando
una absurda (y fatigosísima) serie de carreras ciudadanas para
sentir el vértigo dulce de llegar el primero a la meta mientras
todos aplauden, de notar la tensión de los músculos fatigados, el
sudor del esfuerzo bien dosificado. Pero nada, absolutamente nada. No
era posible encontrar de nuevo la sensación soñada. Eso sólo
sucedía en aquel otro territorio, el sueño. Fuera de él, me sentía
disfrazado, como un niño con una capa absurda y una máscara de
plástico intentando emular a su superhéroe favorito y frustrándose
al no poder volar, saltar, expulsar rayos de energía cósmica.
Frustración, una vez tras otra.</div>
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<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Hubo
esto, las hazañas deportivas, pero también compré libros de cocina
para convertirme en cocinero de éxito (me entrevistaban, incluso,
para <i>Cook-on-Time</i> en aquel otro sueño) y aprendí baile de
salón, yo que siempre he odiado la salsa, la cumbia, el mambo. Me
matriculé en un curso rápido para ser guía de arte para
excursionistas y deslumbarles/deslumbarme con mi exhibición de
cultura y sensibilidad arquitectónica, aprendí técnicas de
composición fotográfica, los rudimentos del piano, me uní al
<i>Rotary Club</i> –no pude encontrar masones en la ciudad como los
de aquel otro argumento soñado– , compré (aunque confieso que no
pude acabar) textos sobre creación literaria para convertirme en el
patético Hemingway (con suéters de cuello alto y todo eso) que
ocupó en otra ocasión mis sueños. Lo peor, sin embargo, fue
intentar las hazañas eróticas. Mis compañeras de trabajo, que
siempre me habían tenido por un colega más bien insulso e
inofensivo empezaron a pensar que me estaba demenciando con la edad o
que me había dado la típica crisis del madurito-ligón. Alguna
llegó a soltarme un muy desagradable ¿pero estás bien? ¿te pasa
algo? ante mi sincera oferta de que nos escapáramos, inmediatamente,
hacia la costa azul en un descapotable que íbamos a comprar
ex-profeso en el concesionario más cercano y que iba a ser idéntico,
pero idéntico, en serio, al de la película aquélla, ¿cómo se
llamaba?, sí, Chacal.</div>
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<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Y al
final, nada. Siempre nada de nada. Ni una leve aproximación a esa
magnífica sensación que se promete cada noche en mis nuevos sueños,
deslumbrantes, <i>tuneados</i> por ¿quién? Como esta mañana,
cuando he salido de la joyería con la gorra de los <i>Nicks</i> y la
cadena de oro al cuello, dispuesto a notar esa energía del
<i>bling-bling</i> que prometía inspirar mi revolucionario, mi
único, tan <i>cool</i>, con tanto <i>flow</i>, mi <i>hip-hop</i> de
alcance universal, ¡tiembla <i>2pac</i>! Pero no, otra vez no. Nada
es igual. Nunca sucede.</div>
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<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Como
tantas cosas que no entiendo, he terminado contándoselo a Lola, mi
mujer, que, por supuesto, ya sospechaba algo (quizá lo de la gorra
ladeada y la cadena –la devolveré, te lo prometo– ha acabado por hacer la situación excesivamente explícita). No le he ahorrado
ninguno de los sueños, al menos ninguno de los más relevantes, por
decirlo de alguna forma. Bueno, sí, he omitido algunos aspectos de
los sueños eróticos en los que aparece alguna de nuestras vecinas,
eso me ha parecido superfluo, además de especialmente difícil de
justificar. Y no llevaba ni la mitad de las historias, ni la mitad de
los sueños, cuando ella se ha llevado las manos a la boca y ha
suspirado y reído a la vez, esas cosas que sólo pueden hacer bien las
mujeres.
</div>
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<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Ella
me ha creído, desde el principio. Bueno, no sólo me ha creído,
está segura de que, efectivamente, no se trata de mis sueños, dice
que yo no soy capaz ni por asomo de imaginar todo eso. Ni en sueños,
claro, me dice. Le ha costado unos cuantos días organizar toda la
información pero finalmente lo tiene, lo ha averiguado: ha ido
recopilando cada detalle en un cuaderno, ha establecido unas
jerarquías, ha dibujado unos esquemas y por fin me lo ha mostrado.
Una investigación exhaustiva. Me ha revelado, digámoslo así, la
topología de mis sueños, la procedencia de cada infección, de cada
interferencia, caso a caso, puerta por puerta. Porque así es, dice
Lola: puerta 4, Miguel, el profesor de educación física –sueños
deportivos, ¿lo vés?–, puerta 8, Julián, el que nos ofrece
todos los fines de semana una nueva creación culinaria (unos <i>blinis</i>
con salmón, el sábado pasado, exactamente) y su mujer, Marga,
exquisita anfitriona, madre ejemplar, elegante aunque algo distanre
–si yo te contara, Lola, aquel sueño–, ático B, Luisma,
<i>turbolover </i>vocacional,
amante incansable, al menos tres chicas/semana, descapotable Mercedes
<i>vintage</i> –ahí estaba, Chacal, correcto–, Wilson, el chico
ecuatoriano que da clase de guitarra a los hijos de Julia, puerta 6,
siempre con su gorra de baseball ladeada, de blanco riguroso y Nike
fosforescentes, OK, <i>bling-bling</i>, bingo, Lola, me rindo. Ahí
lo tienes, todo, perfectamente expuesto, coherente, sólido. Tocado y
hundido. Todo cuadra, todo es correcto, ya, pero ¿cómo? Eso queda,
el cómo, cómo llegaron, cómo es posible.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
–
Bueno, ya sabes, ondas electromagnéticas, interferencias, ruido que
se cuela, como una red <i>wi-fi </i>sin seguridad ¿por qué no? –
dice (o piensa, quién sabe ya a estas alturas).</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
¿Por
qué no? Una simple interferencia, un <i>hackeo</i> involuntario de
los sueños de otros.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Pero,
sea como sea, ahora salgo de casa con muchas más precauciones. Sigo
soñando esos sueños extranjeros pero intento no involucrarme.
Programo el despertador cada pocas horas para que no sea, nunca,
demasiado tarde, para que el deseo injertado en el sueño no me
atrape, de nuevo. Intento también, a pesar del cansancio, levantarme
antes y no cruzarme con mis vecinos. Porque lo he visto en sus caras,
y ellos en la mía, aunque ya ni me quito las gafas de sol e intento
esquivarlos en el zaguán, en el garaje, siempre que puedo. Me miran
y me siento (un poco más, cada día) desnudo.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Ellos
también me sueñan. Me han visto, me ven, en sus sueños. Todo este
tiempo. Ahora lo sé.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-90831552180423677402012-04-16T00:16:00.000+02:002012-04-16T00:16:17.753+02:00LA OTRA MUJER<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://encrypted-tbn1.google.com/images?q=tbn:ANd9GcTBzSUQb21UQAFwBTdUVHBc6-oWeMCyvZ_Q2NQekyYcwHMKh2HQPg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="367" src="https://encrypted-tbn1.google.com/images?q=tbn:ANd9GcTBzSUQb21UQAFwBTdUVHBc6-oWeMCyvZ_Q2NQekyYcwHMKh2HQPg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; page-break-after: auto; page-break-before: auto;">
Hay una mujer, otra mujer, en mitad de la sala del museo, de pie, a
la distancia exacta para que, probablemente, el cuadro ocupe toda su
visión, una mujer inmóvil, demorándose más de lo habitual –¿cuál
será la media de tiempo?, piensa–, lo suficiente para que atraiga
su atención, para que, hacia el final de otra jornada de completo
aburrimiento –y Antonio sin llamar– , a su cerebro le toque
mover, resolver lo que sea que esté pasando allí. Para eso le
pagan.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; page-break-after: auto; page-break-before: auto;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; page-break-after: auto; page-break-before: auto; text-indent: 1.27cm;">
Sí, la cámara con la que vigila la sala se puede manipular desde su
puesto de control: centra el plano, enfoca, multiplica la escena en
tres monitores, apunta en el libro de registro: la mujer se ha
detenido frente al cuadro –consulta– 594 (1977-110), viste una
gabardina <i>beige</i>, bolso color <i>camel</i> de asas largas –una
preciosidad, piensa– y un sombrero, cómo decirlo, <i>vintage</i>,
años treinta, le suena haberlo visto en el suplemento de moda del
periódico, el que le pasó Antonio el lunes pasado antes de que se
despidieran. ¿Era ése? Sí, sin duda: la cinta, el ala algo caída
hacia el lado. Ella está atenta a esas cosas. La gente cree que los
de seguridad, los <i>seguratas</i>, dicen, son tipos toscos o, si
eres mujer, debes ser hombruna, de espalda ancha y más bien
malencarada, por no mencionar los prejuicios sobre tu orientación
sexual. La gente, los arquetipos, así les va. Pero ella es una mujer
delgada, de piel clara y pelo castaño tirando a rubio, precioso, eso
le dice siempre Antonio, precioso, dice. Y lo lleva bastante corto
–desde la academia– pero monísimo. Aunque eso no importa ahora.
Hay una mujer detenida frente a un cuadro. Así se planifican algunos
robos, o quizá un ataque, una persona trastornada. No sería la
primera vez.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; page-break-after: auto; page-break-before: auto; text-indent: 1.27cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; page-break-after: auto; page-break-before: auto; text-indent: 1.27cm;">
Los demás visitantes siguen su marcha desordenada por la sala,
desdibujados, fantasmales, en los monitores. Se detienen en algún
cuadro, titubean, pero la mayoría pasea por el museo como por un
centro comercial, esperando la oferta, algo que les capte la atención
a pesar de ellos mismos sólo para poder decir <span style="font-family: Arial, sans-serif;">«</span>bueno,
no es para tanto, me gustó más aquel otro en París<span style="font-family: Arial, sans-serif;">»
</span>o, quizá, <span style="font-family: Arial, sans-serif;">«</span>¿viene la
baronesa por aquí, alguna vez?<span style="font-family: Arial, sans-serif;">»</span>.
Muchos pasan más tiempo en la tienda del museo buscando <i>souvenirs</i>,
libretitas con la estampa de <i>Los Girasoles </i>o abanicos con la
firma de Sorolla o de algún otro pintor de los que exhibe el museo.
Y son muchos, muy distintos; ella, la verdad, no entiende de arte,
nunca le ha interesado mucho, no, para nada: a ella le pagan por
observar y proteger. Y eso es lo que toca ahora.</div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; page-break-after: auto; page-break-before: auto; text-indent: 1.27cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; page-break-after: auto; page-break-before: auto; text-indent: 1.27cm;">
La mujer a la que apunta con su cámara, la otra mujer, medirá un
metro setenta, con tacones. La gabardina tres cuartos deja ver sus
pantorrillas, sin medias, sin una mancha ni una variz. Qué envidia,
piensa. Lleva las manos en los bolsillos. Parece que haya entrado
directamente desde la calle a ver ese cuadro. Quizá llueva afuera;
en la sala de seguridad no hay una ventana, sólo esa luz artificial
levemente parpadeante. Puede ver el reflejo de su cara en la pantalla
del monitor superpuesto a la mujer estática que sigue en su actitud
rígidamente contemplativa frente al cuadro. La luz fluorescente no
favorece nada, piensa, da un tono como pálido y verdoso a la piel.
Sí, bueno, tiene mala cara últimamente. Menos mal que al final no
han quedado, Antonio no podía, tampoco hoy. Hasta el miércoles no
puede, no, hasta el jueves tarde, cambió el turno, sí, eso le dijo.
Tiene que llevar a su hijo a la ortodoncia. Dice que le ilusiona el
aparato, los <i>brackets</i>, al chaval.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; page-break-after: auto; page-break-before: auto; text-indent: 1.27cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
Pero esa mujer, la otra mujer, hay algo raro, igual es una loca de
esas que saca una navaja y rasga el cuadro. Hay gente así. Tendrá
que estar atenta. Observar con detalle, quizá con la otra cámara,
desde otro plano. No: bajará a la sala, quiere verla de cerca,
quiere estar más cerca, no vaya a ser.</div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; page-break-after: auto; page-break-before: auto; text-indent: 1.27cm;">
Cuando llega, en un par de minutos, no más, seguro, la mujer de la
gabardina ya no está. Falsa alarma. Se habrá aburrido, por fin,
habrá salido del trance que la atrapaba al cuadro. No puede evitar
mirar hacia la pared que ella, que la otra mujer, miraba. Aunque ella
no entiende, Antonio también se lo dice. En el cuadro hay una mujer
sentada en el borde de una cama vestida con un bañador de color rosa
o salmón, quizá sea lencería. Lee, o estaba leyendo: sí, el libro
parece querer caerse de sus manos, un libro de bolsillo y sin embargo
muy grueso, empezado hace poco, ese mismo día, probablemente. Ha
dejado sus zapatos sobre la moqueta verde, junto a una maleta oscura
y un bolso de viaje sin abrir. Podría estar en la habitación de una
pensión, en un hotel sencillo: no hay decoración, no hay nada
familiar, nada que haga pensar en un hogar. Le llama la atención su
rostro, precisamente porque no se ve: su mirada, sus rasgos, están
ocultos por una sombra que invade toda la cara.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; page-break-after: auto; page-break-before: auto; text-indent: 1.27cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
Se gira, mira a su espalda: la otra mujer no vuelve, definitivamente.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
Es un cuadro feo, bueno, no sabe, algo tendrá para que la gente
pague por mirarlo, para estar aquí, en este museo. Pero da mal
rollo, piensa, no sabría decir exactamente, tiene algo como esas
tardes, como sucederá hoy mismo, en un momento, cuando Antonio le
llame por teléfono, para decirle que el jueves no va a poder ser,
otra vez, que su mujer no le deja escaparse, y todo, piensa, se quede
así, frío, desapacible, como en sombra.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
Sí, hay algo desagradable, algo violento, en ese cuadro. Hay
demasiada tristeza. Sí, es eso. Una tristeza que atrapa, que aturde,
en la otra mujer. Aunque ella qué va a saber, piensa: ella no
entiende. Ella no entiende nada.</div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; page-break-after: auto; page-break-before: auto; text-indent: 1.27cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="border: none; line-height: 115%; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm; text-indent: 1.27cm;">
<br />
</div>Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-5723329356520480792012-03-24T11:47:00.001+01:002012-03-24T11:47:44.310+01:00DONDE HABITAN LOS MONSTRUOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRKPUcLis0NP1HRJ6-7vwTYUxGo8yt3DAL0pKGpY772jhrNj2O47icZoUafGcHAfxuAT-30KYMf7es2EnZNyr_UdUblpmV1rtQH8EW5-fd_ZI_hgoFekg1SjF08mbLtBKNXX2NWpOjyVk/s400/cadmo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="302" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRKPUcLis0NP1HRJ6-7vwTYUxGo8yt3DAL0pKGpY772jhrNj2O47icZoUafGcHAfxuAT-30KYMf7es2EnZNyr_UdUblpmV1rtQH8EW5-fd_ZI_hgoFekg1SjF08mbLtBKNXX2NWpOjyVk/s400/cadmo.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
El lugar donde los monstruos se reúnen
no tiene, supones, nombre. Si lo tuviera –también supones–
sería tan monstruoso que, por supuesto y a la vez, sería
impronunciable. Así que, cuando los monstruos se reúnen, en
realidad lo hacen sin que estés muy seguro porque – te dices
(aunque no te consuela del todo)– lo que no tiene nombre es muy
probable que no exista. Es posible.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
En este lugar que sólo lo es cuando
ellos lo habitan, los monstruos toman decisiones, meditan sobre cómo
el mundo reacciona a su monstruosidad, a su integración apenas
disimulada e inaplazable. A veces hablan del tono del humo que decora
las paredes de sus cuevas o del precio de la leña con el que las
calientan. O de los gritos que sólo ellos pueden percibir cuando los
árboles, recién muertos, se queman. Eso les suele hacer reír.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Pero, la verdad, en la asamblea de los
monstruos no se habla demasiado y lo que se dice es siempre tan
desagradable que, paradójicamente, podría considerarse incluso
irrelevante. Lo que importa –te dices (aunque no estás muy
seguro)– son las miradas, la actitud y, más allá de eso,
fundamentalmente, la propia presencia de esos monstruos, una
presencia enorme, casi divina, los monstruos en majestad. Alrededor
de cada uno de ellos, una aureola perfectamente perceptible comunica
su poder, los tesoros robados, los territorios arrasados, un nimbo
dibujado con la sangre derramada. Así ha sido desde el principio de
los tiempos y nadie se sustrae a estas leyes. Ni siquiera se trata de
la ley del más fuerte. Ser fuerte es tan sólo un requisito, donde
los monstruos habitan.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Entre los monstruos no se dan
relaciones de influencia, no se hace <i>lobby</i> (a esto se dedican
más los duendes y las hadas). Los monstruos son sólo poder, poder
en estado puro, administran lo que se debe hacer, quién, dónde,
cuándo, cuánto se debe hacer. Al exiguo residuo no administrado por
ellos algunos le han llamado “derechos” pero realmente –supones
(pero te gustaría que ese pensamiento nunca se te hubiera pasado por
la cabeza)– se trata de un espacio que los monstruos no han
decidido, todavía, ocupar. En cualquier caso, es un espacio pequeño,
una burbuja de aire en el lodazal en el que se debaten sus
administrados, un imperceptible alveolo en su pan enmohecido.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La asamblea de los monstruos no se
nombra, no se decide, no hay elección: los que acuden lo hacen porque
saben que se trata del lugar al que su monstruosidad les dirige, lo
que su monstruosidad les exige, la topografía natural que se dibuja
en el mapa del horror. Un mapa trazado con toda la devastación que
seas capaz de imaginar puede darte alguna pista –te dices (pero
prefieres no mirar)– si pretendes deducir dónde o cómo podría
ser ese lugar. Los que intuyen su existencia lo han asimilado al
infierno pero éste es poco más que una aproximación, un esbozo.
Una franquicia. Una representación artística. Cuentos para niños.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
En los monstruos lo monstruoso
comienza a crecer como un leve síntoma, como esas décimas de fiebre
a las que no hacemos caso por irrelevantes y luego resultan en una
septicemia, una infección generalizada, la pérdida del control
sobre nuestra propia identidad, sobre nuestro cuerpo. Sin embargo no
hay nada definitivamente enfermo en los monstruos. Al contrario, en
ellos se ha formulado una suerte de segunda maduración, una
transformación que los ha convertido en seres poderosos y, por ello,
profundamente humanos (por ser mucho o más allá que sólo eso).
Todo monstruo aloja desde siempre, desde antes de serlo, esa
potencia, una posibilidad, una metamorfosis en un <i>übermensh</i>
–te dices (lo leíste en alguna parte aunque a ellos no les
gustaría ese nombre ni ningún otro)– en su interior agazapado
como una mariposa que espera que el gusano se decida, de una vez, a
hacer lo que tiene que hacer, lo que sabe que hay que hacer:
alimentarla de dolor, darle alas y deseo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Su lenguaje es tosco. Utilizan pocas
palabras (desconfían de ellas), odian los adjetivos, nunca matizan
con adverbios ni son capaces de proposiciones subordinadas. Son unos
fanáticos, en cambio, de los verbos (que generalmente utilizan en
infinitivo ya que no distinguen entre su deseo y lo que sucederá o
lo que sucedió: sus deseos, simplemente, suceden). Las palabras son
límites, acotaciones, murallas. Ellos no toleran algo así: el lugar
donde habitan los monstruos no tiene límites y es precisamente por
ello que en ese lugar arraigan y proliferan,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
A mi me ha sido otorgado el privilegio
de observarles y también de observarte, de adivinarte –te dices (y
yo, simplemente, lo sé)–. Cuando aparezco, de hecho, ellos ya
están allí: de alguna forma somos simultáneos, necesarios. Yo sé
quiénes son, quiénes han sido y quiénes serán. Sé dónde
encontrarles, dónde se reunirán, de dónde surgen. Podría decir
que, de alguna forma, les convoco, les emplazo. Y, de la misma forma
y por algún motivo que se me escapa, me he hecho transparente a su
mirada y parecen no poder ni siquiera olerme (ellos que tienen un
olfato afilado y, si me permites el desliz, panóptico).
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Yo siempre estuve aquí. Sin mi
presencia ellos no existirían. Escribo la crónica y genero su
leyenda. Los hago posibles al definirlos, individualizarlos,
describirlos. Sin mí sólo serían una masa sin forma, serían “la
monstruosidad”, serían abstractos, serían agua, no una ola de
diez metros, serían fuego, pero no llamas que ascienden por la
escalera de tu casa, serían un cáncer, no ese bulto latiente que
has notado en el cuello. Bajo mi mirada, entre mis palabras, ellos se
encarnan, surgen y los temes –te dices (y esta vez estás en lo
cierto)–.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
No estoy seguro de qué o quién me
otorgó esta posición. He sido profeta, escriba, contable,
predicador; he inspirado a poetas y escritores y les he susurrado
mitos, augurios, revelaciones. He sido, a la vez, timonel y sirena de
muchos viajes. Aunque es posible que mi aspecto te confunda. Puedo
parecer un ángel, una luz, una llama que nunca se extingue en una
zarza en el desierto o un escrito lleno de incógnitas, de símbolos
arcanos necesitados de sutiles interpretaciones. Puedo parecer muchas
cosas, puedo ser difícil de reconocer. Como ellos, soy sagrado,
inextinguible, inmortal.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sólo –te dices (y sabes que no es
la palabra adecuada)– soy tu miedo. Tan humano.</div>Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-32951371391122811632012-03-14T23:25:00.001+01:002012-03-14T23:26:22.309+01:00OFERTAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.finanzzas.com/wp-content/uploads/supermercado1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://www.finanzzas.com/wp-content/uploads/supermercado1.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Es como un impulso. No puedo evitarlo.
Soy una especie de Sherlock Holmes del supermercado, <a href="https://encrypted-tbn0.google.com/images?q=tbn:ANd9GcQzHCG66gGinDUQMnksEI3XLem8kCruZ9nENi-mOZcMWqH4bno">si
Sherlock Holmes fuera mujer</a>. Mejor, soy como la <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Teresa_Lisbon">Teresa
Lisbon</a> esa de “El Mentalista” o la señora <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Jessica_Fletcher">Fletcher</a>
o la teniente <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Dana_Scully">Scully</a>
de “Expediente X”. O <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Miss_Marple">Miss
Marple</a>, pero joven: eso, pero como <a href="http://www.nme.com/filmandtv/news/jennifer-garner-to-play-young-miss-marple-in-disney/210054">si
Miss Marple fuera cajera y estuviera tan buena como yo</a>. ¿Qué le
parece? Sé que algunas de mis compañeras hacen lo mismo, bueno,
parecido. Sí, claro, no me mire así. No estamos muertas, no somos
un mueble. Cualquiera de nosotras es capaz de deducir muchas cosas a
partir de las compras que hace la gente: el dinero que tienen, el
número de hijos de la familia, si hay alguien mayor en la casa, las
enfermedades... esas cosas. Pero eso es fácil, no es demasiado
problema, desde luego. Para eso no es necesario casi ni ver lo que
compran. La ropa, las joyas, el monedero... eso también es
información. Lo mio es otra cosa. Yo puedo llegar a <i>conocer</i> a
la gente. Y me refiero a saber cómo son. Exactamente, quizá mejor
que ellos mismos, deducir su carácter, su verdadera personalidad.
