PASEO

— No sé, no acabo de verlo. Todo ese esfuerzo, esta especie de pulsión por el progreso… ¿No crees que, de algún modo, excede nuestra capacidad? ¿Que, irremediablemente, nos dirige al fracaso?

— Quizá, John, quizá… ¿te refieres a que el hombre no está destinado a influir tanto en la Naturaleza, que, de alguna forma, nos extralimitamos porque no nos resignamos simplemente a ocupar nuestro lugar en la escala animal…?

— Exactamente, a eso me refiero… sí… a ver… el destornillador… ¿hay una fisura aquí? No, está bien… sí, lo que decía: no hemos sabido planificar un límite proporcional a nuestra necesidad como especie.

— Sí, John, es posible. Mira, por detrás de ti aparece Júpiter.

— ¿Cuál es su albedo?

— No sé, alrededor de 50, creo ¿consulto la computadora?

— No, déjalo. Sólo era curiosidad. Quizá después, cuando termine.

— OK, John. ¿Estás bien? Pareces...

— Sí, no os preocupéis, siempre me ocurre cuando salgo de paseo. Me pongo un poco… me invade una especie de enorme perplejidad, me da por darle vueltas a todo. Tiene gracia… ¡dar vueltas!

— Perfecto John, perfecto. Pero no es… ese tipo de paseo ¿te parece? Y recuerda la nueva antena de microondas, a las once, junto a la compuerta.

— OK, Houston, no es nada. Sí, la antena, por supuesto, la antena… como si la comunicación, al final, fuera posible. ¿Habéis leído a Kierkegaard?

— Ok John. Reentrada a la estación en diez, nueve, ocho, siete… [Chicos, ahora sí que tenemos un problema. Llamad… llamad a Kernberg, NY. Sí, ahora, ahora.]