Hoy me he quedado así como de piedra cuando me he metido en un viejo comentario (no me acordaba de él) que puse en nuestro primer espacio virtual compartido, nuestro myspace de la momia que habla (¡ya llevamos 5428 visitas!) en un apartado que llamamos actos poéticos y con el que nos entretuvimos unos días (me acuerdo que entonces hablábamos de hacer poesía con la vida al modo de Los detectives salvajes de Bolaño). Escribimos muchas chorradas y algunas ideas bellísimas de lo que era poético en el día a día, como las de Pepe Momia, 
i regreso a la vida civil tras mi paso por la política ya que tuve el honor y la suerte de gestionar una interesantísima área política (¿esta era mi pinta!), la de la calidad, la formación y la investigación sanitaria durante casi tres intensos años gracias a la confianza que d
emostró en mí la Doctora María Teresa Herranz, Maite, a la que tocó dar la cara por algunos de nosotros, incautos optimistas, que como yo aterrizamos en la gestión de lo público para hacer Política sin tener ni idea de hacer política.
incluso psicológicos, de gente poco madura, vaya, que necesita esos cargos para creerse más.. os sorprendería saber cuánto tonto solemne, utilizando una expresión afortunada de Rajoy, existe en ese mundo). 
o no hay nada dramático en ello, forma parte de la lógica secular que ha acompañado siempre al compromiso con la política activa”. 
Sí, ya sabéis, es un tema recurrente en este blog. Así que no abundaremos en los porqués, pero el asunto es el siguiente: cuando lo políticamente correcto lo invade todo, cuando no está bien visto tomar partido, cuando en nombre de la complejidad se aplastan las soluciones más obvias… ¿se pueden hacer canciones sobre política? Sí, sobre política, sobre el poder, sobre los que toman las decisiones y en un abrir y cerrar de gemelos Dupont se llevan por delante media selva del Amazonas con todos sus nativos dentro o les regalan dinero de nuestros impuestos a los bancos (¿debería escribir “banco” con mayúsculas?) para que los reinviertan en bonos-basura, o hipotecas sub-prime o en ese deporte de masas tan educativo, la fórmula 1. Como dice nuestro Lidl, nos sobran las razones (que son esas cosas que riman tan mal, añado yo). Porque claro, ahora que ya no hay pijos ni en los outlets ¿puede haber progres? ¿y pop-gres? Ni en sueños (de hierba), diréis, neocons del demonio.
Pues sí. Nosotros afirmamos (cantamos, que es bastante más fácil, ya lo sabemos) que, con la que está cayendo, no podemos seguir como el burro en el belén. Medio dormidos. De rodillas. Mirando cómo los regalos se los lleva otro. Y al día siguiente a trabajar en la huerta. Y encima el jefe es carpintero y no tiene ni idea de plantar berzas.
Así que, inspirados por el espíritu de ese burro sobreexplotado, sin convenio que lo proteja (de nada, Sony), pero que le da, cada día, su aliento cansado, su apoyo incondicional, al hijo del jefe (que, encima, ni trabaja y siempre está de botellón con los amigos), hemos hecho esta canción, una canción protesta, para el disco nuevo. Una canción casi antigua para una situación donde han cambiado algunos protagonistas pero las víctimas continúan siendo las mismas. Una canción que se puede cantar o gritar. Una canción montada con fotos, con trozos sacados de Internet (gracias a todos las que las colgaron por ahí) como un patchwork global. La última imagen es una foto de Covarrubias (eso ponía en Google), pero es casualidad. Como las demás. Como nosotros, por casualidad.
Con vosotros, un adelanto del nuevo disco a medio terminar: CANCIÓN PROTESTA.
En algún lugar entre Uganda, Congo y Rwanda los niños salen de noche de sus aldeas al camino. Buscan un sitio donde dormir a salvo de los rebeldes. Si no se marchan, probablemente, los rebeldes entrarán en la aldea, los encontrarán, los violarán y/o los matarán. Si no los matan se los llevarán y los convertirán en soldados, en niños-soldado. Más tarde, semanas o meses después, podrían volver a la aldea en la siguiente incursión y ser obligados a matar a sus padres, o a sus hermanos, para demostrar su valor y su lealtad a la causa de los rebeldes. Lo harán a machetazos o con un bate. Así que ellos, cada noche, salen solos o en pequeños grupos al camino. Andan varias horas, varios kilómetros. Con suerte les encontrarán algunos de los cooperantes que trabajan en la zona (hay una misión de la ONU desde 1999 aunque creo que ya no hay militares españoles allí desde 2006) y les ayudarán a pasar la noche a salvo. O tal vez no.
En algún lugar entre Uganda, Congo y Rwanda sobran los adjetivos. Y también algunos nombres propios, algunas iniciales: FARDC, brigadas de Laurent Nkunda, FDLR, FNI, FRPI, grupos Mai-Mai, MRC. Todos ellos secuestran niños y/o cometen actos de violación y otra violencia contra niños. Estas iniciales, una vez desarrolladas en sus correspondientes palabras, contienen muchos adjetivos (democrática, nacionalista, patriótica, revolucionario…). Entre líneas, entre los puntos que separan tantas iniciales, sin embargo, sólo se advierte una palabra, una palabra que se viene repitiendo como un eco desde hace siglos: genocidio. Y, con ella, las armas y más motivos de venganza para alimentar el futuro y el horror.
«¡El horror! ¡El horror!», dijo Kurtz. ¿Cuánto hace que escribió Conrad «El corazón de las tinieblas»? No hace tanto tiempo. No lo suficiente. Hace pocos años Cormac McCarthy escribió “La Carretera” donde desarrolla una receta de horror para el futuro: un niño transitando con su padre por una carretera en un mundo quemado, donde solo quedan cenizas, hambre y la amenaza de ser devorado por animales que tienen la misma forma que tú. El problema de algunas metáforas es que parecen documentales y algunas profecías, recuerdos.
Desde aquí exportamos con facilidad armas y vehículos de gran tonelaje, pero, por algún motivo que no entiendo, no conseguimos exportar Derechos Humanos, que seguro que pesan bastante menos y son más fáciles de entender, y no precisan de libros de instrucciones, ni cambiar de cultura ni de religión. Tecnología disponible (y olvidada) desde el siglo XVIII.
Seguro que eso incrementaría nuestra economía, nuestra balanza de pagos. Nuestra dignidad. Falta inteligencia, voluntad y valor (sustantivos) y, también, a pesar de todo, nos faltan noticias. Este video está en inglés (como la publicidad de perfumes que oímos en Navidad). Dura 12 minutos (como el tiempo dedicado a esa misma publicidad entre dos cortes de una mala película que no consigues apagar, atascado en el sofá). ¡Ah! y la película que se estrenará pronto basada en “La carretera” de McCarthy seguro que dura más y tiene más presupuesto. Pero también estoy seguro de que no añadirá nada.
Me lo mandaron unas personas que trabajan allí —y que dicen que quieren tener alas en su próxima reencarnación: desconocen que ya las llevan (solo les salen alas a los que se las trabajan)— a través de Facebook. No los conozco personalmente, tampoco conozco a esos niños. Nunca había oído hablar de un lugar llamado Kivu, entre Uganda, Congo y Rwanda.
Ellos trabajan allí. Ellos sí los conocen. A ellos seguro que se les ocurren los adjetivos adecuados.