Sí, una vez fallé. Si usted lo dice... nadie es perfecto.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Por ejemplo, ¿usted qué suele
comprar? No, claro, en su casa compra su mujer. ¿Lo ve? Y no sólo
es por la cara que ha puesto. Simplemente lo sé. Sus manos, la forma
de moverse, usted mismo se delata. Su espalda: la gente con su
espalda, su actitud, como si cargaran con el mundo encima, no viene
por el supermercado. Yo no los he visto ¿eh? ¿Qué le parece? ¿No
dice nada? ¿Sorprendido? Ya sabe, contráteme. Aquí les podría
ayudar. Soy buena ¿eh?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Yo veo una mujer, de esas que se
acercan peligrosamente a los cincuenta. La veo ya de lejos, cuando se
acerca, por el rabillo del ojo, mientras acabo de atender al cliente
anterior. Lleva el carro lleno de cosas. Mucho pan, o sea, mucha
familia, eso no falla. Los habituales <i>retráctiles</i> de
botellas de leche, zumo de uva y piña de marca blanca, nunca lleva
chocolate ni dulces, pero no porque no se lo pueda permitir –a
veces compra perfume o cosméticos caros–, probablemente sólo es
por disciplina: ella es la que controla la casa, los deberes, las
notas, lo que se come, las calorías, los azúcares, las grasas
insaturadas, toda esa mierda. Controla. Todo. Se nota en la manera en
la que va disponiendo las cosas en la cinta de la caja: frescos,
delicados, droguería, envases... en perfecto orden. Como siempre,
compra filetes de carne ya envasada, queso curado del más barato y
la misma marca de cerveza: su marido trabaja hasta tarde, algún
trabajo irregular, por cuenta propia, no la avisa si se retrasa –ella
le pondrá el queso mientras él espera a que le acabe de hacer una
cena rápida o le caliente las sobras del mediodía–. Nunca compra
pescado. No le gusta el olor que deja en las manos o los residuos en
la basura, las escamas, las tripas. No quiere entretenerse. No quiere
llevarse la mano a la cara a media tarde y que huela a comida. Tiene
un amante, fijo. Lo sé. ¿Entiende?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
O el abuelo que viene solo, todos los
días. Viudo, la ropa sin planchar y un juego diferente, una
geografía lograda por acumulación de manchas de distintos colores,
tamaños y posiciones. Una mancha, al menos, por cada día de la
semana. Cada vez se cuida menos. La pensión se le agota entre lo que
necesita para vivir y lo que le ratean los hijos que siguen sin
trabajar. Aparecen de vez en cuando y él, además, les compra
cerveza baratera de esa con letras góticas para que parezca checa
pero fijo que la hacen en China, por toneladas. Una compañera, Mari,
que bebe bastante más de la cuenta, también la compra y nos intenta
convencer de que está buena. Basura. Basura china. Para el abuelo,
para sus hijos, sí, ya está bien, de sobra. Me mira mientras saca
las monedas y le veo la bragueta abierta. El pantalón ya no da para
más. La cremallera rota, nadie que le cosa ya al abuelo, ya le digo.
Y memoria, lo que es memoria, sí tiene. Se acuerda del precio de
cada cosa en el periodo de un mes. Mejor que el supervisor, el abuelo
ése. Con su panecillo, el filete de pescado congelado, apenas cien
gramos. “Qué es esto del <i>panga</i>”, me dice. Pobre abuelo.
La tenía que querer mucho, a su mujer, para aguantar a los mierdas
de los hijos. Seguro que lo hace por ella, lo que ella hubiera
querido, abuelico.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Ya le digo, la compra lo dice todo.
Ellos, los que compran, la gente normal, creen que no nos damos
cuenta de nada. Que pasamos las cosas por el infrarrojo y las vamos
tirando por la pendiente de la bandeja de salida, así, como si nada,
como si fuéramos angelicos sin sexo, como enfermeras asépticas,
profesionales: te limpio el culo, te pongo la inyección y ¿de dónde
me ha dicho que era? De eso nada. Nosotras estamos ahí. Muy
presentes. La mayoría de la gente se cree que somos una parte más
del mueble de caja, que tenemos un cable que nos sale del culo,
conectado a la máquina registradora, al lector óptico. Mujeres con
un código de barras en las pestañas. Pero estamos pendientes de
todo, lo sabemos todo. Como usted ¿o no? ¿O es que no lo sabe todo,
todo esto, antes de que se lo cuente? </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Nada, como quiera. Jugaré.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Vale, no se ponga nervioso, ya llego
donde quiere usted llegar: sí, de vez en cuando, gracias a Dios,
aparece alguno. Algún tío solo, con buena pinta. Altos, delgados,
morenos o rubios, eso ya me da más igual. Pero gordos no, esos no me
gustan nada: esos que se compran el <i>chopped</i> por toneladas y
más cerveza que agua gastan para ducharse. Y son los más. Pero, ya
le digo, de vez en cuando, aparece alguno de los otros: un pedazo de
tío. Parece siempre como por si vinieran por primera vez. Como si
acabaran de mudarse al vecindario. Enseguida, la que esté de
compañera en la otra línea de caja –Vicky o Bea o Carmen, quien
sea– me mira y sé que también se ha fijado. Que el tío está
para decirle algo. Viene como directamente del trabajo. La mitad del
tiempo se lo pasa eligiendo el vino o el cava, y luego compra fruta,
galletitas saladas, café del bueno, todo mientras habla por el
móvil. Y te sonríen. Esos tíos te sonríen. No te sonríe el
abuelo, ni la cincuentona, ni la parejita que lleva dos carros llenos
hasta el tope como para una alarma nuclear aunque les ayudes a
meterlo todo en las bolsas. Esos no sonríen. Ni las gracias. Y llega
el tío bueno, con su <i>blazer</i> y la corbata a juego con los
gemelos y te pone en la cinta una caja de fresas, dos botellas de
cava rosado y una bandeja de quesos franceses que, vale que están en
oferta, pero ¡qué clase el tío!, una, cualquiera de nosotras, le
diría “bueno, si no aparece, me llamas, te doy mi numero, guapo”.
Y el tío trabaja por cuenta propia, seguro, se le ve en las manos:
las uñas perfectas, limpias como el alma. El tío te sonríe y
aparecen esos dientes blancos, todos iguales, como un anuncio de
dentista. Y no lleva anillo, no, ninguno lo lleva, que yo eso lo
respeto mucho, que no me meto yo a romper nada que esté bien
firmado: No, eso no. ¿Qué le decía? Sí, bueno, algo se parecen
unos a otros. No serán más de diez o doce al año ¿no? Bueno,
usted sabrá, yo he perdido la cuenta, la verdad. Claro que se
parecen. Una no le tira a cualquiera, hay que seleccionar. Y
encontrar la forma, el cómo y el cuándo. Pero, ya sabe, una es
buena, como <a href="http://www.lasexta.com/series/acercade/ver/bones/24">Bones</a>
¿la ha visto? La serie, me refiero. Yo no sé cómo pueden estar en
esas situaciones así, que sí que no, capítulo tras capítulo, que
te dan ganas de decirle “pero tía, que te come con los ojos, que
le digas algo, que lo tienes en el bote”. Pero bueno, eso es en la
tele, en las pelis. Ahí, en la caja, lo que una ve es la vida tal
como sucede. La vida de verdad. Así que, de vez en cuando, claro,
pues pasa lo que tiene que pasar. ¡Qué le voy a decir a usted!
¿verdad?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El momento perfecto suele ser a
primera hora de la tarde. Me encanta ese turno. Es cuando más se
<i>pesca</i>, usted me entiende. De las cinco líneas de caja, suele
haber una sola abierta. El <i>súper</i> está prácticamente
desierto. Y ahí estoy yo, limándome las uñas, o haciendo como que
me las limo mientras veo a la pieza. Soy como en esa peli de Tom
Cruise, como <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Top_Gun_(pel%C3%ADcula)">Top
Gun</a>, cuando enfilo el tiro más vale que se den por muertos. Ya
están en la diana, ya no yerro, nunca. Sí, suelen aparecer más a
esa hora, bueno, también los fines de semana, pero ahí vamos a tope
y no hay forma, imagínese. A esa hora, después de comer, entre
semana, en el súper hay un silencio que se oye hasta la música de
fondo. A veces Juan, el de mantenimiento, me deja escogerla, la
música, digo, eso ya es tremendo. El tío, pongamos, con sus gafitas
de pasta y esa pinta de haber acabado la consulta, de cirujano
plástico o de estudio de arquitectura, lo que sea. Un tío guay a
más no poder. Y no falla: ahí llegan, con la cesta pequeñita, como
si fueran por el aeropuerto con su <i>trolley</i>, ya sabe, esos
tíos nunca cogen un carro, compran lo justo. Se plantan al lado de
la caja y te ponen, como en un strip tease: la botella de ginebra
azul, seis latas de tónica, pan tostado, la bandeja de quesos
franceses, eso nunca falta, ya le digo, dos limones, una bolsa de
ensalada César, tres melocotones, cuatro manzanas y una cajita de
cerezas. Para volverse loca ¿qué quiere?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Así que, a veces, me dejo llevar. Y
no crea que soy muy valiente yo. Qué va. Me costó un montón, la
primera vez. Romper el hielo. “Vaya fiestuki” le dije entonces,
al primero. Bueno,a hora ya tengo más repertorio. “Qué buen
gusto, por Dios”, “La cosa promete”, “¿Cabe una más?”...
Y enseguida aparece la sonrisa esa, en alta definición, panorámica:
ahí está. Alguno se pone rojo y todo. Son un encanto. Te miran y es
como si la estuvieran mirando a ella, a la que sea que le están
preparando el asunto, igual que a ella, fijo. No como usted, que ni
me ha mirado en todo el rato que llevamos aquí, a los ojos. ¡Así
no!, mirarme de verdad, digo, como si yo no fuera transparente. Así
es como nos mira la mayoría de la gente. Vicky también lo dice, que
nos miran “como a los botes de mayonesa”, dice ella. No, esos
tíos, en ese momento, te miran como a su chica, seguro. Y tu oyes la
música y sabes perfectamente lo que hay, lo ves y te atreves, un
poco más y les dices dónde, si les apetece, en el cuarto que hay
nada más bajar la escalera que lleva al garaje. “No he venido en
coche” te dice alguno, pobrecico, “y qué más da”, les digo yo
“si no nos vamos a ninguna parte”. Y sí, diez o doce al año
caen. Uno al mes, que tampoco es para tanto. Y más que fueran, pero
una no le tira a cualquiera, ya le digo. No sé qué le habrán
contado, seguro que a estas alturas ya ha hablado con mucha gente,
pero es así, se lo juro. Como se lo cuento.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y lo de ése chico, qué quiere que le
diga, pues como los otros. Un encanto, parecía. Yo estuve
fantástica, qué le voy a decir. Los demás también se lo podrían
decir, aunque no sé ni cómo se llaman, le va a costar encontrarlos,
y eso que alguno ha repetido y todo. Aunque a la mayoría los he
visto sólo una vez, sólo esa vez. Para mí que se asustan,
pobrecicos, que alguno tiene pinta de que ni se lo esperaba. Lo de
ése, ¿cómo dice que se llama?, Julián, Julián Martínez, vale,
pues, no sé, en cuanto bajamos al cuartito empezó a decirme que si
era una guarra, que se lo había dicho un amigo suyo que vivía por
el barrio, que si todo el mundo lo sabía y él sólo había venido a
ver si me bajaba las bragas y que a él ni siquiera le gustaba el
champán. No te jode. Un gilipollas. Él y todos los demás, al
final. Perdone que me ponga así, pero es que nos tratan como si
fueramos... anda, como si fuéramos nada. Lo demás ya lo sabe: una
cosa llevó a la otra, que yo no quería, es que me dio tanta rabia,
le di con la misma botella que acababa de comprar, aún me acuerdo,
<i>Moët </i>rosado. ¡Qué
clase!, pensé yo, en la caja, antes de que bajáramos al cuartito, y
luego va y era un capullo, un gilipollas, el tío. Sí, ya le he
dicho, nadie es perfecto. A veces hasta yo me equivoco.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
¿Cómo dice? Sí, el cuartito está
al lado de donde preparan la carne. No, no crea que me costó tanto,
que yo también echo una mano cuando hay que descargar <i>palets</i>,
y piezas de ternera y costillares, de todo. ¿La ropa? Me la llevé,
sí, aún la tengo en casa, planchada, en el armario. No sé, no
sabía qué hacer con ella. Y él... él por ahí, desperdigado en
las bandejas de carne picada, de hamburguesas, mezclado con carne de
cerdo y ternera. No, con el pollo no, seguro, se hubiera notado. Soy
cajera, no tonta ¿lo ve?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Se lo irían llevando, poco a poco, de
la zona refrigerada. Quién sabe, cualquiera, todo el barrio, del
expositor, justo al lado de los quesos franceses, claro. Pero todo
eso ya lo sabe ¿no?
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Sí, firmo, lo que usted diga, jefe.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
¿Aquí? ¿Aquí también? </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
¿Cuántos
hijos dice que tiene? </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-67848186532209834412012-03-09T00:16:00.002+01:002012-03-09T00:17:11.541+01:00LA MAQUINA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://de.academic.ru/pictures/dewiki/66/Bonsack_machine.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="333" src="http://de.academic.ru/pictures/dewiki/66/Bonsack_machine.png" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando empezaron a construir La Máquina no sabían si, finalmente, funcionaría. Al principio se plantearon muchas dudas, las habituales controversias, los debates. Cuando El Problema se planteó en toda su majestad ya no hubo tiempo para los matices, para las digresiones o la complejidad, surgió, inevitable, la dicotomía. Algunos apoyaron decididamente La Resignación, pero la mayoría se decidió por El Futuro e, inmediatamente, empezó la construcción de La Máquina. Se convocaron expertos de todo el mundo. Hubo reuniones, convocatorias, conferencias de prensa. Algunos de esos expertos era la primera vez que mostraban su rostro al público. La gente tuvo la certeza de que el asunto era grave cuando hubo que destapar hasta los mejor guardados secretos. No habría otra oportunidad, si es que ésta lo era. Esto es lo que nos cuentan, al menos. Corríjame si me equivoco.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pertenezco a la decimotercera generación de Constructores, aunque eso lo puede consultar fácilmente en los archivos. Desde su Génesis, La Máquina parece haber ido cambiando su configuración y su propósito conforme El Problema parecía, a su vez, adoptar distintos matices y dimensiones. La Máquina va formándose de acuerdo a los grados y las diferentes formas de amenaza y sutil inteligencia que manifiesta El Problema. Nadie, al menos ninguno de entre nosotros, recuerda muy bien ya dónde apareció El Problema, ni cuál fue su atribución, su forma inicial. Algunos hablan de amenazas para la salud, para el medio ambiente, para las culturas locales e, incluso, de la propia organización humana. Pero sólo los menos creyentes de nosotros pueden aceptar que, en algún momento, El Problema tuvo una dimensión suficientemente pequeña para que los hombres pudiéramos manejarlo sin ayuda de La Máquina. Ella, como de sobra conoce, representa ya nuestra única esperanza y sólo desde ella conseguiremos liberarnos de El Problema, algún día.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como para todos los Constructores, el trabajo absorbe prácticamente todas las horas del día que paso despierto. Algunos compañeros que ocasionalmente parecen tener comportamientos ligeramente anómalos, cuentan que, en algún lugar, fuera de aquí, o quizá se refieren al pasado, o a algún otro Entorno, existen ritmos alternos de luz y oscuridad que rigen la actividad de los hombres y/o la jornada laboral. Un concepto, por lo menos, extraño. No se ría de mí si en alguna ocasión le he otorgado <a href="https://support.twitter.com/articles/230754-que-es-un-retweet-retwittear">RT</a>, como decían antes, a estos rumores. Supongo que eso forma parte de las estrategias o de la propia esencia de El Problema, porque no consigo imaginar por qué puede ser útil adaptarse a la oscuridad o prescindir de la visibilidad continua que tenemos en nuestro Entorno. Oscuridad ¿para hacer qué? ¿durante cuánto tiempo? No tiene ningún sentido. En nuestro Agregado se habla ya de niveles de eficiencia cercanos al 98%. Es cierto que, en ocasiones, surge un cierto sentimiento de incomodidad cuando somos realmente conscientes de que resulta probable que, en nuestra generación, tampoco podamos ver a La Máquina completamente operativa, acabada, ni a El Problema aniquilado. Surge la sospecha de que La Máquina es, en realidad, una forma de vida frente al problema, un continuo que a la vez permite y define nuestra existencia. Cuando esto sucede, cuando estos sentimientos negativos se apoderan de mi habitual entusiasmo, las pastillas de color malva que nos ofrecen –me imagino que a todos– con la comida siempre consiguen solucionar el malestar, esta especie de náusea.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como todos pudimos advertir, en su último discurso de los Días Primos, Poder parecía bastante satisfecho de los avances durante el Periodo Noventa. En nuestro Agregado hemos conseguido un peso relativo cercano a los 2 puntos y, en todo el Entorno, la estimación se acerca a 3 puntos. Los Constructores trabajamos orgullosos y vemos cómo La Máquina es capaz de contener, a pesar de su imprescindible insuficiencia, la amenaza, El Problema –en ocasiones me cuesta nombrarlo sin sentirme atemorizado por su magnitud y sus posibles consecuencias– de una forma efectiva y sin apenas sobresaltos. Algunos de entre nosotros, sin embargo, en las comidas, o en las transiciones entre los módulos de trabajo, parecen adoptar una actitud poco entusiasta. Quizá precisen más dosis de los comprimidos de color malva. Algo no deben haber entendido bien ya que los éxitos se suceden Periodo tras Periodo y así es como ha sido siempre y como nos contaron las generaciones previas y ése es nuestro Único Propósito. Sólo el entusiasmo y la entrega en el trabajo pueden hacer que La Máquina contenga a El Problema y que, algún día, si ello es posible, lo venza. Así lo esperamos, así nos lo cuentan: ésa es nuestra visión.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al hilo de estos ocasionales desfallecimientos que le comento, hoy, mientras intentaba concentrarme en las nanosoldaduras del módulo #44_56.0.34 el hombre que desde hace varias jornadas trabaja en la célula vecina, no ha parado de hablar. Ni siquiera estoy seguro de que se dirigiera a mi. No me miraba mientras lo hacía. No apartaba la mirada del módulo al que está consagrado. Pero no dejaba de hablar y hablar, sin pausa, con un tono neutro como algunas de esas canciones para la inducción somnica que nos recomiendan para los problemas de conciliación en los encuentros de uso habitacional del Entorno. En algunos momentos he creído entender que este hombre no confía en todo lo que Poder comunica, no sólo en el briefing que recibimos al despertar, cada jornada, o en los loops videoacústicos que se suceden en las dependencias-comedor, sino incluso en los discursos de los Días Primos. Ha utilizado conceptos que no comprendo del todo como “propaganda”, “alteración deliberada de la realidad” o “interdependencia”. Pronunciaba reiteradamente una palabra (o un nombre, parece referirse a alguien o a una idea de alguiien) que suena como “<a href="http://es.forvo.com/word/goebbels/#de">guébets</a>” y que no he encontrado en los diccionarios de la Red de mi dispositivo. Quizá no sean términos permitidos en nuestro nivel de Constructores o no lo deletreo correctamente. En cualquier caso, se lo apunto tal como lo he oído por si supusiera una pista relevante.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al final de la jornada, cuando he notado la vibración en el implante cervical que señala el momento del retiro al núcleo habitacional para el descanso –por cierto, aunque confío plenamente en la exactitud del sistema que lo gobierna, pero cada vez parece alargarse más la jornada de trabajo o acortarse los descansos– y después de cerrar el link con mi módulo y completar el ritual de despedida, he esperado en la confluencia de los módulos alfa y gabba-2 haciendo como si actualizara mi dispositivo móvil en la estación de bajas energías. Al poco, mi vecino de trabajo, el hombre que decía guébets, ha pasado por delante y he podido seguirle, perfectamente disimulado entre las decenas de Constructores que abandonábamos nuestros módulos y los que venían de refresco. A mitad del recorrido permitido –he empezado a oír el mensaje estándar de ofrecimiento potencial de ayuda para el itinerario hacia el descanso generado desde mi implante– el hombre se ha sentado en la sala recreativa Xanadú_66 del módulo gabba-2 en el rincón donde suelen quedar los <a href="http://hermanocerdo.com/2011/06/sudoka/">#sudokas</a> para relajarse en los tiempos de ocio estipulados. Eran seis hombres. Aunque parecían concentrados en los pasatiempos, se notaba fácilmente que, en realidad, mantenían una conversación sin levantar la mirada de la pantalla de plasma-retina. Me he colocado frente a la pantalla de los juegos vintage (no sólo por su cercanía a los sudokus, sino porque me gusta pensar que puedo coincidir con la partida de alguno de los Antepasados) pero he desconectado los auriculares, de forma que he podido escuchar la conversación completa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Inicialmente comentaban aspectos de organización pero utilizaban nombres en clave numérica con alteraciones frecuentes y una especie de jerga que incluía términos como “células”, “repertorios de adscritos” y “movilización”. Uno de ellos, que se cubría todo el tiempo con la capucha de su sudadera, parecía muy nervioso y se negaba a aceptar la decisión de los demás de comenzar la “acción”. Insistía en que aceptaba que La Resignación y El Futuro eran “constructos tóxicos” (así se referían a muchas de nuestros Principios, Valores y Ámbitos) y que El Problema eran precisamente ellos, una especie de maquinaria de poder desconocida, un grupo heredero de los Expertos Primordiales, “una sombra dentro de otra sombra”, dijo otro de los #sudokas. Estuvieron debatiendo durante más de una hora. No pude escucharles más porque mi implante no dejaba de ordenarme el descanso y amenazarme con informar al Jefe de Módulo de mi alteración operativa, así que tuve que emplear los cinco minutos que me quedaban en correr hasta mi núcleo habitacional. Si quiere disponer de los detalles, los almacené todos en el dispositivo móvil. No le envío la grabación porque sé que ustedes pueden acceder a ella cuando quieran, si no lo han hecho ya.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Espero que esta descripción que le remito le sea de utilidad a la Autoridad Delegada competente para la interpretación de estos atípicos comportamientos. Cada vez es posible distinguir más de estos grupúsculos de extravagantes personajes. Como si con sus continuas dudas, con su disidencia, ayudaran en algo. Como si El Problema no fuera suficiente presión para todos nosotros. No parecen darse cuenta de que Poder ya ha pensado en otras alternativas, si las hubiera, que La Máquina se adapta continuamente como un anticuerpo a su virus. Mi compañera de esparcimiento corporal –la que, por cierto, aprovecho para recordarle, no ha sido renovada en los últimos dos meses, tal como estipula mi nuevo estatus de Constructor de nivel 2.7– asegura que son efectos secundarios de los comprimidos de color malva. Yo, sin recibir noticias oficiales, no pienso abandonar su consumo, salvo que usted/es me respondan en sentido contrario. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aguardo cualquier instrucción por su parte y solicito que la anomalía en mi regreso al núcleo habitacional registrada por el implante sea catalogada como “en solidaridad al Poder” o bien, directamente, sobreseída. Como ustedes dicen, tan acertadamente, hice lo que había que hacer.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En el Periodo Noventa de La Máquina, línea temporal continua, Administración ##lo@25,</div>
<div style="text-align: justify;">
Atentamente,</div>
<div style="text-align: justify;">
Pat Brisbane, C 2.7., M #44_56.0.34</div>
<div style="line-height: 0.18cm; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 0.18cm; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 0.18cm; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 0.18cm; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
</div>
<div style="line-height: 0.18cm; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.18cm; margin-bottom: 0cm;">
</div>Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-59781528499790927252012-03-01T23:22:00.000+01:002012-03-01T23:22:30.610+01:00TOMA #<style type="text/css">
<!--
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</style>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://gamearth.es/wp-content/uploads/2011/10/Rock-Band.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="222" src="http://gamearth.es/wp-content/uploads/2011/10/Rock-Band.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Día 1. Toma -1.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
A pesar del trabajo extra que supone,
he decidido llevar un diario de la grabación de nuestro disco. Omar,
Fran, Betty y yo estamos muy ilusionados con las posibilidades de
nuestros temas. Bueno, en realidad eran mis temas, si exceptuamos la
letra de “Hombre-perro” de Omar, pero con las aportaciones de
cada uno, las canciones van siendo de todos, del procomún, parte del
<i>proyecto</i>, como nos gusta llamarlo. La idea es hacer de este
diario un mapa de lo que va siendo este camino, una puesta en limpio
de cómo se ha ido construyendo. Uno de esos documentos que los
críticos luego leen como una joya, donde se encuentran todas las
explicaciones, todos los detalles. A quién se le ocurrió ese
arreglo, por qué no salió esa frase, finalmente. Un documento
imprescindible. Esta tarde hemos repasado las guías de los temas.
Fran está encantado con las posibles líneas de bajo de “Recorriendo
océanos” y de “Plasma fresco”. Omar, con su habitual falta de
contención verbal y un nuevo tic facial que me pone muy nervioso, me
ha asegurado que atenuará sus frecuentes excesos de redobles y que
entiende que lo que estaba bien para su grupo de hardcore o para
nuestros posreriores directos hay que moderarlo en el estudio. Sin
embargo se ha pasado media tarde aporreando la batería y nos hemos
tenido que ir a la habitación de al lado para poder seguir hablando
(y odiándole). Por cierto ¡el grupo sigue sin nombre!</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Día 8. Toma 0.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Tras varios días recolectando el
material — el padre de Fran ha sido muy amable y nos ha prestado
los micros que tiene en casa de su antigua consulta de
foniatría-logopedia — hemos cableado todo el estudio, calibrado la
placa de sonido y formateado el PC para que el programa de
grabación/edición corra mejor. He puesto un póster de los <i>Kinks</i>
para que sus dioses nos protejan (y para picar un poco a Betty, que
es más de los <i>Who</i>). He hecho copias de las letras y las
armonías para todos. La alfombra recién traída de la lavandería y
algunas fundas de mis viejos LPs de los 90 hacen el resto. He llenado
la nevera de agua mineral Evian, la preferida de Brian Eno según el
RollingStone de Abril. No podemos fallar.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Dia 12. Toma 4.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Omar sigue empeñado en destrozar la
caja o las baquetas o las dos cosas a la vez. Le he dicho ya más de
veinte veces que el tono de los temas no permite un ritmo tan
machacón ni tan presente, que intente ser más medido, más <i>jazzy</i>,
incluso. Me ha dado una conferencia sobre bateristas célebres, modos
de pegar, parches y maderas más adecuadas; creo que el tic ahora lo
tiene en el otro lado de la cara. Dice que la única forma de
conseguir lo que quiero tendrá que ser en la edición de las tomas,
que él no sabe o no puede o no quiere o las tres cosas, pero, por
más que me pongo con los filtros y los cambios de parámetros en el
editor no consigo que suene ni parecido a como lo había imaginado.
Fran sigue empeñado en que cambie “amígdala” por “luciérnaga”
en “Desechos el uno para el otro”. Dice que no importa que el
estribillo diga “pretendo surfear/los impulsos que transitan/ tu
luciérnaga cerebral” y que, total, las letras no las oye nadie y
antes tampoco se entendía la frase. Betty no dice nada. Ha vuelto a
emborracharse en mitad de la sesión de grabación (no ha aceptado lo
del agua mineral ni siquiera cuando le he hablado de Eno) y se oye un
eructo suyo hacia el final de “The last of the must” que no
consigo hacer desaparecer de la pista ni con detergente. Otro
delicioso día de grabación.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Dia 20. Toma 10.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Betty dice que nos podíamos llamar
“The Nada”, Fran propone “Alex & Timia” y Omar insiste
con “The Katatoniks”. A ninguno les gusta mi opción, y eso que
tardé mucho en decidirme por “Lisístrata” en lugar de “Bart's
worst idea” (que además es, creo, el mejor tema del disco, a pesar
de que Fran diga que es “un petardo, pero, además, un petardo
demasiado parecido a 'Love is in the air' y con un lamentable regusto
final a 'Fernando' de ABBA”). Una vez más retomamos y dejamos
abandonado el tema del nombre del grupo. Fran sigue dándole vueltas
al bajo canción tras canción. Nunca parece satisfecho y de algunos
temas hemos hecho más de diez tomas (y, trístemente, ninguna
demasiado buena). Lo de Fran es la psicodelia sobre un lecho de
Aerosmith, o sea y básicamente, imposible. Yo no hago más que
ponerle discos de Belle & Sebastian y el tipo impasible, como si
nada, como si no fuera con él. Mañana atacaré con algo más
canónico, quizá con los mismos <i>Beatles</i>, pero creo que Fran
padece una sordera pop-selectiva.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Dia 45. Toma n.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Esto no solamente es un infierno sino
que estamos en uno de sus círculos más profundos y oscuros. Betty
consigue sonar como una soprano borracha aunque no lo esté, lo que
no ocurre la mayoría de las veces. Se ha disculpado por haber
vomitado sobre la cubierta del disco de los <i>Waterboys</i> que me
regaló Ana, mi primera novia. He aceptado las disculpas pero por mi
mirada debe haber entendido que, por supuesto, no la perdonaré
nunca. Hoy ha insistido en cantar desnuda, y, aunque la guitarra
acústica le tapaba, parcialmente, el pubis, no he conseguido prestar
atención a su afinación hasta la sexta toma. No hay que negar que
la chica pone todo lo que tiene en el empeño, y que, de alguna
forma, todo lo que tiene resulta excesivo. Y, por cierto, no es
rubia. Para nada.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Día 56. Toma n + 30.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Omar ha decidido que tiene que grabar
todas las baterías de nuevo. Yo no sé cómo decirle que he
sustituído la mayoría de sus tomas por <i>loops</i> y ritmos que me
he bajado de Internet. Incluso he metido un ritmillo con el teclado
<i>MIDI</i> que queda de coña. He hecho como que me interesaba mucho
la propuesta aunque he conseguido convencerlo de postponer las nuevas
grabaciones de baterías hasta la semana que viene, si a Betty le dan
el alta ya en el hospital y sus padres la dejan salir de casa. La
verdad es que no me había dado ni cuenta de lo de las pastillas. Ni
de la cocaína. Fran está muy preocupado por la gira después del
disco, dice que Betty es muy inestable y que él podría hacer las
voces si hiciera falta. Me ha hecho una demostración (sin
desnudarse, gracias a Dios). Después de oír eso que Fran llama
“falsete” he llamado inmediatamente a Betty y le he hecho que me
prometa una rápida recuperación y me dé garantías de su
profesionalidad y disposición a la rehabilitación total. Me he
ofrecido incluso a pagarle alguna raya. Creo que cuando me ha dicho
“que te jodan” sus padres debían estar presionándola. De algún
modo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Día 72. Toma 60.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Después de reponerme de mi crisis
nerviosa cuando he visto que en mi último intento por acelerar la
velocidad de proceso del PC he borrado los ficheros de grabación
desde el día 20 en adelante (con lo que, prácticamente, me he
quedado sólo con las bases rítmicas —¡Omar, dioses, qué golpes!
— y las dos primeras tomas de la ¿voz? de Betty en “Lost for
lust”) he decidido que la mayor parte de las guitarras, coros,
vientos, ruidos eléctricos, sonidos de ambiente, efectos, entradas
<i>MIDI</i>, filtros, <i>samplers</i> y todos los miles de arreglos
que había grabado estaban, en realidad, de más. Me he convencido de
que es una señal de los dioses del pop, y que sonamos mejor cuanto
más simple y más desnudos (y no lo digo sólo por Betty, que
también). He grabado de nuevo algunos de los <i>riffs</i> que
recordaba (aunque eran tantos que creo que ahora algunos están en
los temas que no estaban) y algunas camas de teclado para las subidas
antes de los estribillos, sobre todo en “Bart's worst idea” y en
“Desechos, etc.”. He llamado a Betty y me ha prometido que por la
mañana estará bien y vendrá a grabar de nuevo los temas que he
borrado. He decidido tomarme otro Orfidal antes de irme a la cama
pero creo que me he confundido y me he tomado el antiparasitario del
perro. La experiencia me ha servido para cambiar el puente de “Fuck
them all at last, you, Cinderella” y queda mucho mejor, aunque el
picor que tengo en las ingles no me va a dejar dormir. ¿Qué mierda
le ponen a las cosas estas para chuchos?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Día 100. Toma indeterminada.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
No veo el final. Ellos tampoco. Les
digo que las canciones, como decía Valery de la poesía, no se
terminan, se abandonan. Me dicen que soy un capullo y un redicho y
que Valery nunca consiguió un Grammy. Ahí tienen razón. Omar ha
descubierto los ritmos <i>MIDI</i> que he camuflado de nuevo en
algunos, bueno, en la mayoría, de los temas, en un plano algo,
bueno, ligeramente, está bien, quizá algo, no, muy, superior a sus
baterías originales. Me ha dicho cosas con palabras que mi madre
nunca conocerá y que no puedo repetir en este diario. Ahora tiene
más tics, apenas hay músculo de su cara que no se mueva al hablar y
creo que yo también empiezo a notar algo en mi párapado derecho.
Cuando me ha mandado a la mierda después de amenazarme con diversos
tipos de muerte lenta y dolorosa, he pensado que quizá, es posible,
tal vez debería haberle consultado alguno de estos cambios antes.
Luego he reflexionado sobre la responsabilidad del líder y esas
cosas y se me ha pasado. Todo excepto el tic.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Día 120. Toma final.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Como sorpresa para el grupo he grabado
un tema extra, un bonus-track en el que he construido todas las
pistas, todas las voces, todos los instrumentos. Se llama “All is
back again”. Se lo he presentado después de que oyeran las
versiones, por fin, definitivas de todos los temas. Por resumir,
“Bart's...” les ha parecido pretencioso, más glam que rock, pero
menos glam que cursi sin más; “Desechos...” dice Betty que suena
como si quisiera ser otra canción y no pudiera; De “Farmacias en
guardia” les ha gustado, sobre todo, que no tenga estribillo (pero
la verdad es que sí que tiene, así que no sé qué les ha gustado,
realmente); en “The last of the must” me insisten en que
pronuncie mejor “<i>consistence</i>” y “<i>evanescence</i>”
(y me veo, sinceramente, incapaz: yo siempre he sido de francés ;
sobre “Lost for lust” han guardado un, diría, luctuoso silencio
(y se miraban); “[...]Cinderella” les parece insuficientemente
distorsionada y no entienden lo del <i>pizzicato</i> de violines en
el puente (ni por qué me rasco las ingles cuando la oigo). De
“Hombre-perro” dicen que sería un gran tema si lo tocase otro
grupo, lo que no va a ocurrir nunca; de “Plasma fresco” y
“Recorriendo océanos” insisten en que son de esos temas para
desechar (y avergonzarse de haberlos siquiera intentado). Y esos han
sido los comentarios elogiosos. Cuando les he puesto “All is back
again” me han dicho si se la quiero vender a Melendi o si es un
regalo para el cumpleaños de mi abuelo o las dos cosas. Hoy ha sido
uno de esos días en mi supergrupo. Otra vez.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Día D. Toma #</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Lo de Betty se veía venir. Y en su
nuevo grupo post-post-neo-punk la chica queda bien, para que nos
vamos a engañar. Nunca pensé que se pudiera escupir así, tan
seguido y estando borracha. Fran, en cambio, parecía bastante
contento con sus bajos y sus aportaciones en las letras, así que su
deserción me ha sorprendido más. En el <i>mail</i> que me ha
escrito pone que lo deja “por razones de dignidad musical”. La
verdad es que parecen palabras muy gruesas sólo porque en cinco de
los doce temas llamara finalmente a mi sobrino que, entre nosotros,
solucionó la papeleta mucho mejor y en apenas dos tomas. Pero lo que
no entiendo, para nada, es lo de Omar. Además se ha llevado el <i>ride</i>
y el <i>crash</i> porque dice que son suyos (a pesar de que quedamos,
desde el principio, que todo lo que entraba en el estudio sería del
grupo). Las baterías quedaron tal cual, quizá un poco menos
elocuentes con el filtro y el compresor, una ayuda con Cubase por
aquí y algún loop electrico discretamente entretejido. Pero, qué
quiere, es lo que se lleva, ¿no? Bueno, ¿qué importa? Todos los
grupos han pasado por estas fases. Y, algún día, el único rastro
que quedará de éste (que nunca tuvo nombre) será mi diario. Lo que
no sé cómo explicarles, si los vuelvo a ver, es que el disco duro
se jodió definitivamente y se perdieron los archivos de las pistas
originales. Espero que, por lo menos Betty tenga la copia en CD que
le regalé el día de la fiesta de fin de grabación. Y que recuerde
dónde la ha puesto, entre tanta cerveza y todos esos escupitajos.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
En el fondo, me importa un huevo. ¡Qué
les den! Haré una gira en acústico. Yo sólo: “Groin's itch”,
<i>unplugged</i>.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Mola ¿no?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-67913521530901334012012-02-24T16:55:00.000+01:002012-02-24T16:55:18.755+01:00LAS POSIBILIDADES<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-small;"><i>Para HH (para todos ellos)</i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://t2.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRPhYNylV-yHU8kA5S2wbbRqx1vlhhsosLYKDbyiwN0F9MEaXAUGA" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="http://t2.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRPhYNylV-yHU8kA5S2wbbRqx1vlhhsosLYKDbyiwN0F9MEaXAUGA" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Desde
aquí nada parece ser completamente real. Como si los asuntos que se
tratan sucedieran en una dimensión diferente. Este es el lugar de la
observación, el lugar de los informes, de los formularios, de la
planificación, el reino del papel y de la tinta; un mundo perfecto,
analítico, definitivamente ordenado y, como toda perfección, como
todo intento de perfección, un mundo ficticio.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
La
Organización: imponentes edificios, estatuas, recuerdos de los
grandes discursos, placas conmemorativas, los lugares exactos donde
alguien decidió cambiar la Historia, una vez más. Un complejo para
la Letras Mayúsculas de la Diplomacia y la Alta Política construido
con cristal, acero y cemento por los mejores arquitectos del momento;
un foro romano puesto al día y sin los rastros –visibles, al
menos– de la sangre de los cónsules caídos en desgracia. Un lugar
para la negociación y la acción, un mundo de alfombras por las que
se deslizan cientos, miles de hombres y mujeres llenos de ideas
contradictorias y cambiantes y que suelen calzar zapatos de un cuero
inmaculado.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Por
un dudoso y seguramente olvidado motivo, quizá sólo por la
costumbre de acercar la naturaleza al cemento y así hacerlo más
<i>humano</i> (como si el cemento no fuera definitivamente humano),
los monumentales edificios donde sucede toda la acción –acción de
papel– están rodeados, enmarcados, por macizos de flores, árboles,
parterres, jardineras, arriates y pequeños estanques. Las plantas,
las flores, tampoco son exactamente reales: seleccionadas por
generaciones de exigentes jardineros, en busca de una especie de
<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Punto_omega">Punto Omega</a>
que nunca llega, que nunca se aparta de su propia naturaleza; flores,
también, de ficción. Y ficciones que tienen un autor, un
responsable.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Ése
soy yo.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
El
último balance distribuido por el departamento de prensa cifra los
rosales del jardín que rodea los edificios donde se alberga la
Organización y su frenética y desordenada actividad, en unos
1.500, superados, muy de lejos, por los 30.000 bulbos de narciso. El
listado alude también a las distintas especies de árboles, los
paisajes dedicados, los setos perfectamente recortados (se agradece
el adverbio, pero exageran: les aseguro que no es lo más difícil),
la calidad del agua de los estanques, los espléndidos nenúfares e
incluso se mencionan unos inexistentes peces de colores. Quizá
alguien liberó en su día un presupuesto y debería haber peces aquí
o tal vez pertenecen a ese ideal platónico que parece contagiar todo
el entorno.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Los
funcionarios de la Organización pasean en su tiempo libre –en las
tan mal llamadas horas muertas–, en esos momentos más o menos
breves que suceden entre una reunión y la siguiente, entre un
expediente y el próximo informe, por este jardín, por mi estimado y
cuidado jardín, arropados por todas estas neuróticamente
catalogadas plantas y muchas otras que no menciona el departamento de
prensa (la verdad es que nunca me preguntan directamente: deben
pensar que el jardín surge de forma espontanea, como el fruto
necesario de una estricta y anónima planificación). El jardín
ocupa sus buenas dos hectáreas, serpenteando en unos lugares y
abriéndose en otros, a los pies (y a la sombra, eso no estuvo muy
bien diseñado) de los grandes edificios. Intento cuidarlo con toda
mi dedicación y profesionalidad. Algunos de los funcionarios me
conocen o, al menos, me saludan por mi nombre. Eso sólo significa
que son suficientemente antiguos (además de medianamente amables).
Yo, en mi particular y excéntrico puesto, paso por ser uno de los
funcionarios más estables en este singular complejo de edificios
donde cada puerta tiene un acrónimo cuyo origen y función muchos ya
no recuerdan con claridad. Tenemos el COPUOS, el PNUD (que incluye el
UNV y el UNIFEM, por no mencionar el UNCDF), el UNFPA, etcétera.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Hubo
un tiempo en que todo esto me interesaba mucho, creo.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Ahora
vivo en la periferia, la cuido. Soy un experto de la periferia, un
habitante de la Organización desaparecido en el suburbio, el
fantasma de esta ópera de cantantes desafinados. Ahora tengo
suficiente con mis hermosos y fragantes narcisos, particularmente
estos '<i>Grand Soleil d'Or</i>': estrellas amarillas de seis
pétalos, con una simetría imposible. Esta primavera han vuelto a
florecer elegantes y obstinados, ajenos a tantas corbatas, dossiers y
conflictos confinados en portafolios. Sólo hay que acolchar bien la
tierra alrededor de sus frágiles tallos para que, año tras año,
sus bulbos vuelvan a florecer. No soportan el exceso de humedad, el
terreno debe estar bien drenado. Unos centímetros más abajo de su
tallo, los escombros de la obra original, los ladrillos machacados,
los que no pudieron formar parte de la leyenda de los edificios
principales, también hacen su papel: permiten que las raíces de los
narcisos no se pudran, alivian el exceso de agua. Así los bulbos,
con muy poca ayuda, viviendo sobre la ruina, sobre los desechos,
sobre lo poco que les dejan, se multiplican. Cada primavera.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.3cm;">
– ¿No se cansa?</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Me lo
han preguntado demasiadas veces. Hoy se trata de un hombre joven
vestido con un traje azul marino (demasiadas veces también es un
traje azul marino), corbata desajustada. Se acaba de sentar en el
banco, a la sombra de una acacia que se mece al ritmo de vals de la
brisa que viene desde el río. Lo miro cuidadosamente porque su
pregunta idiota me ha obligado a girarme y a abandonar la tarea.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.3cm;">
– Para nada –respondo – Nunca. Usted lo sabría si alguna vez
hubiera cultivado algo. La tierra es de las pocas cosas agradecidas
en este mundo. Tú haces diez, ella devuelve cien, decía mi padre.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.3cm;">
– ¿Cómo sabe que yo no...?</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.3cm;">
– La pregunta lo delata –me sincero–. A usted y a todos. Son
ustedes demasiado parecidos unos a otros. Demasiado ocupados para
agacharse y tocar la tierra con sus propias manos. Además se les
caería, inmediatamente, la blackberry. Y eso siempre es un desastre
¿no?</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.3cm;">
– ¿A quién se refiere? – seguía el hombre azul marino mientras
terminaba su sandwich</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.3cm;">
– A ustedes, los que gestionan las posibilidades. ¿Se dice así?
¿<i>Gestionar</i>?</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.3cm;">
– Ni idea. Además, usted también se equivoca: lo mio es un
iPhone.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Ellos
también aparecen y desaparecen, como las plantas, primavera tras
primavera. Parecen distintos pero provienen de un mismo lugar. Tienen
la misma fragancia. Las mismas anónimas corbatas, las mismas ojeras.
Creen que pueden cambiar el mundo, siempre están con eso, siempre
traen entre manos un nuevo proyecto, otra gestión. No es que no les
aprecie. Son como estos narcisos, demasiado parecidos unos a otros
para tomarles cariño.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.28cm;">
– Parece conocernos muy bien – siguió el hombre –. ¿Hace
mucho que trabaja aquí?</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.28cm;">
– Desde el principio, podría decir. ¿Ve ese roble de allí? El
tronco apenas tenía veinte centímetros cuando me contrataron. Ya
existían estos bancos. Entonces no había, generalmente, tipos con
sandwiches, eran tiempos más para una petaca de whisky. Tiempos
duros. Muchas posibilidades. Muchas fueron reales.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.28cm;">
– ¿Posibilidades? – el hombre no acababa de entender; ni yo de
explicarme, desde luego.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Pero
yo sé que uno no debe ser demasiado claro si quiere sobrevivir en
este jardín. Eso lo aprendí hace tiempo. Ellos hablan con
sutilezas, insinúan lo que ni siquiera están seguros que se pueda
decir. Dejan caer pistas, carnaza para ver si el otro, el oponente,
porque siempre hay un oponente, deja salir ese fragmento de
información con el que construirán más y más posibilidades: la
posibilidad de otra hambruna, la posibilidad de un cambio de gobierno
más o menos favorable, la posibilidad de una guerra. Elaborarán sus
informes llenos de posibilidades, de escenarios, hojas de ruta, notas
de prensa que se anticiparán a lo que aún no ha sucedido. El
edificio entero supura pasta de papel mojado, la pasta densa y
urticariante de la versión oficial, como las plantas lechosas cuando
son cortadas, la savia de la Organización. Su sangre, mejor dicho.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
– Ustedes siempre llevan entre manos la posibilidad de que algo
suceda, de hacerlo suceder, algo siempre muy importante. Cuentan en
cientos de miles, por lo menos – seguí, echando también algo de
carnaza en el anzuelo; tenía curiosidad por averiguar lo que era
esta vez.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
– ¿Cientos de miles? No, mi departamento no maneja tanto dinero,
se equivoca. Para nada.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
– No, me refería a personas.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
– Ya –balbuceó– Sí, ahí lleva razón. Son muchos, demasiados
¿Se imagina? Miles de personas a punto de empezar una guerra cuyos
objetivos son unos miserables pozos de agua. Y, sólo un poco más
abajo, gas natural. Aunque este último extremo lo ignoran, aún.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
– Lo imagino, perfectamente. La sed es una fuerza poderosa –mis
plantas también matarían por ella, si pudieran moverse, pensé.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Así
que las migajas del sandwich caerían otra vez sobre un informe
completo, lleno de detalles y de mentiras, sobre la mejor estrategia,
sobre los generales, sus debilidades, sus ambiciones, los políticos,
las posibles salidas, las honrosas y las menos honrosas, las bajas
estimadas. Las fluctuaciones en el precio del gas natural. La
posición oficial levemente manchada de gotas de mayonesa y trazas de
espinaca.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.24cm;">
– Así que desde el principio –siguió el hombre, interrogándome:
al parecer la guerra del agua o del gas podría esperar.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.24cm;">
– Aproximadamente.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.24cm;">
– Habrá visto mucho.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.24cm;">
– Muchas flores, cada año las mismas, cada año diferentes – sí,
lo reconozco, a veces me pongo demasiado ¿zen?, sí, como en una
conversación-haiku; a estos tipos les sienta bien, les recuerda la
decoración de su casa.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.24cm;">
– Ya. Ahora el mundo es mucho más complejo. Ni se lo imagina.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Ahí
tenía razón. Los buenos tiempos, cuando todo estaba tan claro,
quién era quién. Los comunistas a un lado, queriendo conquistar el
mundo; occidente al otro lado, también queriendo conquistar el
mundo. Comics de superhéroes o de supervillanos. Y el mundo
desordenado, inasible, todavía hoy pendiente de ser conquistado.
Pero siempre están ahí, la Organización, los despachos, los
archivadores, la esgrima de la diplomacia, el superior arte de la
transacción, la política de lo posible, la posibilidad de transigir
con los hechos consumados. Si estas paredes hablaran, pensé, nadie
las entendería.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.29cm;">
– Es posible, todo es mucho más complejo. Usted es el experto. Yo
sólo sé de plantas – confirmé.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Sí,
un jardín no es más que naturaleza acotada, predecible, humanizada.
Un laboratorio de belleza, pero un laboratorio después de todo.
Acacias, plátanos de sombra, robles palustres, todo perfectamente
planificado, durante años. Un orden que nos ayuda a disculparnos. Un
reflejo perfecto donde inspirarnos, donde perdonarnos. Lo veía cada
día. Ahora era este hombre disfrazado de experto. Probablemente
hasta él mismo creía en su disfraz. Como mis bulbos, con unas
flores que son sólo una excusa, decoración, casi una burla. Otras
veces eran tipos angustiados por amenazas de insurrección, sequías,
epidemias, genocidios más o menos disimulables. Gente que se tragaba
la realidad como este hombre se había tragado el sandwich,
inexorablemente, sin otra salida, sin necesidad de que te sepa bien.
En esta esquina, la realidad, con sus ochenta kilos de peso y sus
cicatrices y sus deformidades; en la otra esquina, el jardín, peso
pluma, con la improbable fortaleza de su levedad.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Las
posibilidades, al final, con su puño de acero.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
“Adelante,
suba, acabe su informe: sólo será una guerra más. Usted no ha
decido la sequía, ni el gobierno corrupto, ni las fronteras. Su
departamento no dispone de fondos suficientes y, seguramente, no le
cae bien al tipo que tienen que aprobar el programa. Usted, ustedes,
nadie puede hacer mucho, ya sabe”, creo que le quise decir, pero
estoy seguro que no le dije, mientras ahuecaba un poco más la tierra
donde empezaba a verse aparecer una yema entre verde y blanquecina.
La posibilidad de una flor, ahora mismo. En un par de semanas, me
dije. El hombre se alejaba ajustándose la corbata y mirando el
narciso que le había colocado en la solapa.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.22cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.22cm;">
– ¿Y ustedes? ¿No se cansan? ¿No se cansan nunca? – le grité,
pero el tipo ya estaba demasiado lejos.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Yo
sí. De eso hace ya demasiado tiempo. También tuve que contarlos por
miles. También hacía mis inventarios, pero en ellos no había
acacias, robles palustres, juncos. Casi he olvidado las iniciales de
la puerta de aquel departamento pero aún no he olvidado algunas
fotografías, los expedientes, las personas, tantas entrando y
saliendo del despacho, la desesperanza, la burocracia, la lentitud.
La injusticia. Ni siquiera cuando veo toda esta delicadeza, la
perfección de los estambres, la sencillez de las hojas acintadas, su
suavidad. Ni siquiera cuando el departamento de prensa me recuerda
que son más de treinta mil.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Los
narcisos. Ahora son solo narcisos. Me repito.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Como
un mantra.</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-16160139531844683452012-02-18T22:41:00.001+01:002012-02-18T22:41:49.616+01:00STATU QUO(TIDIANO)<style type="text/css">
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</style>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://encrypted-tbn3.google.com/images?q=tbn:ANd9GcS3ekKX3IjLSqAP3xRXAkWA3viCu3Sllt6hwbACtIxRTpJP_HmFjw" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://encrypted-tbn3.google.com/images?q=tbn:ANd9GcS3ekKX3IjLSqAP3xRXAkWA3viCu3Sllt6hwbACtIxRTpJP_HmFjw" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Primero pasa siempre un <i>Audi A3</i>
gris oscuro. Creo que hace años este color se llamaba “gris
marengo”, pero a los colores de los coches consiguen ponerles
nombres cada vez más idiotas, así que ahora se llamará de
cualquier otra forma, gris nubarrón, gris aburrimiento o gris
cotidiano. Pero el caso es que el automóvil gris-lo-que-sea pasa
puntualmente a las 7,20 AM y su rumor de ruedas deslizantes y frío
lo anuncia, lo anticipa, superando la esquina de la casa que hay
junto a la parada del autobús y que impide verlo llegar hasta que
pasa ya por delante de nosotros. Su ruido suave, como un ronquido, me
recuerda que la secuencia completa está aún por llegar. Pero
sucederá, inexorablemente, toda ella, la misma secuencia, día tras
día.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La mañana, antes del amanecer
—estamos en Febrero— y junto a la parada del autobús,
transcurre como una escena digna de aquella película, de “<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Groundhog_Day">Atrapado
en el tiempo</a>”: un <i>statuo quo</i> infinitamente repetido, un
ritual coreografiado por todos los que nos movemos al ritmo que
marcan nuestros relojes, nuestros trabajos, al ritmo del blues de lo
ordinario. Todo resulta civilizadamente previsible: primero el <i>Audi
A3 </i><span style="font-style: normal;">gris que acaba de pasar</span>,
luego llega el chico regordete, un estudiante camino del instituto
que viste de forma crónica una sudadera blanca con capucha y unas
<i>Nike</i> azul eléctrico, después el joven flaco y nervioso que
vive apenas dos casas más allá de la parada y que siempre se ha
olvidado algo: otra vez volverá a mirar si viene el autobús,
comprobará la hora en su móvil, dudará si le da tiempo a volver a
casa a por el objeto olvidado (nunca consigo averiguar qué es, quizá
unas llaves, un cuaderno, decirle algo a su madre); no siempre lo
hace, a veces sólo se queda mirando, inquieto, hacia su casa;
probablemente tampoco puede permitirse perder el autobús a esta
hora, como cualquiera de nosotros. Pero hoy ha vuelto a arriesgar: se
ha ido corriendo y ha vuelto sonriente, satisfecho de no perder el
autobús. Habrá cogido eso que siempre se le olvida, mejor dicho,
eso de lo que siempre se acuerda un poco tarde. Y no es un riesgo
pequeño: en caso de perderlo, de un mínimo error de cálculo, una
demora en recoger lo que sea tan importante y el siguiente autobús
pasará treinta minutos después (y eso, en nuestra civilizada
rutina, ya es demasiado tarde, insosteniblemente tarde). </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Para él y para todos nosotros.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Después pasa un pequeño camión
adaptado para la limpieza ciudadana, con cepillos bajo el parachoques
delantero, un depósito de agua a la espalda, mangueras y unas alas
móviles en todo el perímetro de su chasis que se agitan con el aire
que produce al aspirar. Un automóvil extraño, mutante, muy ruidoso.
Expulsa agua hacia el suelo que, al vaporizarse, crea una nube sobre
el suelo que disimula sus ruedas hasta hacerlas prácticamente
imperceptibles. Parece que flotara, a veces, en las mañanas más
frías. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sólo un minuto más tarde suena el
mecanismo eléctrico que abre la cancela de la antigua casa cuyo
jardín vallado y todavía oscuro conforma la esquina y, gracias a
ella, la pequeña plaza que sirve de parada al autobús. Al poco
aparece el dueño, abre y cierra la verja, apresuradamente. Es un
hombre de unos cincuenta años, de pelo cano y abundante, siempre el
último en llegar hasta que completamos el grupo de cuatro hombres,
como cada mañana. Saluda, como habitualmente, con un enérgico
“buenos días”, al que sólo yo parezco responder. Lleva una
bufanda mal colocada que apenas le abriga y carpetas y papeles que
sostiene con dificultad en una mano. Nunca lleva una cartera que le
ayude a trasportar todo eso. Parece un profesor o un abogado o quizá
un médico y siempre sonríe mientras maneja sus papeles. Debe ser un
profesor, sí.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Por último llega ella, la única
mujer del grupo, que queda, por fin, completo. Un perfecto equilibrio
cotidiano. Quedan exactamente dos minutos para que llegue nuestro
autobús. La chica, unos veinte años, quizá menos, maneja un móvil
que se acerca frecuentemente a su oído, el izquierdo, con la misma
mano con la que lleva el bastón blanco y largo que ha traído
haciéndolo oscilar, casi arrastrándolo, por el callejón que llega
a la plaza. Nos dice hola y ahora sí que respondemos todos. Toda su
cara sonríe excepto sus ojos que miran, como cada día, a ninguna
parte. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
El ceremonial se completa cuando pasa
frente a nosotros un veloz todoterreno rojo y, en sentido contrario,
por nuestra misma acera, se acerca una mujer despeinada y ¿vestida?
con una bata entre rosa y salmón —y yo me pregunto, como cada
día, qué nombre le pondrían a ese color si fuera un coche y no una
bata— paseando a dos pequeños <i>yorkshires</i> que pelean entre
ellos por ver quién orina antes la siguiente farola. La chica ciega
se guarda el móvil en el bolsillo y ya sabemos todos que el autobús
está a punto de llegar. Al poco se oye el característico sonido
entre neumático y de gasóleo y un leve chirrido del freno con el
que evita un árbol que le dificulta el paso por la pequeña calle
que desemboca en la plaza. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Cuando el autobús abre la puerta, el
chico nervioso y desmemoriado es siempre quien la ayuda a subir. Ella
entra primero mientras los demás sacamos nuestros bonos y la
calderilla. Nunca tropieza. Sonríe al conductor, que le responde por
su nombre cuando saluda. Los otros cuatro la seguimos, el chico
delgado siempre detrás de ella, cuidando de que no tropiece con
ninguna otra persona, con una barra o un escalón. A veces parece que
quiere guiarla y está a punto de tocar su hombro y dirigirla hacia
un asiento vacío, pero finalmente no lo hace. Ella nunca duda y él
nunca llega a tocarla. Los pasajeros ya sentados son los habituales,
en los mismos asientos, las mismas posiciones de siempre. Supongo
que en sus paradas sucede lo mismo que en la nuestra, apenas unos
minutos antes. La mayoría ya manipulan sus <i>gadgets</i>,
<i>smartphones</i>, reproductores de música o pequeñas radios
portátiles. Algunos leen un libro convencional. Es todavía de noche
y no hay posibilidad de entretenerse mucho con el paisaje semioculto
por la oscuridad. Nadie nos mira al entrar. Saben que también somos
los habituales de esta parada y que nos sentaremos, como siempre, en
los asientos libres del pasillo, evitando levantarles, molestarles en
su concentrado entretenimiento.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Todas las mañanas, su protocolo
estricto: Como rellenar un formulario.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sin embargo hoy, este frio día de
Febrero, algo está a punto de decirnos, de mostrarnos, la
diferencia. Cuando ya llegamos al centro de la ciudad y enfilamos la
avenida que la cruza desde el sur, delante de nosotros, perfectamente
visible en el gran escaparate que es la ventanilla delantera del
autobús, sobre el cielo azul intenso inmediatamente antes del
amanecer, una luna enorme y amarilla ocupa prácticamente todo el
horizonte visible, todo el espacio entre las dos filas de edificios
que delimitan la avenida. Por encima de los semáforos, un disco
magnífico y cercano, mucho más cercano que nunca, inmenso, como
debe ser esa <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Harvest_moon">luna</a>
de la cosecha, la que cantaba <a href="http://www.youtube.com/watch?v=qVi0UvFu8Yo">Neil
Young</a>, totalmente inesperada, innecesariamente espectacular y
bella. Un adorno excesivo sólo para otro día más. Un derroche,
inútil, mucho más allá de las pequeñas pantallas que iluminan con
su luz idiota la cara de los pasajeros. Una maravilla, un cambio, que
nadie va a apreciar.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Y es entonces cuando caigo en la
cuenta, cuando una breve ráfaga, sutil, de aire me lo hace llegar,
mientras la puerta se abre en la parada previa a la mía y el chico
delgado y olvidadizo abandona el autobús y mira brevemente hacia la
chica del bastón blanco que bajará dos o tres paradas más allá.
Ella sonríe de nuevo. Sin mirar a ninguna parte, de nuevo. Ambos
somos ciegos, cada uno a nuestra manera, aunque ahora yo, con mi cara
de idiota, la misma de <a href="http://geektyrant.com/storage/2011-post-images/groundhog-day-bill-murray.jpg?__SQUARESPACE_CACHEVERSION=1328237558334">Bill
Murray</a>, probablemente, por fin me doy cuenta que ya sé, que creo
que lo sé o que siempre debería haberlo sabido: lo que el chico
delgado olvida y recuerda todas las mañanas antes de que ella acuda,
tan puntual. </div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Sí, perfume. Lavanda, creo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-24612728069536141332012-02-10T17:10:00.001+01:002012-02-11T12:31:47.799+01:00NADA DEL OTRO MUNDO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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<!--
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</style>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.infonomia.com/img/mejorespracticas/ficosa.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="186" src="http://www.infonomia.com/img/mejorespracticas/ficosa.gif" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Apenas un roce, nada del
otro mundo. El tipo de la chaqueta gris probablemente no lo ha
notado. Parece pasear sin un trayecto planeado, quizá se desplaza de
la oficina a un bar para comer algo o regresa de nuevo, en un
movimiento furtivo, al apartamento donde lo espera su amante ¿quién
sabe? Pero ha sucedido: al pasar junto a tu moto, esa <i>scooter</i>
de color azul marino, 125 centímetros cúbicos de fabricación
coreana que descansa levemente inclinada en mitad de la acera <span style="font-family: Times New Roman,serif;">—</span>no
es para tanto, todo el mundo lo hace<span style="font-family: Times New Roman,serif;">—</span>
no ha calculado bien. Seguramente va distraído pensando en el
paisaje urbano o en el trabajo o en que debería, por fin, decírselo
a su mujer: esto no puede seguir así, tenemos que hablar, pasó casi
sin que nos diéramos cuenta, ya sabes cómo son estas cosas. No
importa realmente. </div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
El caso es que el tipo
de la chaqueta gris ha golpeado, no, ha rozado, sí, ha sucedido así,
ha sido sólo un roce lo que ha desviado, levemente, el espejo
retrovisor derecho de tu <i>scooter</i><i> </i><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">azul</span></span>.
El momento, efímero, el movimiento, mínimo, pero el ángulo ya es
otro. Si estuvieras sentado en esta acera que yo estoy ahora
imaginando, quizá no te habrías dado cuenta tampoco, pero el
reflejo del sol que el espejo de tu moto proyectaba sobre la pared
roja del edificio de enfrente se ha desplazado más de un metro. Aquí
un cambio de ángulo mínimo y, del otro lado, más de un metro.
Trigonometría. Nada del otro mundo. </div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Así que, cuando llegas
junto a tu moto, satisfecho de haber comprado un libro de Vila-Matas
que habla de cómo Vila-Matas escribe un libro o de cómo un
personaje de un libro de Vila-Matas reflexiona sobre cómo escribir
un libro, no percibes esa corrección, esa desviación, ese mínimo
ángulo más abierto. Abres el cofre trasero y dejas caer el bolso
que atesora ese libro tan nuevo y tan metaliterario que te has
regalado ¿quién si no te lo iba a regalar? y, en una maniobra
automática que casi no percibes por repetida, cien veces, mil veces
repetida, te colocas el casco, te ajustas los guantes, te abrochas el
anorak. La moto se pone a rodar y te desplazas con ella ya sin prisa,
tienes todo el día por delante, una jornada libre del trabajo, la
empresa te la debía después de esa espantosa campaña navideña.
Disfrutas —aunque tampoco pareces darte cuenta— de un precioso
sol de invierno, de un día claro donde todo parece enfocado,
esculpido, trazado línea a línea, detalle a detalle. Todo es nítido
para ti, aunque no prestas mucha atención: todo resulta
espectacularmente visible salvo ese pequeño detalle, la mínima
desviación del espejo retrovisor, nada del otro mundo.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
El tráfico es torpe,
lento, como tantas veces. No se trata del habitual atasco de las
nueve, cuando las calles se llenan de coches y autobuses donde los
niños son transportados hacia sus colegios, de la cama al desayuno,
del desayuno al pupitre. Como si todos los niños, o todos los
padres, hubieran escogido el colegio más alejado, la posibilidad más
incómoda. Quizá deba ser así. Pero tú no tienes niños, nadie te
espera en casa. Juani no volverá hasta el Viernes, estará en Madrid
toda la semana. No, no hay ningún niño, no hay ningún atasco, son
más de las once aunque parece que todo el mundo ha decidido moverse
por la ciudad. No importa, serpenteas entre los coches, siempre
llegas el primero al siguiente semáforo en rojo, siempre sales,
después, también el primero hasta el siguiente semáforo otra vez
en rojo. Para eso te compraste la <i>scooter,</i><i> </i><span style="font-style: normal;">n</span>o
soportas esperar. Aunque podrías haberte estirado más. Te lo podías
permitir, aquella Triumph, como la que llevaba Dylan te dijeron,
<i>vintage</i>, precisaron en el concesionario, sí, pero tecnología
a la última, azul celeste, ¿un poco hortera? No, bien pensado: eres
sensato, no te dejas llevar por el primer impulso, la <i>scooter</i>
es más cómoda. No hay que darle más vueltas. Total, sólo es para
ir de casa al trabajo y del trabajo a casa. Viajar en moto debe ser
tan incómodo, cuando menos lo esperas te sorprende la lluvia, aunque
aquí, en esta ciudad, parece que no llueva nunca, pero si no es la
lluvia será el frío o una ventolera. Calla, calla. Para nada. Para
los viajes largos ya está el coche. Y es más seguro. La gente
parece que no sabe conducir, coño. Mira ése. ¿Les cuesta tanto
poner el intermitente? Y luego están las rotondas, joder, que parece
que siempre hay que circular por el carril del medio y empezar a
cruzarse y a cerrarte, como si todo diera igual, que se creen que van
solos por la calle. Pero bueno ¿qué hace ese tío? ¿Te has fijado?</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Es cierto, lo del espejo
apenas ha sido un desplazamiento mínimo. Nadie lo ha visto. Nadie ha
podido ver al tipo de la chaqueta gris moviendo el retrovisor derecho
de tu moto. Él tampoco se ha dado cuenta. Pero ha sucedido. Lo ha
movido de dentro hacia fuera, ha tropezado del lado de su propio
reflejo —podríamos decir que ha tropezado consigo mismo— de
modo que el ángulo se ha abierto quizá 5 o 10 grados, nada del otro
mundo. De hecho llevas ya un buen rato conduciendo y has mirado
varias veces hacia ese espejo sin haber notado que no mira (¿miran,
los espejos?) en la dirección habitual, en el ángulo con el que tan
cuidadosamente lo habías colocado. Eres bastante ordenado con estas
cosas, corriges la posición del espejo a menudo, lo mantienes
siempre limpio. No eres como esos jovencitos que incluso los
desmontan para que su moto luzca más agresiva, para demostrar que no
tienen miedo, que están dispuestos a cualquier cosa, un motivo a
juego con sus desafiantes, consecuentes, vagamente inconscientes “¿te
llevo?”. No, tu espejo sigue reflejando fiel y escrupulosamente la
calle, el tráfico que vas dejando atrás, los peatones que han
empezado a cruzar por el semáforo que has pasado en ámbar, casi te
ve el policía en prácticas que ordenaba el cruce. El cambio de
orientación del reflejo es tan leve que no lo puedes percibir
fácilmente. Son estas cosas, los detalles, ya sabes, el demonio está
en los detalles, dicen, y nadie ha visto al tipo de la chaqueta gris,
nadie te lo ha podido advertir, ese minúsculo cambio, el movimiento
irrelevante que se ha producido del mismo modo que el viento desplaza
una bolsa de plástico por el suelo, o una hoja, del mismo modo que
una mota de polvo retrasa la manecilla de un reloj hasta ese momento
tan preciso, tan exacto, tan reloj. Nada del otro mundo, por
supuesto.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Claro que, si pudieras
calcularlo en este instante, la sutil modificación del ángulo hace
que lo que ocurre apenas dos metros atrás, a tu derecha, no se vea
correctamente reflejado en la pequeña y limpia <span style="font-family: Times New Roman,serif;">—</span>sí,
es cierto, eres muy meticuloso con estas cosas<span style="font-family: Times New Roman,serif;">—</span>
superficie del espejo ovalado. Resulta gracioso cómo la vibración
del motor hace que la imagen se vea casi como en esas películas de
cine mudo y, sin embargo, todo es perfectamente reconocible. Nuestro
cerebro corrige el error. Te hace reflexionar sobre la imagen: la
imagen <i>la</i><i> </i><i>pensamos</i> (se trata de una
reconstrucción, una ficción, al fin y al cabo) y se impone,
superior, a la realidad, temblorosa, impracticable. Sí, podemos
seguir con la comparación: como en esas películas subtituladas que,
en cuanto llevas quince minutos, ya no te das cuenta de que estás
leyendo. Un poco más tarde ni siquiera es una película; es tan
mentira y tan real a la vez. A Juani le encantan esas películas
antiguas. No, las mudas no, las de los años cuarenta y cincuenta,
cualquiera en blanco y negro, con esas historias trabadas, espesas
como el barro, las de Bette Davies sobre todo. La verdad es que antes
la llevabas más al cine, incluso a la filmoteca cuando ponían una
de ésas, pero ahora casi no salís de casa. Nos hacemos comodones
con la edad, pero ¿qué edad? ¡si apenas has cumplido cuarenta y
cinco! ¡si estás como un chaval! ¿quién adivinaría tu edad?:
ágil, sin una cana, reflejos rápidos, movimientos precisos, un
magnífico ejemplar de adulto joven urbano en su <i>scooter</i> azul.
Te ríes, envuelto en tu casco; nadie lo ve.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
No, no puedes saberlo.
Tampoco es tu especialidad (lo tuyo es “Comercial y Promociones”)
pero si supieras algo más de esto, estarías pensando que la calidad
de un sistema complejo se puede deducir del elemento más débil, del
objeto peor ensamblado de la cadena. El mejor equipo de música
reproducirá un sonido desastroso si los altavoces son baratos o
incluso si tan sólo uno de los <i>tweeters </i>se ha estropeado,
quizá también por un leve golpe, también sólo un roce. Esas cosas
de los especialistas de la calidad, siempre persiguiendo metáforas
industriales. Podrías también haberte dedicado a eso, nada del otro
mundo, desde luego. </div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Alguien que pudiera
describir la escena desde el aire, una cámara que te siguiera a
todas partes en tu pequeño viaje en moto de la librería hacia casa
¿porque vas a casa, verdad?, alguien así, digamos, un narrador
omnisciente, diría que ahora mismo, en tu <i>scooter</i>, formas
parte de un <i>sistema</i><i> </i><i>complejo</i>: eres un elemento
más ensamblado al tráfico de una ciudad mediana, en cualquier día
laboral del año. Señales, transeúntes, bicicletas, semáforos
<span style="font-family: Times New Roman,serif;">—</span>muchos, demasiados
semáforos<span style="font-family: Times New Roman,serif;">—</span>, vehículos
a motor de variadas cilindradas, tipos, configuraciones, conductores
de distintas edades, podríamos hablar de una horquilla entre los 18
y los 83 años, con una media de 35,7, algunos distraídos, otros
preocupados, muchos llevan música, incluso algunos que conducen en
una especie de “modo inconsciente” y no recordarían los detalles
del trayecto si les preguntaras al llegar, dondequiera que vayan.
Desde luego, así es: un observador independiente podría tratar de
describir este <i>sistema</i><i> </i><i>complejo</i>, un conjunto de
demasiados factores para poder ser controlados de forma independiente
y que genera un flujo discontinuo, pero un flujo al fin y al cabo que
es fácil de analizar desde una perspectiva física, desde las
teorías de la dinámica de fluidos, como la sangre que se desplaza
por nuestras venas. Lo habrás experimentado alguna vez, seguro,
aunque no hayas sido del todo consciente: se produce un accidente en
el carril contrario y todos disminuimos levemente la velocidad, se
ralentiza el tráfico en ese segmento y se genera un efecto de onda,
un pulso, todo el tráfico queda irremediablemente condenado a
enlentecerse en ese punto, obligando a frenar incluso a los raros
conductores que no quieran curiosear en el desastre que ha ocurrido
del otro lado, en dirección contraria. Desde el cielo parecería una
ola, una única ola inmóvil compuesta por cientos de coches en
movimiento. Junto a una pequeña mancha roja y algo de humo y las
luces intermitentes y llamativas de la policía, de la ambulancia,
los bomberos.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Porque ignorabas todo
esto, pero eso es lo que ha ocurrido, nada del otro mundo. Nada que
pudieras anticipar. Algo propio de estos sistemas complejos, disculpa
que sea tan insistente. El ángulo de un espejo apenas desviado, un
detalle más entre millones de gestos, objetos, trayectorias,
diseños, planes, pensamientos que te rodean. Eso, únicamente eso,
es lo que, realmente, ha pasado. Podrías llamarlo azar si no hubiera
sido por el tipo de la chaqueta gris, al que ni siquiera conoces y,
desde luego, ya no conocerás. Para ti sólo era otra maniobra más,
casi automática, apenas consciente, de las miles que has realizado
desde que has cogido la moto, desde que has cargado tu libro de
Vila-Matas en el cofre, quizá Juani lo lea un día de estos, aunque
a ella no le gusta Vila-Matas. Una maniobra sencilla pero en la que
no has visto —la trigonometría ¿recuerdas?— no podías, el
coche que iba, sí, es cierto, demasiado rápido, por el carril de tu
derecha cuando te has desviado, me atrevería a decir que un poco
bruscamente ¿en qué estabas pensando? y has invadido su
trayectoria. Se ha oído el frenazo y el grito de una mujer que
esperaba para cruzar la calle. Tú, probablemente, ya no has oído
nada pero ha sido un grito terrible, te lo aseguro. Algo realmente
inesperado. Y eso que a Juani se lo has dicho muchas veces, cuando te
llevaba en el coche —ella nunca cogería una moto— : le has
hablado de todo eso, del azar, del tráfico, de los sistemas
complejos y del “ángulo muerto”.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Trigonometría, decías.
Nada del otro mundo.
</div>Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-71439313988335208722012-01-24T23:51:00.002+01:002012-01-24T23:51:56.636+01:00HE (RE)CORRIDO 12,62 KM<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://t1.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcT6Z7m-QDvI6ZUlz5uDLqJ8CiylgsnjFcaPBJNhTwcO0vrWmkFqXA" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://t1.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcT6Z7m-QDvI6ZUlz5uDLqJ8CiylgsnjFcaPBJNhTwcO0vrWmkFqXA" width="299" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Al menos eso es lo que dice mi iPod. He
corrido 12,62 km. Lo ha trasmitido fielmente a mi cuenta de <i>twitter</i>.
Aunque estoy convencido de que la calibración del dispositivo en su
modo <i>fitness</i> no es muy exacta. Pero soy demasiado perezoso
para recalibrar el chisme. He leído las instrucciones en varias
páginas web y el procedimiento no parece muy sencillo. Y eso que,
por donde salgo a correr habitualmente, hay un segmento de unos 500
metros con marcas cada 50, lo que me permitiría completar la
operación. No importa demasiado. Al fin y al cabo, la distancia que
pueda recorrer, la exactitud de su medida, es bastante relativa: sólo
quiero saber que mi ritmo es el habitual. Y oír música mientras
corro.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
10 personas, 2 perros, 0 bicis.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Suelo correr por un lugar bastante
estúpido. Me explico: la elección del lugar es bastante estúpida
si la enjuiciamos desde un punto de vista que podríamos llamar<i>
idílico-tradicional,</i> romántico o, simplemente, <i>moderno</i>.
Vivo en lugar relativamente cerca de un parque natural o un espacio
protegido, bueno, un monte, aunque un monte bastante humanizado,
lleno de pistas forestales y senderos. Por aquí pasear, correr o
montar en bici es un placer objetivo, valga el oxímoron, salvo que
seas alérgico a los pinos. Pero, ahora, en invierno, salgo a correr
alrededor de las 6 o las 7 de la tarde y es ya prácticamente de
noche. Los senderos del monte no parecen nada recomendables ni
demasiado hospitalarios a estas horas. Por no hablar de las cuestas y
las pendientes, de las piedras y los baches ahora invisibles. Así
que la elección es obvia: el carril bici de la seudo-autovía que
une los tres pueblos vecinos, casi unidos, que se extienden al pie de
la montaña. De una rara belleza, pero belleza, si lo apreciamos
desde un paradigma postmoderno, <i>afterpop</i>.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0viC9AfLa4JW4wZkeS9k3c3UO_Ev24JK9NMC6Tg5FRBToYDustQyWfzGkDhcUPZZmqNQBy_arXAPQ_bOnQ1gCiVAxUmm9GSVNFHXnUX7V5AxrNX7g8NWZdhKqOiMEIXZf_lzEJqS3e5A/s1600/carrilbici1.tiff" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="205" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0viC9AfLa4JW4wZkeS9k3c3UO_Ev24JK9NMC6Tg5FRBToYDustQyWfzGkDhcUPZZmqNQBy_arXAPQ_bOnQ1gCiVAxUmm9GSVNFHXnUX7V5AxrNX7g8NWZdhKqOiMEIXZf_lzEJqS3e5A/s400/carrilbici1.tiff" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
16 personas, 3 perros, 0 bicis.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La via rápida, como la denominan,
consiste en realidad en una carretera de seis carriles, tres en cada sentido,
dividida por una mediana donde sembraron farolas LED cada 20 metros.
La velocidad está limitada a 50 km/h y el recorrido está plagado de
rotondas que desmienten en sentido estricto la denominación “vía
rápida”. Por una de sus vertientes discurre la única posibilidad
transitable para peatones: un carril-bici (de uso compartido) que
recorre sus 4,5 km de longitud, separado del tráfico de automóviles
por un bordillo y unos palitos reflectantes de apenas un metro de
altura que, a los pocos meses desde su inauguración, han ido
inclinándose aleatoriamente por los golpes que han ido recibiendo.
Algunos han desaparecido, los imagino decorando algún garaje, algún
dormitorio adolescente de los pueblos vecinos.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
20 personas, 3 perros, 0 Bicis.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La vía rápida, en uno de sus
extremos acaba exactamente en 2008. Me refiero a que estaba previsto
que siguiera su camino hasta conectarse con una nueva autovía
proyectada como acceso sur de la ciudad pero llegó la crisis o se
acabó el presupuesto o nunca lo hubo y ahora la vía rápida acaba
en un erial de espartos y hierbajos. La gente de este lugar la llama
“la autovía del bancal” por ese motivo. Antes, todo esto, era
huerta, dicen. En Google Earth aún no existe la autovía por la que
yo corro. Aún se ven las huertas y las casitas que hubo hace unos
años. Uno imagina algo así como cuando aquel profesor de geografía,
en cuarto o quinto de básica, te decía eso de que una ardilla era
capaz, en el siglo I, de cruzar la península de árbol en árbol,
sin poner una patita en tierra. Ahora tampoco. Ahora podría hacerlo
sin dejar de pisar asfalto. Desde Galicia hasta la autovía del
bancal. Aunque para Google Earth, en su ignorante virtualidad, la
autovía aún no ha destrozado el verde.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLHxdTqGYtUOdfpJAh_wZ8I0JK17NYwSxS_PwscBJ7C6Yd17FZ-lOXrJafMoIwdABiUFnQAJ71shI_6UYEPwHmLzewBHG-Lr0odD3VXU6bvNuA1JLSKF8zPaSOsFHFFjsO6fKvJXMpv5U/s1600/carrilbici2.tiff" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLHxdTqGYtUOdfpJAh_wZ8I0JK17NYwSxS_PwscBJ7C6Yd17FZ-lOXrJafMoIwdABiUFnQAJ71shI_6UYEPwHmLzewBHG-Lr0odD3VXU6bvNuA1JLSKF8zPaSOsFHFFjsO6fKvJXMpv5U/s400/carrilbici2.tiff" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
31 personas, 5 perros, 1 bici.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Hoy he ido a correr, muchos lo
hacemos, por ese carril bici. Mi hija me acompañaba. Ella sí iba en
su bicicleta a la que habíamos fijado, en el manillar y en la tija,
dos pequeñas luces LED que iluminan lo suficiente para advertir de
su presencia en la semioscuridad del pequeño sendero asfaltado (las
luces de la mediana están apagadas alternativamente como medida de
ahorro desde hace un par de meses y la intensidad de la luz que llega
a este extremo es bastante débil, casi agónica, podríamos decir).
Es la segunda vez que salimos a correr los dos por aquí. La semana
pasada aprovechamos para repasar su examen de ciencias. La
hidrosfera. Yo iba preguntándole sobre el ciclo del agua y el
circuito de las depuradoras y las potabilizadoras. Ella respondía
con esas palabras aprendidas de memoria –decantación, cloración,
turbidez– y destinadas, con justicia, a ser olvidadas en pocas
semanas. El examen le salió muy bien, me dijo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
42 personas, 7 perros, 1 bici.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Hoy no tenemos tema de examen que
repasar. A nuestro lado, donde acaba la vía rápida, discurren los
fragmentos de huerta abandonada, algunas casas derruidas, <i>graffittis</i>,
escombros amontonados, alternando con viviendas de distinta
configuración y orientación. En otros puntos pasamos por áreas
cuidadosamente urbanizadas, llenas de bordillos, rotondas, tomas de
corriente y farolas, grandes extensiones de parcelas vacías (o
llenas de hierba) donde es improbable que alguna vez lleguen a
construir ya ninguna vivienda. Eso era antes. El carril bici está
separado de la vertiente salvaje del paisaje (las pre-ruinas y las
post-huertas) por kilómetros de valla metálica Tecmetal® que los
hierbajos y las necesidades de paso de otros paseantes han ido
venciendo en distintos puntos a lo largo del recorrido. Por el otro
lado pasan los automóviles. Mañana no hay examen y hoy no sabemos
muy bien de qué hablar.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL3OMJRU-PkDzzqOJsGCw7bXS_4Wl4Rf_L0jV0utuHBAXH4FLGE7ECDB-mRoTNAnzcDBBvEWjzE44gX2goLgp_7VDq7HoRhfxFOxUMrY86nE2gRF8JGu_1Z4G8t12X9X8UkhTTURX4SZ8/s1600/carrilbici5.tiff" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="201" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL3OMJRU-PkDzzqOJsGCw7bXS_4Wl4Rf_L0jV0utuHBAXH4FLGE7ECDB-mRoTNAnzcDBBvEWjzE44gX2goLgp_7VDq7HoRhfxFOxUMrY86nE2gRF8JGu_1Z4G8t12X9X8UkhTTURX4SZ8/s400/carrilbici5.tiff" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
57 personas, 7 perros, 2 bicis.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Así que decidimos contar cosas. No
<i>relatar</i> cosas, sino <i>contar</i> cosas. Contar coches de
determinado color, no, eso es de críos. Contar árboles, no, eso es
aburrido. Contamos personas. Contamos personas que pasean solas,
personas que pasean con su perro, corredores –otros corredores– y
bicis –otras bicis–. Los aurículares de diadema que llevo
colgando del cuello (hoy no oigo música, hoy voy bien acompañado)
susurran “quedan treinta minutos para alcanzar su objetivo”. La
voz sintetizada apenas se oye. El objetivo son 60 minutos.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
68 personas, 8 perros, 2 bicis.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La luz LED blanca que mi hija ha
instalado en el manillar tiembla mientras ella pedalea. El reflejo
que provoca sobre las señales de tráfico resulta espectacular.
Puede percibirse cientos de metros antes de que lleguemos. Se me
escapa cómo algo alimentado con tan poca energía, apenas por una
pila de botón, puede generar un haz de luz tan potente. La
tecnología es, cada vez más, magia en la que no tenemos más
remedio que creer, objetos misteriosos ensamblados por niños, por
mujeres de países lejanos, países <i>emergentes</i>, que tampoco
conocen cómo (ni para qué) funcionan. Mi hija se adelanta cuando
nos vamos a cruzar con otros usuarios del carril-bici y la luz LED
trasera, con su rojo intenso e intermitente, se refleja en el caucho
de la rueda generando un código aleatorio de cuadritos rojos y
negros. Un lenguaje, desde luego, pero un lenguaje que no soy capaz
de descifrar.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
81 personas, 10 perros, 3 bicis.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Cuando la vía rápida termina, en uno
de sus extremos –la recorremos dos veces, una en cada sentido, unos
9 km en total– nos desviamos por una rotonda. Pasamos delante de un
Mercadona que desprende esa Luz-Hacendado por las ventanas desde
dónde vemos los carros encadenados y los carteles de las ofertas.
Cruzamos un parque de césped artificial donde otros dueños de
perros conversan mientras los animales intentan abonar una hierba que
no se da por aludida. El recorrido se hace más amable, más humano,
corremos entre duplex, árboles con alcorques geométricos, pasos de
peatones, coches aparcados. Mi hija aprovecha las pequeñas rampas
para intentar algún “caballito” y las suaves pendientes para
aprender a llevar la bici sin manos. Mientras nos salimos del
carril-bici declaramos una tregua a la contabilidad de personas.
Repasamos las cuentas. Memorizamos. Decidimos que, a la vuelta, ella
contará a los perros y las bicis y yo a los paseantes. Durante un
rato no hablamos apenas. Ella sortea los árboles zigzagueando. Yo
pienso en la excursión que hicimos hace unos meses con mis padres,
con sus abuelos. Recuerdo que, al salir del restaurante, antes de
meternos en el <a href="http://fundacionpedrocano.es/">museo</a> que íbamos a visitar, nos refugiamos en un bar
que había enfrente. Hacía muy mal tiempo, llovía. Un viento frío,
racheado, que te escupía en la cara. Pedimos unos cafés y los
niños, ella y su hermano, insistieron en jugar al futbolín que
había en el bar. Mi padre en la delantera y yo en al defensa contra
ellos dos, al otro lado. Nunca antes había jugado con mi padre al
futbolín. Creo que a los dos nos gustó oír el sonido metálico de
la bola de piedra golpeada por los hombrecillos de hierro. Creo que
los dos lo recordaremos. Aunque no sé si ganamos, los niños le
pegaban duro ¿Dónde habrán aprendido?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh803qFXDy4qBJw_ZOysz4WgWgxDS092F0r_kailF4guyL6unqgVNLNz-OY38G4rWBHfM-ffDIfywgPNx0uTmP53eRCu-MLZfKGQ7c9iFrxprNWvfTU6h7nUlZ55yc9_jp56Arg08q-W_E/s1600/carrilbici4.tiff" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh803qFXDy4qBJw_ZOysz4WgWgxDS092F0r_kailF4guyL6unqgVNLNz-OY38G4rWBHfM-ffDIfywgPNx0uTmP53eRCu-MLZfKGQ7c9iFrxprNWvfTU6h7nUlZ55yc9_jp56Arg08q-W_E/s400/carrilbici4.tiff" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
92 personas –digo yo– , 10 perros,
3 bicis –contesta ella–.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Recorremos, de nuevo, en sentido
contrario, el tramo entre el Mercadona y el cruce que nos llevará,
subiendo durante un kilómetro, de nuevo a casa. A la derecha, cerca
del Instituto donde mis hijos cursan sus estudios, un enorme
terraplén con camiones y hormigoneras parecen esperar a que escampe
todo esto o a que alguien los lleve a alguna otra parte, donde puedan
servir de algo, donde haya trabajo. Nos cruzamos con un numeroso
grupo de paseantes. Ocupan todo el carril y, advertidos por la luz de
la bici, se tienen que reagrupar, se hacen a un lado. A su frente va
una mujer bajita con un chaleco reflectante. El grupo está compuesto
de nueve personas bastante mayores, aunque andan con agilidad.
Supongo que forman parte del programa de actividad física del pueblo
que se organizó desde el Centro de Salud. Lo vi en la tele, no hace
mucho. Quedan para pasear, <i>liderados</i> por un <i>animador </i>
o quizá dijeron <i>gestor </i>de
salud<i> </i>o algo así. Por el carril-bici vamos todos.
Necesitábamos este no-lugar, plano, señalizado, pintado de un color
particular. Apenas discurren bicis por él. De hecho, hemos visto
muchas que van junto a os automóviles, probablemente disuadidas por
la densidad del tráfico en la vía que tienen, teóricamente,
dedicada.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
101 personas, 11 perros, 3 bicis.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Recuerdo el museo que íbamos a ver
con los niños y mis padres aquel día. Todo el museo estaba dedicado
a la obra de un solo pintor, que había nacido en aquel mismo
pueblo. Nos llamó mucho la atención una serie de cuadros donde se
veían personas de espaldas, apenas dibujadas, esbozos de formas y
volúmenes. Apuntes sobre alejarse o sobre regresar. Unos llevaban
maletas, otros instrumentos de música; bicicletas, también, junto a
ellos. Siempre , todos, de espaldas. Mientras recorremos el
carril-bici, junto a la vía rápida que acaba donde empezó la
crisis, adelantamos a muchas personas, vemos sus espaldas, algunas
vencidas. Recorremos y contamos. Quizá tengamos suerte. Quizá
salgamos hoy o algún otro día en el Street-View de Google, con toda
nuestra virtual felicidad a cuestas. Seguramente de espaldas.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
122 personas, 12 perros, 3 bicis.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisSD68ktw7naxjOp91TCkU1s38Kk5vu2zeEW9zqwFHGKVH-bAwlMmItOYdF-tV6H1Z4_mYBQKNZ6_ewxdDksN6Thr2rsthLVjAxLWJ-_AuMrKehOzBm9wGGsvq0yBUmYRIRkACDQU43ps/s1600/carrilbici3.tiff" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisSD68ktw7naxjOp91TCkU1s38Kk5vu2zeEW9zqwFHGKVH-bAwlMmItOYdF-tV6H1Z4_mYBQKNZ6_ewxdDksN6Thr2rsthLVjAxLWJ-_AuMrKehOzBm9wGGsvq0yBUmYRIRkACDQU43ps/s400/carrilbici3.tiff" width="243" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>Pepemomiahttp://www.blogger.com/profile/01417204345891952030noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-66988776413660924922011-10-05T12:53:00.001+02:002011-10-05T12:55:34.753+02:00JORNADAS FARMACRITXS-NOGRACIAS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe4PwhnvHCIVdMYTPVcAvqwoMpvTCObVdYnTby-R82TYyoq_bD-hKbLz6s3yN_qUrL9kNwdPU6hGRJZQCzUgn58Sb95jooH0YPjM49Hv6d8SrL1liQf4XtWW0gHBaqyUNK3fHGjH-vj8E/s1600/Cartel+Cast+imatge.png"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 229px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5659959885756325650" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe4PwhnvHCIVdMYTPVcAvqwoMpvTCObVdYnTby-R82TYyoq_bD-hKbLz6s3yN_qUrL9kNwdPU6hGRJZQCzUgn58Sb95jooH0YPjM49Hv6d8SrL1liQf4XtWW0gHBaqyUNK3fHGjH-vj8E/s320/Cartel+Cast+imatge.png" /></a><br /><br /><div></div>MAbelhttp://www.blogger.com/profile/12587519134171464781noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-12758616343845166732011-09-27T18:55:00.002+02:002011-09-27T19:02:48.694+02:00¿DE QUIÉN SON LOS MEDICAMENTOS? ¿De-Roche?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBdHjv14tXi4Vw4jPoV3g13Bh5yvVjMB4MQLB_VhBx5NNFn0_BWLteOZRZkMHPFQMbOWJ4svLcKzk0Y83R8f47wx_5Z_PFW0zJC38bCStgiBFDOyflPfb3XRiWOabpOa5xGzMYBFR0H8A/s1600/roche.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 221px; DISPLAY: block; HEIGHT: 118px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5657085759320183346" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBdHjv14tXi4Vw4jPoV3g13Bh5yvVjMB4MQLB_VhBx5NNFn0_BWLteOZRZkMHPFQMbOWJ4svLcKzk0Y83R8f47wx_5Z_PFW0zJC38bCStgiBFDOyflPfb3XRiWOabpOa5xGzMYBFR0H8A/s320/roche.bmp" /></a><br /><br /><div>La reciente negativa de Roche a suministrar antineoplásicos a los pacientes griegos por falta de pago ha posicionado a NoGracias a favor de una moratoria a la participación de invetsigadores, pacientes y sistema público de salud en ensayos clínicos patrocinados por Roche. Lo explicamos <a href="http://www.nogracias.eu/debates-nogracias/%c2%bfde-quien-son-los-medicamentos-por-una-moratoria-en-la-participacion-de-investigadores-y-pacientes-en-los-ensayos-clinicos-patrocinados-por-roche/">aquí<br /></a><br />Hoy he escrito este comentario que me permito reproducir para darle la máxima difusión al asunto</div><br /><br /><div></div><br /><div>Un ejemplo que he leído en el capítulo “Investigación e innovación” de Joana Lima del libro “Medicamentos: entre la salud y el mercado” de L. Girona, J. Rovira, N. Homedes(eds.) publicado por Icaria y la FADSP en el año 2009:<br /><br />“En el año 2002 se solicitó la patente de un descubrimiento de un equipo de la Universidad de Barcelona (UB) perteneciente al Departamento de Ciencias Fisiológicas del Hospital de Bellvitge (comentario mío: la investigación básica fue financiada seguramente en su mayoría a través de fondos públicos). Los dos investigadores del equipo, que actualmente trabajan fuera de la UB, habían encontrado un nuevo uso terapéutico para una sustancia ya conocida llamada acadesina. Concretamente descubrieron que se podía aplicar al tratamiento de la leucemia linfática crónica de tipo B. Durante la fase de solicitud de la patente se pudo hacer una trasferencia a la empresa biotecnológica Advancell, ubicada en el Parque Científico de Barcelona. En el contrato se vendieron los derechos de la solicitud internacional de la patente y la posibilidad de desarrollar los ensayos clínicos necesarios. Advancell asumió los costes de requerir las patentes internacionales y empezó a desarrollar el proceso. Para hacerlo se asoció con la farmacéutica británica Protherics, que aportó 28 millones de euros para el desarrollo (que actualmente se encuentra en fase III de ensayo clínico) (comentario mío: reclutar un número suficiente de pacientes requiere de la colaboración de investigadores clínicos que trabajan en el sistema público, las posibilidades que ofrecen los centros públicos tanto de instalaciones como de concentración de casos y, por supuesto, el altruismo de los pacientes que aceptan participar en un ensayo clínico con un medicamento no totalmente seguro ni efectivo). En el caso de que se llegara a la comercialización, la UB recibiría el 0,5% de las ventas del fármaco”<br /><br />De esta manera, un conocimiento obtenido con fondos pagados por todos los ciudadanos es desarrollado gracias a médicos e instalaciones públicas (por lo que se reciben compensaciones económicas siempre tasadas a la baja -ya que no se contemplan gastos de estructura, formación del personal, tiempo del personal, etc…- en nombre de la innovación y el avance de la ciencia) con pacientes que participan altruístamente y cuyo reclutamiento solo se puede dar en centros públicos. Cuando el medicamento esté en el mercado, a precio tasado por la empresa que lo ha desarrollado, será comprado fundamentalmente por el sistema público con el dinero de los ciudadanos que ya habían financiado gran parte del proceso. El ciudadano paga 2, 3, 4 o 5 veces por lo mismo.<br /><br />Es decir, por mucho que haya puesto la empresa privada, finalmente han sido los ciudadanos quienes han pagado la mayoría del medicamento y además se han prestado a que se experimente con ellos (lo cual no tiene precio).<br /><br />¿Moralmente se puede decir que el medicamento es completamente de la empresa que lo ha desarrollado o en realidad pertenece también a los ciudadanos que han pagado la investigación básica, la formación y el tiempo de los profesionales, la construcción y el mantenimiento de los hospitales públicos y además se han prestado a que se investigara con ellos?<br /><br />Si el sistema público no pudiera pagar por hallarse inmerso el país en una catástrofe financiera en parte provocada por los inversores dueños de la empresa desarrolladora del medicamento ¿Sería legítimo que la empresa dijera unilateralmente que el medicamento es suyo y que si no se paga no se suministra? ¿Habría podido desarrollar el medicamento sin esta larga cadena de complicidades sustentadas en valores humanísticos y no crematísticos? ¿Puede decir la empresa, con todo el morro, que los pacientes se paguen el medicamento de su bolsillo? Pero si ya lo han pagado con creces y han permitido ingentes beneficios para la industria durante las vacas gordas ¿No sería justo que una parte pequeña de los beneficios obtenidos por las multinacionales pasase a formar parte de un fondo ético de rescate de los sistemas públicos de salud que tan generosos han sido con ellas en el pasado?<br /><br />En Grecia, a los pacientes con cáncer que ya han pagado hasta 5 veces por lo mismo, ahora Roche les dice que han de pagar otra vez si quieren el medicamento.<br /><br />Alto esto es un atraco: El dinero o la vida.<br /><br />Abel Novoa </div>MAbelhttp://www.blogger.com/profile/12587519134171464781noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-71144978983175447392011-07-18T16:11:00.002+02:002011-07-18T16:52:30.685+02:00GESTIÓN CLÍNICA POSTMODERNA: Y II<div align="justify">Como hemos visto en la entrada anterior, Mintzberg no es muy optimista. No nos da grandes remedios para modular los efectos perversos de la dominación profesional (discrecionalidad, falta de coordinación e innovación) en el tipo de burocracia profesional que es la organización sanitaria. ¿Qué podemos hacer entonces? Por supuesto, insistir en la formación y en el compromiso de los profesionales. Pero quizá la gestión clínica podría ser también un recurso organizativo que incidiera en alguno de los aspectos menos positivos de las burocracias profesionales.</div><br /><div align="justify"><br />Hargreaves (1996) describe lo que llama las paradojas del cambio: «El problema fundamental radica en la confrontación que se produce entre dos fuerzas poderosas. Por una parte está el mundo, cada vez más postindustrial y postmoderno, caracterizado por el cambio acelerado, una intensa compresión del tiempo y espacio, la diversidad cultural, la complejidad tecnológica y la incertidumbre científica. Frente a él, el sistema moderno, monolítico, que sigue pretendiendo obtener unos fines profundamente anacrónicos, en el seno de estructuras opacas e inflexibles»</div><br /><div align="justify"><br />Por tanto, los problemas a los que deben esforzarse las organizaciones sanitarias en la getsión de sus profesionales son mucho más profundos que los identificados por Mintzberg (un pensador<br />poderoso pero moderno). No se trata de una simple «implantación» de la gestión clínica, entendida como una implicación directa del profesional en la gestión a través de mecanismos de incentivación a la eficiencia específicos para solucionar los problemas. Sería inútil e incluso perjudicial ¿Por qué? Veamos:</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">1) porque el profesional sanitario ya no puede hacer más: además de mantener sus conocimientos al día, sus habilidades afinadas, soportar siempre más trabajo asistencial del que puede ¿tiene ahora que saber de contabilidad, calidad, sistemas de información, etc.?; </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">2) porque las innovaciones se multiplican a medida que se aceleran los cambios, creando en los profesionales, responsables de su implementación, una sensación de sobrecarga; </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">3) porque, con el colapso de las certezas morales, las antiguas misiones e ideales profesionales empiezan a derrumbarse sin sustitutos evidentes que los sustituyan; </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">4) porque, los propios conocimientos están sometidos a una crítica constante, generando<br />una enorme incertidumbre en el profesional.</div><br /><div align="justify"><br />No se trata, la gestión clínica, creo, de la simple cesión del poder de gestión a los profesionales (poder que por otra parte ya poseen y que además ejercen de manera efectiva sin demasiados problemas añadidos). Si esa cesión se realiza en un sistema con una financiación no racionalizada previamente y con unos profesionales esclavos de las propias burocracias profesionales por ellos generadas, la situación puede derivar en una competitividad cerrada y egoísta en torno a unos objetivos exclusivamente económicos o estrictamente profesionales (olvidándonos de nuevo del paciente) transformándose, la gestión clínica, tan solo en una buena estrategia para «desviar las culpas» otra vez.</div><br /><div align="justify"><br />La <strong>modernidad</strong>, de la que somos todos hijos, es una condición social impulsada y sostenida por la fe de la Ilustración en el progreso científico racional, en el triunfo de la tecnología sobre la naturaleza y en la capacidad de controlar y mejorar la condición humana mediante la aplicación<br />de este bagaje de conocimientos y dominio científico tecnológico. Desde el punto de vista de las organizaciones, como hemos visto, la modernidad se refleja en las grandes y complejas burocracias, dispuestas jerárquicamente y segmentadas en especialidades. En estas burocracias, las funciones se diferencian racionalmente y las carreras profesionales se ordenan en progresiones lógicas de categoría y antigüedad.<br /></div><br /><div align="justify">La <strong>postmodernidad</strong> es otra condición social distinta, determinada por el cuestionamiento de las antiguas certezas morales, científicas y filosóficas. Desde el punto de vista organizativo, la necesidad de flexibilidad y de respuesta rápida ante las innovaciones se refleja en estructuras más descentralizadas y uniformes (menos jerárquicas), una especialización reducida y una difuminación de papeles y límites. Los roles y las funciones en las organizaciones postmodernas deben cambiar constantemente en redes dinámicas con capacidad de respuesta cooperativa ante los sucesivos e impredecibles problemas y oportunidades. Como dice Hargreaves (1996):<br /></div><br /><div align="justify">«Si la metáfora de la organización de la modernidad es el de la huevera de cartón, con sus huevos independientes, la correspondiente a la postmodernidad es el mosaico móvil» </div><br /><div align="justify"><br />La gestión clínica, como recurso organizativo, en mi opinión, debe dar respuesta, en parte a la incertidumbre ideológica o ética profesional; en parte, a la incertidumbre científica y, en parte, a la incertidumbre generada por las burocracias maquinales/profesionales respecto a los mecanismos de toma de decisiones cooperativos (el mosaico móvil) para definir lo que llamo <strong>liderazgo clínico</strong>, condición necesaria para poner en marcha innovaciones organizativas como la gestión clínica. Porque la gestión clínica, al igual que cualquier otro fenómeno, entendida como un proceso de descentralización y de potenciación del profesional individual, tiene dos caras. La gestión clínica puede generar fuerzas constructivas y emancipadoras de desarrollo profesional pero también puede conducir, con la misma facilidad, a formas narcisistas y autoindulgentes de profesionalismo (haciendo un hincapié exclusivo y excesivo en los aspectos personales del conocimiento), y a formas desconectadas de la realidad social en la que se desempeña la actividad. De igual modo, la descentralización preconizada por la gestión clínica puede suponer una nueva forma de centralización. Que veamos una u otra cara de este recurso organizativo depende de la calidad del liderazgo clínico. </div><br /><div align="justify"><br />¿Qué tipo de organizaciones sobreviven en condiciones de complejidad e incertidumbre extremas como las que tiene una organización sanitaria? Las organizaciones burocráticas no se desenvuelven bien en las inestables condiciones de la postmodernidad por varias razones:</div><br /><div align="justify"><br />1. Las funciones especializadas y las estructuras muy compartimentadas que surgen en las organizaciones burocráticas crean territorios (departamentos, unidades, servicios...) altamente comprometidos con sus objetivos particulares, no demasiado motivados para comprometerse con los objetivos más globales de la organización, sobre todo, cuando éstos están obligando a dichos territorios autónomos a redefinirse y a rediseñar sus funciones.</div><br /><div align="justify"><br />2. Las estructuras, funciones y responsabilidades generadas por la propia estructura organizativa para la satisfacción de un conjunto de objetivos institucionales tienden a solidificarse y a hacerse incapaces de adaptarse a los nuevos objetivos y oportunidades que pudieran surgir. La forma común de afrontar los nuevos desafíos consiste en pasarlos por alto, dirigirlos a las estructuras existentes (a menudo inadecuadas) u ocuparse de ellos mediante la creación de nuevos departamentos y responsabilidades, consiguiendo que la organización se haga más compleja y pesada. </div><br /><div align="justify"><br />3. Los profesionales se abruman y paralizan a medida que se acelera el cambio, las innovaciones se multiplican y los marcos temporales previstos para las decisiones se comprimen. En consecuencia, toman decisiones incorrectas, apresuradas o dejan de tomar decisiones. La ineficacia es su legado para la organización. </div><br /><div align="justify"><br />4. Las pautas de delegación y las cadenas de mando, que son la respuesta racional «moderna» al tamaño y a la complejidad en contextos relativamente estables, son trabas para la organización en condiciones de cambio. Se retrasan las decisiones y las respuestas y se reduce a la vez el riesgo y la posibilidad de aprovechar las oportunidades que son esenciales para el éxito en épocas turbulentas, cuando los mercados están continuamente en movimiento, las oportunidades se abren y cierran y las posturas emprendedoras tienen un elevado valor añadido. Ante esto, muchos jefes de servicio y directivos tienen una actitud reactiva en vez de proactiva. </div><br /><div align="justify"><br />En el mundo postmoderno, el tipo de organización con más probabilidades de prosperar es la caracterizada por la flexibilidad, la adaptabilidad, la creatividad, el aprovechamiento de las oportunidades, la colaboración, el perfeccionamiento continuo, una orientación positiva hacia la resolución de problemas y el compromiso para maximizar su capacidad de aprender sobre su ambiente y sobre ellas mismas. Es una organización caracterizada por redes, alianzas, tareas y proyectos, más que por papeles y responsabilidades relativamente estables que se asignan de acuerdo con funciones y departamentos y se regulan a través de la supervisión jerárquica. </div><br /><div align="justify"><br />Este modelo de mosaico móvil no es incondicionalmente positivo, pero, en sus formas más favorables contribuye de manera notable a lo que se llama aprendizaje organizativo, ofreciendo una estructura organizacional en la que las personas, convenientemente motivadas, amplíen continuamente sus capacidades para comprender la complejidad participando en distintas tareas, adquiriendo diversos tipos de pericia, experimentando y expresando diferentes formas de liderazgo, afrontando verdades incómodas para la organización y/o los propios profesionales y buscando soluciones compartidas. En organizaciones sanitarias que actuaran como mosaicos móviles existirían unos límites entre niveles asitenciales más permeables; los profesionales podrían pertenecer a más de un nivel; el liderazgo estaría más horizontalizado, la cooperación entre estamentos y profesionales no sería tan rígida y conflictiva y el proceso asistencial sería único, careciendo de escalones.</div><br /><div align="justify"><br />Existen también problemas en el modelo de mosaico móvil como:</div><br /><div align="justify"><br />1) asegurar una relativa seguridad de crecimiento profesional; </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">2) que la cooperación no se adscriba únicamente a los profesionales de alto nivel, manteniendo subordinados al resto; </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">3) que la innovación organizativa no sea más que un maquillaje de las antiguas estructuras burocráticas; </div><br /><div align="justify"><br />4) que la difuminación de los límites conduzca hacia la disgregación dificultando aún más la visión global; </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">5) que el multiliderazgo permita que algunas partes de la organización no rindan cuentas y permanezcan inaccesibles </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">6) que la intensificación de la actividad del profesional (con proliferación de tareas administrativas y de evaluación además de las propias asistenciales) o, también llamada, ampliación profesional, acabe siendo una pura retórica, una exigencia para que los profesionales sanitarios colaboren en «su propia explotación» de buen grado.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><br /><strong>La crisis profesional y el liderazgo clínico</strong><br />La sociedad postmoderna es cada vez más una sociedad de profesionales, tanto cuantitativa (número de profesionales) como cualitativamente (sociedad del conocimiento). Sin embargo, por otro lado, algunas de las características intrínsecas del profesionalismo (autonomía funcional, independencia, capacidad de decisión facultativa, relación de poder sobre el cliente basada en una información asimétrica, etc.) han perdido la mayor parte de su vigencia:</div><br /><div align="justify"><br />«Asistimos a la paradoja de una sociedad crecientemente profesionalizada con profesionales crecientemente desprofesionalizados» (Hernández Yánez, 2005).</div><br /><div align="justify"><br />La pregunta sería: ¿están los profesionales sanitarios, los profesionales, preparados para liderar los cambios inevitables de la práctica sanitaria en un mundo postmoderno? ¿Podemos esperar liderazgo clínico en los cambios y retos pendientes? Hernández Yánez (2005) no es muy optimista:<br />«Dentro de la profesión sanitaria, si exceptuamos algún intento aislado, nunca ha existido un proceso serio y colectivo de reflexión sobre los nuevos modelos de práctica profesional centrados en el paciente, sobre las relaciones con otras profesiones, sobre el impacto de las nuevas tecnologías, sobre el encaje de las expectativas profesionales dentro de las necesidades objetivas del sector sanitario para adaptarse a un marco social y económico mucho más exigente, sobre los procesos de difusión y gestión del conocimiento, ni siquiera sobre la evidente necesidad de institucionalización de la propia profesión» </div><br /><div align="justify"><br />En general, existe una actitud defensiva, reactiva y pasiva que hace descansar siempre en factores externos (los políticos, los gestores, los otros profesionales, la falta de financiación, los pacientes, etc.) la crisis profesional que, los propios profesionales reconocen, existe como colectivo.<br /></div><br /><div align="justify">La descentralización a través de estrategias como la gestión clínica, en este contexto de crisis profesional, no carece de riesgos, a lo que hay que añadir la dificultad en la medición y evaluación de los resultados de las prácticas profesionales y que es causa de una inseguridad manifiesta por parte de los órganos políticos a la hora de apoyar de verdad este proceso descentralizador. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Pero, ¿en qué consiste el liderazgo clínico? En el fondo no es más que una nueva actitud (activa y no proactiva, de liderazgo y no de pasividad, de autocrítica y no de autoindulgencia), ante este escenario postmoderno; una actitud en la que, profesional asumiera su protagonismo en la reforma del Sistema de Salud aceptando el nuevo contexto: organizaciones en mosaico móvil, atención centrada en el paciente, toma de decisiones cooperativas basadas en las mejores pruebas, orientación hacia la salud de las poblaciones, horizontalización organizativa y pluriliderazgo, difuminación de las fronteras tanto del conocimiento como de las estructuras organizativas profesionales y evaluación cooperativa (con un sentido de eficiencia social) de la innovación. </div><br /><div align="justify"><br />Además, en mi opinión, el liderazgo clínico lleva implícito una reflexión acerca del compromiso ético del profesional sanitario con la sociedad. No es casualidad que el movimiento de renovación del profesionalismo médico haya surgido en Estados Unidos, donde tanto el modelo liberal médico, como el manage care, han dinamitado la confianza de los ciudadanos en sus profesionales sanitarios. Tanto en el artículo del New England de 1999 titulado «El profesionalismo médico en la sociedad» escrito por importantes miembros de la Sociedad Médica Americana (Wynia, 1999), como el aparecido más recientemente a la vez en el Annals y en el Lancet, escrito por las Fundaciones American Board of Internal Medicine y el American Collage of Physicians (2002), son ejemplos de ello. En estos artículos se defiende una idea de profesionalismo mucho más comprometida, no reducida a una mera actividad mercantil regulada por la competencia y por las leyes. Y se defiende que la atención sanitaria es mucho más que una actividad técnica proveedora de un bien o un servicio necesario. Se entiende, por contra, el profesionalismo como una actividad que implica la justa distribución de un bien social, el conocimiento sanitario, y que no puede definirse más que en términos morales. </div><br /><div align="justify"><br />El profesionalismo, y seguimos aquí a Diego Gracia (2004), se convertiría así en una especie de «tercer sector», junto con el sector privado y el sector público. Un sector que actuaría como fuerza social estabilizadora y de protección moral de los ciudadanos. La tesis es que toda sociedad necesita grupos estabilizadores que intenten equilibrar los intereses privados y el poder gubernamental a través de la protección y promoción de importantes bienes sociales: «Los profesionales no solo protegen a personas vulnerables sino también los valores sociales vulnerables » (Gracia, 2004). Y hay muchos valores sociales vulnerables: las sociedades pueden decidir abandonar a los enfermos con conductas «no adecuadas», enfermedades estigmatizadas o, simplemente, sin recursos económicos; pueden intentar ignorar las garantías judiciales de los detenidos en nombre de la «seguridad nacional»; pueden hacer de la educación un instrumento de marketing de determinados intereses políticos; pueden pretender la propagación de información en los medios de comunicación que apoye a los poderosos, silenciando ciertas perspectivas, etc. Los valores son tan vulnerables que es difícil concebir una sociedad que no haya fallado en protegerlos. Pues bien, son los profesionales, médicos, enfermeras, fisioterapeutas, los abogados y jueces, los profesores o los periodistas, los que deben atender, equilibrar, sostener y defender estos valores nucleares de la sociedad. En fin, el liderazgo clínico que debemos esperar, promover y exigir a nuestros profesionales y que es una condición indispensable para el éxito de la gestión clínica, como vemos, es exigente con el profesional, pero, creo, ser profesional es mucho más que tener conocimientos técnicos; se parece más a una forma de compromiso moral. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><br />Este complejo panorama ha de completarse con una perspectiva, desde mi punto de vista, muy fructífera, que tiene que ver con la consideración de las <strong>organizaciones como sujetos morales</strong> y, por tanto, responsables de su comportamiento como tales. Hasta hace poco tiempo se consideraba que sólo las personas tenían responsabilidades morales y que el comportamiento moral de las organizaciones no era sino la suma de los comportamientos morales de los individuos que las componían. La reflexión ética aplicada a la empresa y a las organizaciones considera, por el contrario, que el comportamiento moral de las organizaciones es más que la suma de los comportamientos individuales. Adela Cortina (2003) expresa muy bien de qué estamos hablando:</div><br /><div align="justify"><br />«Las organizaciones, de modo análogo a las personas, se forjan un carácter u otro a lo largo de sus vidas, un carácter por el que se identifican y por el que los demás las identifican. Al nacer, no tienen, como dirían los clásicos, sino una primera naturaleza, no cuentan sino con los caracteres de las personas que se adhieren al proyecto y con los textos escritos sobre la misión y la visión de la empresa. Pero a lo largo de su existencia, la organización va tomando decisiones que la sociedad no imputa a cada uno de sus miembros como personas particulares, sino como miembros de la organización, de suerte que bien puede decirse que la organización como tal toma decisiones, por analogía con las personas, y se la puede responsabilizar de ellas. Las organizaciones son, pues, agente moral, no sólo las personas lo son, tienen libertad para forjarse un carácter u otro. Libertad, eso sí, condicionada interna y externamente, como toda libertad humana».</div><br /><div align="justify"><br />Podríamos identificar razones que avalarían el nacimiento de la ética de las organizaciones sanitarias: 1) la necesidad para las organizaciones de crear redes de confianza o capital social, distinto del capital físico y del humano; 2) el fin de las ideologías que ha devuelto el interés por las «buenas prácticas»; 3) cambios en la concepción de las organizaciones que cada vez más, atienden a su dimensión cultural, a los valores que la conforman; la superación del estereotipo de organización como «máquina para obtener máximo beneficio» y su concepción como grupo humano que trata de llevar a cabo un proyecto; la superación de la cultura de la confrontación por la de la cooperación (el juego empresarial debe ser de no–suma cero; todos los stakeholders y no solo los accionistas, los directivos o los políticos, deben salir ganando); 4) la constatación de que la ética «es rentable » para las organizaciones ya que los potenciales clientes cada vez son más maduros y exigentes y para fidelizarlos a medio/largo plazo, deben percibir un compromiso por la calidad y que se puede confiar en la organización; 5) debido a la creciente complejidad del entorno organizativo, la soluciones normativas de autoridad o jurídicas se muestran poco eficaces<br />y nada eficientes en comparación con soluciones que consigan implicar a los empleados e identificarlos con un proyecto y ello solo se consigue compartiendo valores («la ética aumenta la eficiencia en la configuración de los sistemas directivos, reduce costes de coordinación internos y externos a la empresa, es un factor de innovación y un elemento diferenciador, que permite proyectar a largo plazo desde los valores», Cortina, 2003); 6) la necesidad de reformular la ética organizacional desde las exigencias de una ética cívica, configurada por valores compartidos por la distintas concepciones morales que conviven en nuestras sociedades pluralistas.<br /></div><br /><div align="justify">Pablo Simón define la ética de las organizaciones sanitarias (EOS) como aquella parte de la bioética que se ocupa de la deliberación sobre los valores relevantes para una organización sanitaria, que son los que la definen internamente y la diferencian externamente así como su aplicación a todos los procesos (clínicos y de gestión) que realiza dicha organización con relación a todos los afectados por la organización (stakeholders) en orden a convertir la organización en una institución de excelencia (Simón, 2003). Una de las preguntas que se plantea la EOS es si es realmente posible una ética de la cooperación en las organizaciones, más allá de la meramente estratégica, en la consecución de los fines individuales. Es claro que la cooperación es indispensable dentro de las organizaciones pero, no está tan claro si la ética de la cooperación es posible dentro de las exigencias funcionales de la organización económica (no olvidemos que la perspectiva económica de transferencia de riesgos y beneficios está en la base de algunos de los planteamientos, en mi opinión reduccionistas, de la gestión clínica). Lozano (1997) es claro:</div><br /><div align="justify"><br />«Desde un punto de vista de la pura y clásica racionalidad económica maximizadora de ganancias no parece viable plantear una ética de la cooperación en las organizaciones» </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Asumiendo la necesidad de reformular la racionalidad económica clásica, Lozano plantea que la única manera de concebir una cooperación no estratégica dentro de las organizaciones es reconociendo el potencial constructivo, productivo y generador de lo que llama «acciones comunicativas » o aquellas orientadas al entendimiento y que intentan conseguir una definición común de una situación. Lozano habla de un líder clínico definido por su condición de «ciudadano de la organización», un líder que ha adquirido una capacidad de juicio moral que aplica a través de la reflexión a las acciones concretas y que la hace válida a través de los procesos de toma de decisiones; estos líderes clínicos requieren una desarrollada conciencia ética y coraje para aplicarla.<br /><br />Por tanto, y para terminar: gestión clínica, por supuesto, pero una gestión clínica que no reproduzca los errores de las burocracias profesionales y que sea una respuesta verdaderamente elevada a los retos de la postmodernidad, contando con una reflexión ética profesional (liderazgo<br />clínico; tercer sector) y organizativa (gestión de personas y toma de decisiones «coopetitivas») profundas, la difuminación de las fronteras entre servicios y especialidades (es mejor realizar gestión clínica centrada en procesos que alrededor de servicios, unidades, estamentos o profesiones), la visión centrada en los resultados de las intervenciones para las poblaciones y la corresponsabilidad de los líderes clínicos con la sostenibilidad de todo el Sistema Nacional de Salud.<br /></div><br /><div align="justify">Abel Novoa</div>MAbelhttp://www.blogger.com/profile/12587519134171464781noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-26477668988657081042011-07-14T17:17:00.009+02:002011-07-14T18:36:31.070+02:00LA COORDINACIÓN ASISTENCIAL PATROCINADA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirTjg3hB44IKP3G84j8X1mJ5JV4B9Xu0sfKK51NA2CY5dQfIUfrPcJTSonf-74KG1ixOvyz58qPbr3o_7XK_vmdXZSig2uI-2MR4mgAoH1BVAd54cSRAuJO-kUdX1I-Xg64wzabuR3VDo/s1600/msd.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 160px; FLOAT: right; HEIGHT: 78px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5629234563026520290" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirTjg3hB44IKP3G84j8X1mJ5JV4B9Xu0sfKK51NA2CY5dQfIUfrPcJTSonf-74KG1ixOvyz58qPbr3o_7XK_vmdXZSig2uI-2MR4mgAoH1BVAd54cSRAuJO-kUdX1I-Xg64wzabuR3VDo/s320/msd.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJEDN2cg6Kuu2N-YHZxCL0-p97cvFZFD7lvQ9VMUvDU5wY0EuqLrX5wSqai1twvqX0b8FMXhgNkepb-C0BfhXP2p4yLiXYAd2FoecEUgJ-8eCIUXUz9dCF4ToqXPdWb0Qnjn5hvMPWUkM/s1600/manos.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 296px; DISPLAY: block; HEIGHT: 170px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5629234872099231314" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJEDN2cg6Kuu2N-YHZxCL0-p97cvFZFD7lvQ9VMUvDU5wY0EuqLrX5wSqai1twvqX0b8FMXhgNkepb-C0BfhXP2p4yLiXYAd2FoecEUgJ-8eCIUXUz9dCF4ToqXPdWb0Qnjn5hvMPWUkM/s320/manos.jpg" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIMaGF9AnW37mpRzXWQLFWI8Dppj4NyquI6SeBZq4VkH5acDqnLvpFDNbcVV6HoIBDuQDoAYTAOj9FVwXzHLzkR55f7OVW7g3vuaZzxy0JYadNM_Jp08QQ9paycuLy1Dgf9OWg0eav0zA/s1600/area+vi.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 120px; FLOAT: left; HEIGHT: 63px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5629234499764118514" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIMaGF9AnW37mpRzXWQLFWI8Dppj4NyquI6SeBZq4VkH5acDqnLvpFDNbcVV6HoIBDuQDoAYTAOj9FVwXzHLzkR55f7OVW7g3vuaZzxy0JYadNM_Jp08QQ9paycuLy1Dgf9OWg0eav0zA/s320/area+vi.jpg" /></a><br /><br /><div><br /><br /><br /></div><br /><div><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Nueva reunión. Esta vez, convocada por la Gerencia de mi área de salud con el objetivo de mejorar la atención a los pacientes diabéticos. El sitio: uno molón de esos que se apellidan "center". Llego puntual y empiezo a escamarme al ver representantes de la industria en el "hall" del "center" que me saludan muy discretamente (movimiento de ceja y/o flexoextensión cervical en ambos casos afásica). Subo al quinto piso. Sí que es molón el sitio. Está petado de <a href="mailto:compañer@s">compañer@s</a> de atención primaria, médicos y enfermeras, unos pocos del hospital, directivos del área y ... directivos de MSD.</div><br /><div><br /></div><br /><div></div><br /><div><br /></div><br /><div align="justify">Saluda la subdirectora médica y marca objetivos: mejorar la atención a los pacientes diabéticos y a los de ORL mediante la mejora de la comunicación entre primaria y especializada, mediante una herramienta que ahora nos presentará Bárbara de MSD. Lo apunto en el bonito cuadernito de MSD con el bonito boli MSD sobre la bonita carpeta MSD. Habla la compañera endocrino: vamos a poner en marcha una unidad de diabetes, realizar una guia clínica de área y mejorar la comunicación y la coodinación mediante un instrumento que ahora nos presentara Bárbara de MSD. Habla el compañero ORL: vinieron a verme los de MSD y me propusieron una herramienta para mejorar la comunicación entre ambos niveles asistenciales; se lo propuse a la dirección y ahora Bárbara de MSD nos contará en qué consiste.</div><br /><div><br /></div><br /><div></div><br /><div align="justify">Por fin habla Bárbara de MSD, la ponente imponente, la que realmente tiene "la herramienta": ningún problema; MSD está comprometida con la sostenibilidad del sistema y la mejora de la eficiencia y va a poner a disposición de la organización todos los medios necesarios para desarrollar una guía clínica de área, formar a los profesionales y, mediante "la herramienta", mejorar la comunicación y la coordinación. </div><br /><div><br /></div><br /><div></div><br /><div align="justify">La "herramienta" es una plataforma on-line -en la que ya está dada de alta mi gerenciapatrocinada, la unidad de diabetes de mi gerenciapatrocinada y el Servicio de ORL de mi gerenciapatrocinada-, financiada por MSD pero, por supuesto "independiente", comenta sin necesidad Bárbara, en la que existen multitud de recursos docentes y en la que se ha habilitado un espacio para la mejora de la coordinación entre niveles en la que los médicos podrán colgar casos clínicos, imágenes y realizar interconsultas on-line de pacientes. Además, cualquier problema en el funcionamiento de "la herramienta", comenta Bárbara, podrá ser comentado a los representantes que vayan al centro para que lo solucionen, que si un caso clínico, en fin, cualquier problema, con confianza. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">¡Cágate lorito! </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Casi me caigo de culo de la silla. Miro a mi alrededor con una medio sonrisa cómplice esperando ver movimientos incómodos en las sillas, cuchicheos, caras de asombro y medio sonrisas cómplices interactuando con la mía. Nada. Todo dios super concentrado. Bueno, me digo yo, seguro que están pensando en cómo van a explicar su consternación en el turno de comentarios (porque a mi, por lo menos, expresar consternaciones siempre me pone super nervioso, la verdad)</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Termina Bárbara su exposición. ¿Alguna pregunta o comentario? Una o dos manos hacen algúno sobre casos concretos, que si el pie diabético, que si la retinoscopia no midriática. Otro compañero se congratula de la reunión, de la presencia de la dirección y de la presencia de MSD que finaniará todo; y así.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">O sea. No parece que el asunto fuera tan consternante como yo pensaba. Me relajo pues y levanto la mano para dar mi opinión, aun consternada, pero que, parece, no va a violentar la harmonía existente (eso relaja porque la armonía es lo más importante) y quedará como una mera anécdota para comentar en la comida posterior. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Mira que me alegra que nos reunamos para hablar de cosas que importan. Mira que me congratulan los objetivos. Mira que estoy de acuerdo con los fines. Pero mira que me consternan los medios. Mira que me incomoda estar en mi primera reunión institucional de coordinación tras la puesta en marcha de la gerenciaunica "supervisado" por MSD. Ojo: la coordinacion entre niveles del área VI en diabetes y ORL ¡organizada por MSD! Millones de euros en omis y selenes para que tenga que venir MSD a coordinarnos con su plataforma digital ¡Cómo no lo hemos pensado antes! ¡La interconsulta digital de los pacientes del área VI se va a realizar a través de "la herramienta" de MSD! Mi gerenciapatrocinada va a permitir que los datos de cientos de pacientes diabéticos o del área ORL estén en una plataforma que pertenece a una empresa privada, una multinacional con enormes intereses en fármacos antidiabéticos, asma, rinitis, antibióticos... Pero no solo los datos de los pacientes sino también las respuestas a la interconsuta estarán sometidas a supervisión: "Eh compañera que ese antidiabético que recomendaste el otro día era de la competencia" "Eh compañero, que ese paciente que va mal con la metformina que mandaste a endocrino seguro que mejora con el Januvia"</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Por supuesto, por suerte, tendremos una preciosa guía clínica de la diabetes patrocinada y no harán falta practicamente las interconsultas.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">En fin. Decidme que estoy equivocado y que no es para tanto. Desconsternarme quiero please.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Abel Novoa </div></div>MAbelhttp://www.blogger.com/profile/12587519134171464781noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-68204260845729987312011-07-13T23:24:00.003+02:002011-07-13T23:37:27.093+02:00OTTO MINTZBERG Y LA GESTIÓN POST-MODERNA DE LOS SISTEMAS DE SALUD: PARTE I<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIkK_jJtP9AcbojyY2hHZJ5KtoiDMgjNMZXH1g0PWtPE9baTclxgBDyjHhAUSP4OIrEH8nNv26T03quTrAF79g86M4yXQMnyPMjXVn-GlKbRLklDesIYW9klWvDCYdSwL2umN-ZvVfKrE/s1600/MINTZBERG.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 153px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5628952112262144546" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIkK_jJtP9AcbojyY2hHZJ5KtoiDMgjNMZXH1g0PWtPE9baTclxgBDyjHhAUSP4OIrEH8nNv26T03quTrAF79g86M4yXQMnyPMjXVn-GlKbRLklDesIYW9klWvDCYdSwL2umN-ZvVfKrE/s320/MINTZBERG.jpg" /></a><br /><br /><div align="justify">Hoy he estado en una reunión muy agradable por los compañeros pero que en mi opinión pretende volver a utilizar herramientas inadecuadas para resolver los problemas de un sistema burocrático profesional (sí, es un grupo de trabajo). Hace unos años me pidieron mi opinión sobre la gestión clínica y he recuperado el artículo. Extraigo algunos párrafos (demasiados).<br /><br />La gestión clínica la veo como un recurso organizativo que pretende la mejora de la coordinación de la actividad asistencial con el fin último de que ésta consiga sus objetivos. Se trata, por tanto, de que el sistema haga lo que tiene que hacer no de que los profesionales estén contentos. Aunque con profesionales contentos es más fácil que el sistema haga lo que tiene que hacer, es más, solo con profesionales contentos el sistema podrá hacer lo que tiene que hacer.<br /><br />Toda actividad humana organizada plantea dos requisitos a la vez fundamentales y opuestos: la división del trabajo en las distintas tareas que deben desempeñarse y la coordinación de las actividades. Existen cinco <strong>mecanismos básicos de coordinación</strong> de las actividades en cualquier organización: 1) la <em>adaptación mutua</em>, que consigue la coordinación de la actividad asistencial mediante la simple comunicación informal (por ejemplo, la que existe entre un médico y una enfermera o entre varios facultativos entro de un equipo); 2) la <em>supervisión</em>, mecanismo que consigue la coordinación de la actividad al responsabilizarse una persona del trabajo de los demás (mediante instrucciones y control); 3) la <em>normalización de los procesos</em>, que consigue la coordinación de las partes mediante la especificación de sus tareas (por ejemplo, mediante protocolos de actuación, planes normalizados de trabajo o vías clínicas); 4) la <em>normalización de los resultados,</em> a través de la especificación de los resultados que han de obtenerse (por ejemplo, en los contratos programa) y, por último, 5) la <em>normalización de las habilidades</em>, que permite la coordinación de las tareas mediante la especificación de los conocimientos y habilidades que los profesionales han de poseer<br /><br />Tanto la necesidad de dividir el trabajo como la necesidad de coordinarlo, determinan y definen las cinco <strong>partes fundamentales de cualquier organización</strong>. La necesidad de la supervisión determina la existencia de una <em>línea de mando intermedio</em> y un <em>ápice estratégico</em> (donde se sitúa la máxima autoridad); y la división de las tareas determina la existencia de un <em>núcleo de operaciones</em> (donde se encuentran los profesionales responsables de la prestación del servicio al cliente, en nuestro caso médicos, enfermeras, fisioterapeutas, etc.), una <em>tecnoestructura</em> (donde se sitúan los profesionales responsables de la normalización de los procesos, de los resultados y de las habilidades) y un <em>staff de ap</em>o<em>yo</em> (o profesionales que realizan actividades de apoyo a la actividad del núcleo de operaciones como la gestión económica, asesoría jurídica, la gestión de los sistemas de información, etc.). Es fácil identificar en nuestras actuales organizaciones sanitarias tanto los mecanismos de coordinación como las partes fundamentales de una organización que describe Mintzberg. En una Gerencia de Atención Primaria, por ejemplo, el ápice sería el Gerente; la línea de mando la Dirección de Enfermería o médica, Coordinadores de los Centros, etc.; la tecnoestructura, el coordinador de calidad; el staff, unidades de recursos humanos y/o administrativas de apoyo y, por último, el núcleo de operaciones, los profesionales que atienden directamente a los pacientes, médicos, fisioterapeutas o enfermeras.<br /><br />Para Mintzberg, la incertidumbre sería el problema fundamental de las organizaciones y, lo que llamamos, a veces despectivamente, «administración», sería el mecanismo mediante el cual la organización hace frente a esa incertidumbre. En efecto, la estructura jerárquico–administrativa ordena la autoridad formal, regula los flujos de trabajo y estandariza los procedimientos de toma de decisiones; de alguna manera «sabemos a qué atenernos». Sin embargo, la estructura administrativa («lo formal») no es capaz de describir por si sola la enorme riqueza existente dentro de las organizaciones; se deja «todo lo que después pasa realmente»; se deja «lo informal». Las teorías clásicas de management creían que bastaba con analizar y estructurar «lo formal» para conseguir la eficiencia y la efectividad organizativa, pero se equivocaron. En realidad es «lo informal» lo que le da valor añadido a la actividad organizativa; y «lo informal» es más difícil de analizar y articular que «lo formal» porque «lo informal» nos sitúa delante de la complejidad<br /><br />Aquí entra lo que llamamos gestión clínica. En mi opinión, así como la estructura organizativa clásica moderna (la que hemos descrito) intenta reducir la incertidumbre, la gestión clínica, por el contrario, es un recurso organizativo (no ya moderno sino postmoderno) que pretende afrontar la complejidad. No podemos obviar ni lo formal ni lo informal en nuestras organizaciones —la gestión clínica no debe hacerlo—, pero como lo informal genera más dudas e incertidumbres que lo formal, tendemos a intentar formalizar lo informal.<br /><br />¿Qué tipo de organización es la sanitaria? Veamos. A grandes trazos existen dos tipos organizativos básicos. La <strong>burocracia maquinal</strong> es la estructura organizativa diseñada para dar respuesta a la realización de actividades cuya finalidad es la producción en serie de un bien o un servicio. El trabajo del núcleo de operaciones suele ser rutinario, repetitivo y sencillo, y su efectividad y eficiencia se consiguen mediante una alta formalización de la actividad a través de la normalización de los procesos de trabajo (el ejemplo típico es la cadena de montaje de una fábrica de coches o de una conservera). Esta actividad de normalización de los procesos es realizada por los profesionales situados en la tecnoestructura que se constituye así, en la parte de la organización más importante dentro de las burocracias maquinales. En estas configuraciones estructurales existe una obsesión por el control y la eficiencia que refleja dos características fundamentales de este tipo de burocracias: 1) el intento de eliminar al máximo la incertidumbre en los operarios del núcleo de operaciones a fin de que «la cadena» pueda funcionar con toda regularidad, sin ningún tipo de interrupción y 2) la contención de la conflictividad inevitablemente asociada a este tipo de estructura. En efecto, las marcadas divisiones del trabajo, la fuerte diferenciación entre unidades o servicios, la rígida diferenciación entre línea de mando, núcleo operativo y staff de apoyo, y los problemas de motivación que surgen a partir del trabajo rutinario del núcleo de operaciones, permean toda la estructura, generando conflictos. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">La burocracia maquinal evidentemente no refleja las características de nuestro sistema donde la actividad asistencial tiene poco de repetitiva y rutinaria, pero sí que es un sistema organizativo que goza de un enorme prestigio por ser altamente efectivo y que está, en el fondo, en las fantasías organizativas que todo gerente querría ver cumplidas («médicos trabajando con los pacientes como si estuvieran en una cadena de montaje, rápido, seguro, sin tener que pensar, con un altísimo rendimiento, sin variabilidad», ¡seguro que lo ha soñado algún gerente!). En parte, tanto el gerencialismo de última generación en alguna de sus versiones, como muchos de los primeros cambios y reformas del sistema sanitario español en los primeros años de la democracia, pretendían el diseño de un sistema sanitario altamente estructurado, muy formalizado y, por ello, muy rígido, obsesionado con el control, muy parecido a la descripción que hemos realizado de la burocracia maquinal. Como dice Hernández Yánez (2005): «El sueño de las burocracias sanitarias siempre fue desprofesionalizar a su base profesional mediante la automatización y objetivización de los procesos de toma de decisiones»<br /><br />Cuando la actividad del núcleo operativo no es fácilmente formalizable a través de mecanismos de normalización de procesos, como por ejemplo la asistencia sanitaria, y requiere de una alta discrecionalidad por parte del profesional para su realización, surge la configuración estructural llamada <strong>burocracia profesional</strong>. El mecanismo de coordinación más importante es la normalización de habilidades y conocimientos a través de la formación universitaria, de postgrado y continuada, con la suposición de que dicha formación, compleja, integral, exigente y amplia, es suficiente para que los profesionales así formados sepan qué hacer sin necesidad de una alta formalización de sus actividades (difícil debido a la variedad y complejidad de las situaciones a las que se debe enfrentar el profesional), ni de una supervisión directa estricta (que difícilmente garantizará la calidad tanto del proceso asistencial como de sus resultados). Donde la burocracia maquinal recurre a una autoridad establecida por la jerarquía en la línea de mando (el poder de la posición), la burocracia profesional recurre a la autoridad profesional (el poder del experto), despreciando, de alguna manera, al directivode línea media, que en las burocracias profesionales tiene mucho menos poder que en las maquinales. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Las burocracias profesionales, tanto por la debilidad de la línea de mando, como por la escasa normalización de los procesos y de los resultados de la actividad profesional, presentan una serie de problemas como son: 1) <em>problemas de coordinación</em> entre profesionales, entre estamentos, entre profesionales y directivos o entre los profesionales y las estructuras del staff de apoyo; 2) problemas relacionados con la <em>discrecionalidad de las decisiones</em> profesionales (libertad de acción) difícilmente controlables por los directivos que tienen pocas herramientas para juzgar la calidad de las decisiones que los profesionales toman con sus clientes y para conseguir que dichos profesionales no se desentiendan de las necesidades globales de la organización; 3) problemas con la <em>innovación</em>, ya que las burocracias profesionales son estructuras muy rígidas e inflexibles que difícilmente se adaptan a los cambios organizativos que no tengan que ver exactamente con sus propios intereses profesionales. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Los problemas que en las burocracias profesionales se generan respecto a la coordinación, la libertad de acción y la innovación provoca en los directivos lo que Mintzberg llama gráficamente, «reacciones disfuncionales. Los directivos intentan superar estas dificultades mediante un aumento del control externo a través de la supervisión directa y la imposición de la normalización de su actividad (procesos y resultados). Sin embargo, ni la supervisión directa de la actividad profesional ni la normalización «impuesta» de los procesos o de los resultados, funcionan con las burocracias profesionales y además pueden tener efectos perniciosos. Dice Mintzberg:<br /><br />«<em>Las formas de normalización sirven a menudo para obstaculizar y desanimar a los profesionales en vez de proporcionar un control sobre su trabajo. Los motivos son… la complejidad del trabajo y la vaguedad de sus outputs. Los procesos de trabajo complejos no pueden ser formalizados mediante reglas y los outputs imprecisos no pueden normalizarse mediante sistemas de planificación y control. Sólo se consigue mediante formas mal planteadas que programan comportamientos erróneos y miden los outputs indebidos, obligando al profesional a jugar el juego de la burocracia maquinal, satisfaciendo las normas en vez de a los clientes... Los controles tecnocráticos no sirven más que para reducir el carácter concienzudo del profesional….los controles desequilibran la frágil relación entre el profesional y el cliente... hacen que la responsabilidad pase de manos del profesional a la estructura administrativa, lo que de poco le sirve al cliente</em>».<br /><br />Cuando los profesionales pierden el control sobre su propio trabajo, se vuelven pasivos como los operarios de la burocracia maquinal. Mintzberg es muy escéptico acerca de la capacidad de la supervisión o de la normalización de procesos o resultados para controlar los efectos perniciosas de las burocracias profesionales, confiando únicamente en los cambios lentos y paulatinos introducidos mediante la formación de los profesionales y en la apelación a la responsabilidad pública. No es mucho. </div><br /><div align="justify"><br />Mañana mi visión de la gestión clínica como una herramienta postmoderna.<br /></div><br /><div align="justify">Escepticismo sí; nunca nihilismo.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Abel Novoa </div>MAbelhttp://www.blogger.com/profile/12587519134171464781noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-91264318577807511002011-07-08T13:54:00.003+02:002011-07-08T14:11:39.395+02:00LA MESA POR LA SANIDAD DE LA REGIÓN DE MURCIA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjByY3SmUeVdFQlAa1zxl4uBc88XEkvbHZFRaWiSoJRtT37phkflMyARofaeKUH-tGJGOsWH50x71tOnP3BDvIz3d6eVsOujm-tHNHrIufrE_3U-9ZE8t1u4FXqIfp-kLtVwm5fK_A6NbU/s1600/mesa_sanidad_murcia%25281%2529.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 115px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5626951873532051826" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjByY3SmUeVdFQlAa1zxl4uBc88XEkvbHZFRaWiSoJRtT37phkflMyARofaeKUH-tGJGOsWH50x71tOnP3BDvIz3d6eVsOujm-tHNHrIufrE_3U-9ZE8t1u4FXqIfp-kLtVwm5fK_A6NbU/s320/mesa_sanidad_murcia%25281%2529.jpg" /></a><br /><br /><div align="justify">Antes de ayer se reunió la Mesa de la Sanidad, un foro que pretende ser representativo de los agentes implicados en el sistema sanitario regional y que, previsiblemente, tendrá importante capacidad de influencia en las políticas de salud del nuevo Gobierno.<br /><br />Esta es una iniciativa del Sindicato Médico y su franquicia, el Colegio de Médicos, para intentar influir directamente en los políticos sin que existan intermediarios incómodos, es decir, sindicatos no de clase que, en general, suelen modular adecuadamente, en mi opinión, las demandas corporativistas de estos médicos metidos en política que, en realidad, son adoradores del poder; el Colegio de Médicos además pretende hablar en nombre de las Asociaciones Científicas de la Región buscando con ello un cierto barniz “ilustrado” (Medicina Familiar y Comunitaria afortunadamente votó su no presencia en tan “insigne” foro)<br /><br />No existen precedentes en nuestro país de un foro similar. Y es que en ningún otro sitio de España el Sindicato Médico tiene tanto poder político como en la Región de Murcia. Además de haberse hecho con el Colegio de Médicos, que en la actualidad trabaja más para el Sindicato y sus afiliados que para el colectivo profesional (que es mucho más amplio y heterogéneo que el que representan sus simpatizantes), su habilidad para el chantaje político, les ha procurado una desmesurada interlocución y protagonismo. Ha sido muy notable su posición de “doble agente”, trabajando a la vez para los médicos afectados por el tijeretazo y para el Gobierno. Decían, “esto lo vamos a arreglar porque no hay derecho”; mientras al Gobierno le susurraban: “no te preocupes que yo controlo a los médicos para que no se pasen en sus reivindicaciones y no te hagan daño político, pero después quiero el premio gordo, la Mesa”.<br /><br />Y ya lo tienen. Es llamativo que el primer gran acto institucional, con la presencia del Presidente y la Consejera, sea la constitución de esta Mesa (¡Qué prisa! Aun sin Directores Generales ni confirmación del Gerente del SMS o quizá es que con esta iniciativa ya no van a hacer falta “los chicos”) con unos participantes curiosos: los Presidentes de los Colegios Profesionales, Farmacia, Veterinarios (¡!), Odontólogos y Médicos (¿Por qué no también los de los Colegios de Enfermería, Psicología o Fisioterapia?); el Presidente del Sindicato Médico (¿Por qué no otros sindicatos? ¿Puede estar el Presidente de los Veterinarios y no las secciones sanitarias de los dos grandes sindicatos nacionales?) y un representante de Hefame (¡!), una poderosa empresa privada del sector farmacéutico y empleadora de presuntos veterinarios corruptos (quiero decir, veterinarios corruptos presuntamente o lo que es lo mismo veterinarios presuntos corruptamente.. Bueno, yo me entiendo)<br /><br />Según el <a href="http://www.abc.es/agencias/noticia.asp?noticia=869224">ABC</a>, citando a EFE, el objetivo de la Mesa es “detectar los nichos de ineficiencia del Sistema Murciano de Salud (SMS) para optimizar recursos y disminuir costes”. O sea, un lobby de insignes que viven de la ineficiencia del sistema público buscando soluciones para el sistema público (vamos, es la zorra cuidando a las gallinas).<br /><br />Nuestro ilustrísimo Presidente (del Colegio) marca las prioridades: “esta mesa nace con la intención de hacer más efectivo el actual sistema de gestión, que en este momento mantiene una deuda con los suministradores de medicamentos de 252'9 millones de euros”. Creo que quería decir eficiente pero ha debido tener un lapsus con lo del efectivo para pagar la botica.<br /><br />Don Francisco Miralles, del Sindicato Médico remacha: “incrementar en un dos por ciento la partida del PIB que se destina a la sanidad, además de equipararlo con la media de la Unión Europea, serviría para aliviar el actual sistema”. ¿Aliviar el sistema? ¿Qué sistema? El sistema de intereses privados que parasita la sanidad pública ¿ese es el que hay que aliviar con más pasta? (también quieren meter a los representantes de la sanidad privada para entre todos solucionar la pública.. es un descojone)<br /><br />Luego otras lindezas y obviedades con la retórica habitual, “optimizar recursos”, “implicación de los profesionales sanitarios en la gestión clínica”, “aumentar la aportación a las recetas” y el “sobrevuelo bajo” del “copago” que veremos cuánto tarda en ser propuesto por la Mesa “porque no hay otra solución… si queremos que haya efectivo en el sistema” (esto lo digo yo aunque vaya entre comillas).<br /><br />Después de insinuar que los ciudadanos paguen más, el Dr. Castillo trasmite la verdadera razón del castigo: “es que los ciudadanos usan mal la sanidad.. y hay que concienciarles”. Justo pues</div><br /><br /><br /><div align="justify">Textualmente la noticia sigue (y esto es para nota): “Castillo y Rosique han abundado en la necesidad de "educar a la ciudadanía", porque, según el presidente de los farmacéuticos, "se podría ahorrar mucho dinero si los usuarios de la sanidad, en lugar de acudir a los servicios de urgencias hospitalarios como primera opción, visitasen los de sus centros de salud". (¡madre mía! ¡pedazo genios!) </div><br /><br /><br /><div align="justify"><br />En fin. Apañados estamos si estos señores van a ser los que den las ideas. Por supuesto ni una palabra de contener el gasto farmacéutico o el de tecnologías sanitarias no vaya a ser que disminuya el efectivo del sistema. </div><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><br /><div align="justify">Continuará... seguro, me temo</div><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><br /><div align="justify">Abel Novoa<br /></div>MAbelhttp://www.blogger.com/profile/12587519134171464781noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-68960059271805677432011-07-06T13:51:00.002+02:002011-07-06T14:01:36.202+02:00El escándalo del factor de crecimiento óseo y el posicionamiento profesional: todavía hay esperanza<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOrhYUk3bJe5rwPHbY6MbPR_-N79hsTA202VVgM48U3EEuI1eB-E_zeEj1q1i6QQEjs7N4XUfik1HYQGIREJ0mu1ayV74selt_QIrSNGFxrn310Tb_wRWc3abRM_XLOgnM5TkFoW5jh5o/s1600/columna.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 198px; DISPLAY: block; HEIGHT: 254px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5626208145388670226" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOrhYUk3bJe5rwPHbY6MbPR_-N79hsTA202VVgM48U3EEuI1eB-E_zeEj1q1i6QQEjs7N4XUfik1HYQGIREJ0mu1ayV74selt_QIrSNGFxrn310Tb_wRWc3abRM_XLOgnM5TkFoW5jh5o/s320/columna.jpg" /></a><br /><br /><div align="justify">Si ayer hablábamos de las prácticas promocionales irregulares de Pfizer en relación con el Neurontin hoy le toca a una tecnología utilizada muy frecuentemente por los traumatólogos, el factor de crecimiento óseo (BMP son sus siglas en inglés).<br /><br />El BMP es una proteína recombinante utilizada ampliamente en nuestros hospitales en los últimos años. Está indicada en las pseudoartrosis de los huesos largos y en las artrodesis vertebrales con el objeto de estimular el crecimiento del hueso aunque debido a “sus mínimos efectos secundarios” cada vez se producen nuevas indicaciones, como se puede leer en esta <a href="http://www.elsevier.es/sites/default/files/elsevier/pdf/129/129v54nSupl.1a13152150pdf001.pdf">reciente revisión </a>de la Revista Española de Cirugía Ortopédica y Traumatología.</div><br /><br /><br /><div align="justify"><br />Pues bien, el último número de la revista más importante del mundo sobre patología de la columna vertebral “Spine Jornal” está dedicado a denunciar la falta de ética científica y rigor en los resultados de los ensayos clínicos más importantes, todos esponsorizados por la industria, que demostraron la efectividad y seguridad de esta tecnología. Esta es la <a href="http://www.spine.org/Pages/ConsumerHealth/NewsAndPublicRelations/NewsReleases/2011/pressrelease1_062811.aspx">nota de la Sociedad Americana de Columna </a>que la reseña y desde la que se puede entrar a los diferentes artículos de manera libre</div><br /><br /><br /><div align="justify"><br />En el <a href="http://www.spine.org/Documents/TSJJune2011_Carragee_etal_Editorial.pdf">editorial,</a> titulado vehementemente <strong>“A challenge to integrity in spine publications: years of living dangerously with the promotion of bone growth factors”,</strong> se denuncia como estos ensayos clínicos publicaron entre 10 y 50 veces menos eventos adversos relacionados que los descritos en estudios independientes y acusa a los autores de mala práctica científica vinculada al cobro de millones de dólares de la industria. En estas denuncias, sin precedentes, del más importante órgano de expresión de la especialidad, se expresa la preocupación por el daño a la credibilidad de los profesionales que se dedican a este campo ocasionado por la falta de ética de unos pocos pero influyentes compañeros “vendidos” (por unas cantidades astronómicas, de unos 26 millones de dólares por estudio) a los intereses comerciales.<br /><br />De igual modo, en este número monográfico, que ya ha tenido amplia repercusión en los medios de comunicación generales norteamericanos y que se ha seguido de exigencia de explicaciones por parte de asociaciones de consumidores, se denuncia el decepcionante discurso defensivo profesional ante este tipo de escándalos:<br /><br /><em>“Dentro de la comunidad profesional dedicada a la columna vertebral, algunos aducen que no es un problema sistemático con la cantinela de siempre. Nosotros somos una profesión honesta; nuestra integridad es intachable; nuestro estándares éticos no se pueden poner en duda; los conflictos de interés potenciales son solo potenciales; el hecho de que el autor de los estudios tenga acuerdos comerciales de millones de dólares con la industria no es relevante; que un autor reciba millones de dólares de una empresa nunca afectará a su integridad a la hora de evaluar efectividad o seguridad de una tecnología. Tras la retórica habitual, estos argumentos no pasan el test del mínimo de credibilidad”</em><br /><br />Los eventos adversos ligados al uso de la BMP no son ni poco frecuentes ni de escasa entidad: reacciones inflamatorias, radiculitis, eyaculación retrógrada, retención urinaria, reabsorción ósea y desplazamiento del implante. Además se han obviado informes a cerca de la posibilidad de esterilidad o cáncer. La efectividad tampoco parece mucho mayor que otras alternativas más baratas.<br /><br />Lo que más me gusta es el claro y contundente posicionamiento profesional autocrítico ante la sospecha de que estudios manipulados hayan puesto en riesgo la seguridad de los pacientes:<br /><br /><em>“Este caso ha puesto en evidencia a todos los que trabajamos en la columna. Nos hemos situado en una posición precaria en relación con nuestra profesionalidad, moralidad y nuestras obligaciones de salvaguardar la seguridad de los pacientes. Ahora trabajamos con el daño de la sospecha de que la investigación sobre las nuevas tecnologías puede ser un sistema roto, tal como hasta ahora se ha realizado. Nuestra profesionalidad ha quedado en entredicho por la amenaza de la ciencia contaminada… Para cambiar el clima actual de sospecha y cinismo, debemos ir más allá de los mínimos estándares exigibles de conducta profesional o de la compulsión legal; más allá del bombardeo de los media sobre investigaciones criminales, acusaciones o desmentidos; más allá de otro conjunto poco creíble de medidas para que se lleven a cabo evaluaciones más seguras ligadas a revelaciones cada vez más asombrosas; más allá de fortunas florecientes y reputaciones arruinadas; más allá de cualquier irregularidad individual o institucional que haya permitido esta manipulación de la investigación clínica. El núcleo de nuestro profesionalismo es el “primero, no hacer daño” pero hemos hecho daño a pacientes debido a investigaciones sesgadas y a publicaciones corruptas. Porque hace daño a los pacientes tener un incompresible interés especial contaminando la investigación científica. Hacen daño a los pacientes prácticas de publicación científica miserables formando parte del negocio. El daño está hecho y eso nos crea una obligación moral especial”<br /><br /></em>Ignoro si este tipo de preparados se utilizan en nuestros hospitales. Si así fuera, creo que deberían dejar de usarse, es decir, aplicar una <strong>moratoria prudencial</strong> hasta que existiesen mejores evidencias acerca de su seguridad<br /><br />Excelente reacción profesional. Así da gusto. Así, hay esperanza.<br /><br />Abel Novoa </div>MAbelhttp://www.blogger.com/profile/12587519134171464781noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-26665491919369215462011-07-04T12:59:00.003+02:002011-07-04T13:05:45.822+02:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifvS6tOHBx63T_zcFNjrZqtNUltwNAmIsxvjEem-N6QKQsQEq42J4TxqZ5OY4Gp9NipLYHKsYYDjy9LWyWBkUCyq6ezymsQmopsjSAfA7BN-ZZgF7HGF3KAAYBPXqobRSXsr-z7bt2g8E/s1600/neurontin.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 176px; DISPLAY: block; HEIGHT: 126px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5625451402299121154" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifvS6tOHBx63T_zcFNjrZqtNUltwNAmIsxvjEem-N6QKQsQEq42J4TxqZ5OY4Gp9NipLYHKsYYDjy9LWyWBkUCyq6ezymsQmopsjSAfA7BN-ZZgF7HGF3KAAYBPXqobRSXsr-z7bt2g8E/s320/neurontin.bmp" /></a><br /><br /><div align="justify">El Neurontín es un antiepiléptico con propiedades analgésicas y ansiolíticas comercializado por Pfizer y uno de sus grandes éxitos de venta durante la década de los 90. Parte de su éxito se debió a la agresiva campaña comercial para potenciar su prescripción masiva como analgésico. Esta campaña se basó en la compra de médicos, publicidad engañosa (con diversos pleitos pendientes en USA) y en la realización de un enorme ensayo clínico comercial (SEEDING TRIAL), el STEPS, con fines promocionales. </div><br /><br /><br /><div align="justify"><br /><br />Recientemente se ha publicado en la revista Archives of Internal Medicine una investigación cualitativa que describe todas las artimañas llevadas a cabo por la empresa para reclutar médicos y apañar resultados. Recomiendo <a href="https://elrincondesisifo.wordpress.com/2011/06/30/arch-intern-med-neurontin-y-los-ensayos-siembra/">la entrada </a>del excelente blog el rincón de sísifo donde lo cuentan muy bien </div><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div align="justify"><br />Tras la aparición del genérico (Gabapentina), y el abaratamiento significativo de la medicación, la misma empresa comercializó un nuevo medicamento, Lyrica, un derivado del anterior que no aporta <a href="http://vicentebaos.blogspot.com/2008/07/qu-tiene-pregabalina-que-no-tenga-mi.html">ningún beneficio </a>sustancial para los pacientes y que ya es un éxito de ventas (unos 700.000 euros al mes solo en la Región de Murcia)<br /><br />Como dice el comentario editorial de la revista:</div><br /><br /><br /><div align="justify"><br />"Quizás la mayor fuente de preocupación es que estos ensayos comerciales engañan a investigadores, clínicos y pacientes, subvirtiendo el proceso científico y violando las normas éticas. El engaño deliberado no es una parte incidental del proceso sino que en realidad el éxito del ensayo clínico se basa en ese engaño dado que ningún Comité de Ensayos Clínicos, investigador, clínico o paciente participaría en dicho ensayo si supieran que solo tiene fines comerciales y que no aporta ningún conocimiento científico"<br /><br />Una verguenza.. Pfizer*</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">*(ni una receta más, espabilaos) </div><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Abel Novoa</div>MAbelhttp://www.blogger.com/profile/12587519134171464781noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-87543877703516608862011-06-20T17:00:00.004+02:002011-06-20T17:08:18.292+02:00LA INVESTIGACIÓN-ACCIÓN EN LA CLÍNICA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilR9WUZtGRkwaogJ6MnalNh9RILRne8M1iOWT0xAbmo8VaNSk7hoQ7ZSUgwkFKSiPDwg5UUOg0_XK8NMLYEoXdv1twIno7Ep6HL6WyQgzW3YRIWeiAz0WCReL9nNryHvSOAgJe8kry8Xo/s1600/kurt_lewin.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 231px; DISPLAY: block; HEIGHT: 280px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5620318485433053730" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilR9WUZtGRkwaogJ6MnalNh9RILRne8M1iOWT0xAbmo8VaNSk7hoQ7ZSUgwkFKSiPDwg5UUOg0_XK8NMLYEoXdv1twIno7Ep6HL6WyQgzW3YRIWeiAz0WCReL9nNryHvSOAgJe8kry8Xo/s320/kurt_lewin.jpg" /></a><br /><br /><br /><div align="justify">Decía Ortega: “La perspectiva es uno de los componentes de la realidad. Lejos de ser su deformación, es su organización” La investigación pretende ser una perspectiva más para enfrentarse a la realidad, para conocerla, comprenderla y organizarla –distinta del sentido común de la experiencia, la expresión artística o la reflexión metafísica-. La diferencia con otras formas de conocer y comprender es que la investigación utiliza un método, es decir, un proceso ordenado de proceder con el fin de adquirir conocimiento válido. </div><br /><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><br /><div align="justify">No existe “un método” sino tantos, casi, como perspectivas. En los últimos años, en la era post-positivista que ha desdeñado, por falsa, la objetividad metodológica, la validez de un método de investigación depende más de que exista una comunidad de investigadores que lo valide que de un hipotético rigor, asumiendo la inevitabilidad del sesgo. Lo dicho es mucho más aplicable cuanto más nos alejamos de disciplinas muy paradigma-dependientes: física, matemáticas, biología, química. Para disciplinas menos “duras” como la sociología, la psicología o la clínica, en las que la visión desde un único paradigma restringe la comprensión es necesaria una apertura epistemológica que permita diversos caminos para la generación de conocimiento válido, es decir, áquel que ayuda a comprender.</div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><br />La clínica es fundamentalmente un saber práctico y requiere un tipo de conocimiento que permita aunar elementos hasta el momento separados: la práctica clínica reflexiva, el nuevo profesionalismo, la evaluación de resultados, la generación de conocimiento válido pero contextualizado y útil y la reflexión filosófica. Un saber que rechace una división rígida de las tareas (investigadores, profesionales, expertos, gestores…) reforzando a “los que están dentro”: los profesionales y los afectados por su trabajo. Un saber cuyo fin principal sea mejorar la práctica y no generar conocimiento.</div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><br />La investigación-acción surgió en los años 60 como una metodología de transformación de la práctica docente y el curriculum liderada por profesores insatisfechos con la brecha existente entre la teoría pedagógica y los verdaderos problemas a los que se enfrentaban cada día en las aulas. Está basada en el trabajo seminal del científico social norteamericano Kurt Lewin aunque, antes, Dewey ya aplicó y propuso este método. Más que un método específico es un estilo de investigación. Su aplicación al ámbito de la salud o las ciencias sociales es cada vez más importante y desde el año 2003 cuenta con su propia revista de divulgación <a href="http://arj.sagepub.com/">Action Research</a>. Se ha definido como “un proceso participativo y democrático comprometido con el desarrollo de un conocimiento práctico que persigue valores humanos valiosos basados en una visión del mundo compartida y que busca integrar acción y reflexión, teoría y práctica, con el fin de encontrar soluciones prácticas a los problemas de las personas y las comunidades”. La investigación-acción se opone a la visión positivista de un conocimiento objetivo y libre de valores. Por el contrario, defiende la noción de conocimiento como construcción social y, reconociendo que toda investigación se desarrolla en un sistema de valores y promueve un determinado modelo de relaciones humanas, se opone a una investigación que genere o colabore con un sistema económico, social o político injusto y/o no democrático. </div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><br />Existen cinco principios característicos de esta metodología aplicada al terreno de los servicios sanitarios : (1) Planificación flexible: la motivación, contenido y dirección de la investigación surgen durante la propia práctica profesional y están continuamente bajo revisión; (2) Ciclo iterativo: la actividad investigadora se realiza durante un ciclo que implica (a) considerar qué problema se va a investigar; (b) proponer una determinada intervención para solucionar el problema; (c) llevar a cabo la intervención; (d) evaluar sus resultados; (e) aprender del proceso y los resultados; (f) reconsiderar el problema a la luz de la experiencia y, si es necesario, (g) iniciar el ciclo de nuevo; en todas las fases se debe implicar a todas las partes afectadas; (3) Subjetividad: la definición de la situación, los significados que generan los afectados y los valores que emergen deben explorarse porque son los que irán determinando el diseño (contenido y dirección) y la evaluación del proyecto de investigación; también se ha definido esta característica como “investigación democratica” y la ventaja es que tanto el proceso como los resultados tendrán más sentido para los implicados y mayor capacidad transformadora; (4) Mejora simultanea: la investigación debe ser capaz de mejorar la situación problemática durante el proceso de investigación; (5) Contexto único: la investigación debe considerar explícitamente la complejidad y la naturaleza única del contexto en el que se desarrolla el proyecto. Yo añadiría dos principios más: (6) Control por parte de una comunidad crítica: tanto el proceso como los resultados de la investigación deben ser relatados a una comunidad de pares y a todos los afectados para su evaluación y crítica, y (7) Incorporación secuencial de técnicas de investigación: durante el proceso investigador puede ser pertinente introducir técnicas de recogida de datos, análisis de textos o exploración de necesidades y expectativas que complementen cada fase<br /></div><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Es importante reseñar que la generalización del conocimiento obtenido mediante esta metodología es diferente de la que se hace con la investigación convencional. Los informes de investigación acción deben basarse en la experiencia personal del investigador, en su propia situación, aportando y explicitando sus valores y creencias, reconociendo sus sesgos; también el contexto debe ser descrito lo más ricamente posible al igual que la perspectiva de los participantes. Así, en la investigación-acción la teoría juega un papel subordinado a la “sabiduría práctica basada en las experiencias reflexivas de casos concretos”. Aunque el análisis teórico constituye un aspecto de la experiencia reflexiva, en la investigación-acción se subordina a la comprensión y el juicio práctico conectándolo con la realidad a la que se enfrentan los profesionales. La fortaleza de la investigación acción es su capacidad para influir en la práctica de manera positiva mientras simultáneamente se obtienen datos para compartir con pares u otras personas interesadas. Sin embargo, el éxito de la investigación-acción no se mide solo en la medida que genere cambios reales sino también en su capacidad para implantar unos valores intrínsecos a la actividad sanitaria, el aprendizaje individual u organizativo que genera el proceso y la profundización en un profesionalismo reflexivo. </div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><br />Creo que la investigación-acción proporciona un modelo de investigación especialmente útil para la clínica al orientarse claramente hacia la acción, la reflexión y la participación democrática. Creo que es una orientación investigadora capaz de cambiar la “agenda clínica", demasiadas veces constreñida por el paradigma explicativo-positivista y la investigación convencional. La investigación-acción reconoce la complejidad de los fenómenos en el ámbito de la salud; la no linealidad de las relaciones causa efecto; la imposibilidad de una verdadera comprensión cuando es producto de una investigación “de laboratorio”, aislada de su contexto; la importancia de incluir a todos los afectados en la generación de conocimiento válido (definición del problema, proceso investigador, interpretación de resultados, diseño de la acción, etc.), sobre todo, de aquéllos tradicionalmente excluidos. La investigación-acción se constituye también, en mi opinión, como una oportunidad de desarrollar la práctica reflexiva en la relación profesional-paciente, dotando de contenido práctico la relación deliberativa propugnada como ideal y que se transformaría, gracias a este enfoque, en una forma de investigación compartida.</div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><br />Söhn lo ha narrado: “El profesional reconoce que su pericia técnica está incrustada en un contexto de significados. Atribuye a sus clientes, tanto como a sí mismo, la capacidad de pensar, de conocer un plan. Reconoce que sus acciones pueden tener para su cliente significados diferentes a los que él pretende que tengan, y asume la tarea de descubrir en qué consisten éstos. Reconoce la obligación de hacer accesibles a sus clientes sus propias comprensiones, lo que quiere decir que necesita reflexionar de nuevo sobre lo que sabe… El profesional reconoce que su pericia y conocimiento experto son un modo de considerar algo que se construyó una vez y puede ser vuelto a construir. Desde este punto de vista, el verdadero conocimiento experto no consistiría en la posesión de información cualificada sino en la habilidad y facilidad de un experto para explorar el significado de su conocimiento en la experiencia y el contexto del cliente. El profesional reflexivo trata de descubrir los límites de sus conocimientos técnicos a través de su conversación con el cliente. El profesional aporta, sobre todo, una capacidad para la reflexión desde la acción; más que un verdadero conocimiento experto objetivo. El profesional no espera que su cliente tenga una fe ciega en su competencia sino que permanezca abierto y la juzgue, y se arriesgue a investigar con él y espera ser capaz de distanciarse de su propia atracción por la mística profesional que infunde seguridad”. </div><br /><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify">Abel Novoa</div>MAbelhttp://www.blogger.com/profile/12587519134171464781noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3114055286001793657.post-36497301465522022732011-06-14T19:45:00.002+02:002011-06-14T19:58:12.856+02:00EL CORAZÓN MORAL DE LA MEDICINA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdusvImPtaTn9_vaQW93lT6_P5VpXVW7Ha23LYDLeiGcmEdmAtzLzsu_KVK42nZzUPxD85galrUB6EQ5btUVJTR0LdvOEcSh1UergCjPSEBWlCOWCnipivHZVCM50GNkhs6QTFlzjpH_Q/s1600/05.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 213px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5618136204243263298" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdusvImPtaTn9_vaQW93lT6_P5VpXVW7Ha23LYDLeiGcmEdmAtzLzsu_KVK42nZzUPxD85galrUB6EQ5btUVJTR0LdvOEcSh1UergCjPSEBWlCOWCnipivHZVCM50GNkhs6QTFlzjpH_Q/s320/05.jpg" /></a><br /><br /><div align="justify">La buena práctica sanitaria se fundamenta en una serie de principios que proceden de su tradición o ethos pero que, lejos de ser estáticos, deben ser dinámicos. Me gusta equiparar la función sanitaria con la funión docente: la atención sanitaria se debería ejercer de manera que la relación clínica supusiera un aprendizaje para el paciente (y para el profesional). Un apredizaje que le permitiera al enfermo comprender mejor sus dolencias con el fin de tolerar las inevitables limitaciones que la vida nos va imponiendo a todos y aumentar, de esta manera, su autonomía personal. Ser un buen profesional sanitario significa ser capaz de enriquecer el grado de conocimiento que el paciente tiene sobre si mismo, los demás y el mundo, y no empobrecerlo (todo en relación con la salud y la enfermedad). Significa ampliar los conocimientos, las percepciones y los intereses de los pacientes y no reducirlos. Supone profundizar en el modo de reflexionar y sentir de los pacientes, no tratarlos con superficialidad. Ser un buen profesional sanitario implica no mostrar apatía, indiferencia o desinterés moral e intelectual hacia los pacientes.<br /><br />Aunque siempre me ha rechinado lo de "vocación" creo que es importante que volvamos a sentir la práctica sanitaria como una vocación o llamada (no sé cómo llamarlo de otra manera) ya que ésta es la única postura que puede impulsarnos a comprometernos con los principios morales e intelectuales de la atención sanitaria y a no sucumbir ante las fuerzas que nos presionan para rebajar nuestras expectativas, escatimar esfuerzos en nombre de la conveniencia o, en el peor de los casos, desanimarnos. Creo que es importante volver a contemplar la práctica sanitaria como una empresa moral, que requiere personas maduras y reflexivas para ser ejercida.<br /><br />La práctica sanitaria puede definirse de acuerdo con los medios que utiliza o de acuerdo con los fines que persigue. Centrarse excesívamente en los medios puede proprcionar una visión demasiado rígida de la naturaleza de la profesión sanitaria y reducir la práctica a una serie de procedimientos técnicamente impecables. Las técnicas y los protocolos toman las riendas de la función sanitaria que se aleja de la concepción de que existen unos fines o preopósitos que merecen la pena. Sin embargo las habilidades y técnicas son imprescindibles para un buen ejercicio. La práctica sanitaria es un tarea moral que debe emprenderse con habilidad.<br /><br />Las perspectivas basadas excesívamente en los fines acaban considerando al sanitario un medio más y como dijo Octavio Paz, cualquier empresa que acabe considerando al sujeto como un medio para un fin futuro, por muy loable que éste sea, supone “preparar una prisión para el presente”. El sanitario conoce bien lo que supone que lo traten como jornalero y que a la vez le exijan una atención humana y técnica impecable.<br /><br />Los sanitarios formamos parte de una profesión con mucha historia. Quizás volver la vista atrás, hacia la tradición milenaria de los míticos sanadores que nos han precedido, no nos ayude a diluir la tensiones, dilemas y ambiguedades que nuestra profesión conlleva pero sí nos podría permitir responder, que no reaccionar, ante los desafíos a los que la práctica diaria nos enfrenta. Una respuesta implica algo más que una reacción: implica la capacidad de pensar detenidamente en las cuestiones, de conseguir una perspectiva ampliada, de ser paciente y no impulsivo. Una respuesta supone la capacidad de tomar las riendas del propio trabajo en lugar de considerarse a uno mismo un simple ejecutor de los deseos de otros. Cultivar un sentimiento de tradición puede generar en el sanitario una distancia crítica respecto de muchas concepciones tecnocráticas contemporarneas de lo que se supone que es la profesión sanitaria y a la vez, también, incitar al sanitario a implicarse en su autoevaluación y a no perder de vista lo que significa ser, en primer lugar, un profesional.<br /><br />O, quizás no<br /><br />Abel Novoa<br />(a cuenta de nada y de todo) </div>MAbelhttp://www.blogger.com/profile/12587519134171464781noreply@blogger.com4